Heart rippers

[E. R. Aristy]

Heart rippers

Ya sabes por qué se está muriendo este puto mundo. Por qué DeviantArt enmarca tus sueños febriles y resecos; Te rasgaste la cabeza con alambre de púas extranjero para entrar en la Sección 54; los alienígenas siempre llegan cuando estamos librando alguna guerra lejana, y tú no lloras... ¿por qué? ¿Por el precio de la mantequilla al derretirse? Todo se reduce a sesenta segundos de luz antes de que te arranquen el corazón con las manos desnudas, justo en el umbral del dolor. ¿Quién se apunta a la aterciopelada poesía del rap macabro de la muerte?


No posees un dios en cantidades minúsculas; tan solo tienes la tecnología de la muerte como castigo, para declarar que careces de un corazón capaz de sentir vergüenza u orgullo. Acabas de descubrir que la escritura se atribuye a un punto situado a medio camino de la libertad respecto al asombro. No tienes corazón, ni a otros que te supliquen que permanezcas justo ahí, en este alféizar de la vida.

¿Cómo es que el sistema de recolección se encuentra en Hollywood —o en algún rincón recóndito de bondad—, perpetuamente grabado a fuego en videojuegos virales en torno a la santidad del mañana?


Toda esta vil extracción de órganos a los más vulnerables: ¿dónde comenzó a suceder aquello que se había jurado que «nunca más» volvería a ocurrir? Es la misma glándula.

E.R.Aristy

[Ramón Carballal]

Hay como una suerte de crudeza existencial en tu texto que diría casi visionario. Siempre es toda un experiencia novedosa leerte. Abrazos.

[Mar G. Romero]

Ara, me ha llegado profundamente tu prosa poética sobre "Los desgarradores de corazones".
No puedo estar más de acuerdo contigo.
Existencial, reflexiva y elegiaca como no puede ser de otra manera...
Un abrazo.
Mar

[xaime oroza carballo]

Heart rippers

Ya sabes por qué se está muriendo este puto mundo. Por qué DeviantArt enmarca tus sueños febriles y resecos; Te rasgaste la cabeza con alambre de púas extranjero para entrar en la Sección 54; los alienígenas siempre llegan cuando estamos librando alguna guerra lejana, y tú no lloras... ¿por qué? ¿Por el precio de la mantequilla al derretirse? Todo se reduce a sesenta segundos de luz antes de que te arranquen el corazón con las manos desnudas, justo en el umbral del dolor. ¿Quién se apunta a la aterciopelada poesía del rap macabro de la muerte?


No posees un dios en cantidades minúsculas; tan solo tienes la tecnología de la muerte como castigo, para declarar que careces de un corazón capaz de sentir vergüenza u orgullo. Acabas de descubrir que la escritura se atribuye a un punto situado a medio camino de la libertad respecto al asombro. No tienes corazón, ni a otros que te supliquen que permanezcas justo ahí, en este alféizar de la vida.

¿Cómo es que el sistema de recolección se encuentra en Hollywood —o en algún rincón recóndito de bondad—, perpetuamente grabado a fuego en videojuegos virales en torno a la santidad del mañana?


Toda esta vil extracción de órganos a los más vulnerables: ¿dónde comenzó a suceder aquello que se había jurado que «nunca más» volvería a ocurrir? Es la misma glándula.

E.R.Aristy

Estremecedora la cadencia inhumana que rompe el "nunca más" con un "amén" melífluo.
Gracias por la voz, ERA.

Unha aperta.