Epílogo

[Julio Bonal]

“Nada se pierde, nada pasa del todo, pues que todo se perpetúa de una manera o de otra, y todo, luego de pasar por el tiempo, vuelve a la eternidad.”
(Miguel de Unamuno)


Nos izamos. Nada que el músculo
con esforzarse alcance →→ fondea la muerte
enamorada, pesa en exceso sobre la muerte
acaecida, hay →→ lugares, lúpulos
de prestidigitador que se abren sin llanto, amor
emanando de ellos, incluso a pesar de →→
todo ha de morir →→ y sin embargo,
la palabra cruza todavía
el puente de ojos a corazón, sólo
un poco antes de que se detengan ambos →→ después,
ese vacío sin voz pero latiendo para que se cree,
imposible, en su tan desesperada
oquedad, lo que pudiese, una espera,
haber →→ nada es real en que no tiemble la vida,
ese fino estar ahí para el otro →→ lo abierto
que eclosiona sin usura ni fin.



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[Ara López]

Julio, te confieso que me ha costado mucho leerlo. Y mira que yo soy testaruda y lo intenté varias veces ajajajaja

Las pausas que me imponen las flechas hacen que me pierda, no termino de entender el quiebre.

Mas allá de eso, me encantó "fondea la muerte
enamorada,", me parece un verso que es un poema en sí mismo.

Un abrazo.

[Ventura Morón]

Leo el poema como una cascada de ideas que van simultáneamente, me parece escrito como con un tono conversacional, y eso me ha atrapado mucho, el dejar dibujada una idea para que llegue la siguiente, y siga creciendo. La verdad es que me gustó como lo presentaste.
Un abrazo un placer leerte

[E. R. Aristy]

“Nada se pierde, nada pasa del todo, pues que todo se perpetúa de una manera o de otra, y todo, luego de pasar por el tiempo, vuelve a la eternidad.”
(Miguel de Unamuno)


Nos izamos. Nada que el músculo
con esforzarse alcance →→ fondea la muerte
enamorada, pesa en exceso sobre la muerte
acaecida, hay →→ lugares, lúpulos
de prestidigitador que se abren sin llanto, amor
emanando de ellos, incluso a pesar de →→
todo ha de morir →→ y sin embargo,
la palabra cruza todavía
el puente de ojos a corazón, sólo
un poco antes de que se detengan ambos →→ después,
ese vacío sin voz pero latiendo para que se cree,
imposible, en su tan desesperada
oquedad, lo que pudiese, una espera,
haber →→ nada es real en que no tiemble la vida,
ese fino estar ahí para el otro →→ lo abierto
que eclosiona sin usura ni fin.



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Es un poema de amor para esta época digital, que sin duda, nos empuja al misterio; " nada es real en que no tiemble la vida". Me parece un poema exótico y muy cierto, quizá eso lo haga más inesperado que la espera que ojalá sea. Me gusta, estimado Julio Bonal, abrazos

[Ramón Carballal]

Profundos versos y hermosos, también. Nuestro paso es algo infinitesimal en la gran corriente de la vida. Felicidades por el poema. Un abrazo, Julio

[Alejandro Costa]

Estoy con Ara, me ha costado leerlo.

Cierto es que hay versos bastante buenos y que el conjunto, después de varias lecturas, arma un buen poema.

Al final le sacas la esencia y comienzas a entender el enlace de cada uno de los versos.

Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

“Nada se pierde, nada pasa del todo, pues que todo se perpetúa de una manera o de otra, y todo, luego de pasar por el tiempo, vuelve a la eternidad.”
(Miguel de Unamuno)


Nos izamos. Nada que el músculo
con esforzarse alcance →→ fondea la muerte
enamorada, pesa en exceso sobre la muerte
acaecida, hay →→ lugares, lúpulos
de prestidigitador que se abren sin llanto, amor
emanando de ellos, incluso a pesar de →→
todo ha de morir →→ y sin embargo,
la palabra cruza todavía
el puente de ojos a corazón, sólo
un poco antes de que se detengan ambos →→ después,
ese vacío sin voz pero latiendo para que se cree,
imposible, en su tan desesperada
oquedad, lo que pudiese, una espera,
haber →→ nada es real en que no tiemble la vida,
ese fino estar ahí para el otro →→ lo abierto
que eclosiona sin usura ni fin.

Es posible hacer del vuelo un trayecto liberador; las mónadas de Leibniz plenas de "armonía preestablecida" me hacen ver en las flechas un adelanto sideral, un camino, un cénit... A pesar de cualquier intento, todo dejará de ser para incorporarse al infinito, estimadíssim amic.
Es cierto, la palabra no abandona aunque el cuerpo solo sea memoria, sesgo, andén o pájaro a distancia.

Gràcies mil per tornar i per fer-ho amb la immortalitat del vers, amb la màgia dels camins nounats.
Una abraçada llarga.

[Julio Bonal]

Ara,

A mi entender, el autor@ es quien menos sabe lo que produce. Cada poema, cada obra, viene con su forma, y ésta venía así. Puede que lo que apunta en su comentario Ventura abra una posible explicación. En cualquier caso, tu huella y presencia son muy valiosas para mí.

Una abraçada.


Ventura,

Pues me parece muy sugerente tu lectura y comentario, que pudiera ser, en efecto, una excelente interpretación/guía/explicación. Agradezco tu aguda e inteligente huella.

Una abraçada.


ERA,

Estimada, hay lugares de encuentro sin origen ni sitio ni destinación que fluyen más allá de la ordinariez del día al que se ajustan los patrones de este ajustado mundo. Qué es lo real? Y van de siglos. Tiene, tiene que haber una discontinuidad que haga justicia a tanto sufrimiento acumulado, que decía Horkheimer. Mientras, con el mazo dando.

Una abraçada trans, y también oceánica.


Ramon,

Infinitesimales en ego, ambición, tiempo..., no en amor. O eso espero, aun si las huestes se han confabulado en contra.
Agradezco muy el gran comentario que dejas.

Un abraçada.


Alejandro,

Siempre fiel en lectura y comentarios, sobre inteligentes, sinceros, lo que es tanto de agradecer. Uno lanza aquí trastos y quien sabe si son de provecho; es el lector@, el/la que los crea de verdad. Gracias por la huella.

Una abraçada.


Estimadíssima Hallie,

Estoy en uno de estos momentos de aquí caigo y allí me levanto, o a la inversa. El poema surge de algo muy concreto y próximo relacionado con la muerte nuestra. Esas mónadas, sí, ese conatus espinoziano, pero que de pronto, en su inmediatez se quiebran. Mas la palabra, aun si última, estuvo allí, queda, y promete, pues que nos fue dada junto al hay, y por ella y por quien la profiere accedemos, quizás, quizás, a lo abierto, al leopardiano infinito, o más. Pudiera ser que lo real fuera en definitiva eso, Amor, pero encarnado, algo así como el logos de carne henryano actual.

Parlo obscur, perquè jo mateix, al contrari de Foix, no hi veig clar. Però espero, espero que faci/sigui justícia Amor, en majúscula, o, altrament dit, el Bé. Saps que ets l'oxigen del qui tremola a baix.

Una abraçada llarga, llarguíssima.