Embustero

[Pilar Morte]

Duro y contundente poema. Descubrir al manipulador y narcisista es muy difícil al principio.
Muy bien la solución.
Un abrazo grande y felices fiestas Navideñas.

[Hallie Hernández Alfaro]

Uff, volvemos a estar ante un gran trabajo de la inteligencia A.G.
Vas desgranando el mensaje, puliendo los detalles, transmitiendo, calando.
Me ha encantado Embustero, puntual y brillante.

Te felicito sinceramente, querida Ana.
Cuídate mucho, por favor.
Te queremos mucho, sé que lo sabes.

[Alonso Vicent]

La verdad y la mentira como armas de doble filo en el teatro de la vida. Qué bien lo expresas, y cómo pones en escena a los actores del yo y yo mismo, caiga quien caiga en sus redes.
Al final todas las obras de teatro se acaban, con o sin aplausos... baja el telón.
"No habrá perdón (paz) para los malvados".
Me encantó el poema.
Y, aprovechando estas fiestas, te mando una canción para alegrar el escenario.
Felices fiestas, Ana, y a resistir en "nuestros treces"

[Rafel Calle]

En Embustero, Ana García no se escuda con la forma. Elige la prosa versicular porque necesita espacio para pensar, para enumerar, para volver una y otra vez sobre el mismo gesto: la mentira como costumbre, como recurso, como manera de estar en el mundo.

La prosa versicular (versículos) es una opción muy parecida al verso libre, porque se puede dividir es espacios rítmico-sintácticos que no tienen nada que envidiar a lo que serían versos, pero que no se pueden llamar versos, aunque sean cortos, medianos, largos..., porque no cuentan con la limitación de la pausa versal. Esta circunstancia hace de los versículos la forma más libre que existe para escribir un poema.

Y, bueno, vayamos a los decires; lo que más me llama la atención es que aquí no hay un mentiroso de trazo grueso, sino alguien reconocible, casi cotidiano. Se miente para engrandecerse o empequeñecerse, para protegerse o para herir, para no ayudar, para no aburrirse. Incluso se dice la verdad cuando conviene. Esa alternancia constante entre verdad y mentira, según el día y el ánimo, está retratada con una lucidez que no juzga, pero tampoco disculpa.

El poema acierta al mostrar que la mentira no siempre es ruido: a veces es pose, cálculo, una manera de construir un personaje que termina creyéndose su propio papel. Y sin embargo esta prosa versicular no se queda ahí. Hay un momento clave en el que aparece el amor sincero, correspondido, vivido con una intensidad real. Durante un tiempo, todo parece funcionar. Hay piel, hay vuelo, hay cercanía. Y eso es lo que hace que la caída posterior resulte más honda.

El final es especialmente hermoso por su contención. No hay reproches ni dramatismo excesivo, sino una sucesión de ausencias muy concretas: el folio, la sal, la toalla. Pequeñas cosas que hablan de una intimidad perdida. Las mentiras no se rompen de golpe; se deshacen. Y lo que queda ya no abriga.

Quizá lo más triste —y lo más verdadero— sea ese último pensamiento: creer que aún se podría mentir de nuevo, como antes, y descubrir que ya no hay fuerzas para hacerlo. No por falta de ganas, sino por cansancio. Porque el cuerpo, la conciencia y el deseo ya no levantan vuelo.

Embustero es un poema inteligente y cercano, que mira la mentira sin aspavientos y sin superioridad moral; finalmente, no se pierde solo al otro: se pierde algo propio, y eso es lo que más duele.

Vaya mi enhorabuena, querida amiga y admirada colega Ana, con el deseo de que tengas un 2026 pleno de felicidad y con mucha salud.
Un fuerte abrazo.

[Ana García]

¡Ay, las personas tóxicas! Al final acaban siendo víctimas de ellas mismas. Mejor permanecer lejos. Tu texto, prosa o poesía, es ante todo un ejercicio de catarsis y un duro ajuste de cuentas. Desde un tono íntimo y acusatorio transido de melancolía nos llega esta carta reveladora de la fascinación y el engaño, fascinación por la imagen de un amante cuya arma de seducción es la mentira y la manipulación. Un final previsible, necesario, doloroso.
Un abrazo, Ana. Cuídate. Salud.

Son muy buenos en su manipulación. Bajo si fascinación pueden caer desde los más listos hasta el resto de seres. Sí, lo mejor es no chocar con alguno/a pues pierden los dos.
Gracias por tu atenta lectura y comentario.
Salud, amigo mío.

[Marisa Peral]

Querida Ana, no vengo a repetir todo lo que ya te han dicho.
He visto subir a este “Embustero” unas cuantas veces y vengo a felicitarte por ser capaz de escribir en esta situación.
¿Es un desahogo? Por supuesto, una liberación también.

Me encanta tu poder transmisor.
Cuídate mucho.

Hoy los Reyes Magos han dejado para ti tres Capazos de abrazos y un montón de besos.

[Horacio O'Clock]

Una prosa poética magníficamente escrita, con imágenes de una belleza afilada, contundente y necesaria, pues describen al mentiroso compulsivo, un psicótico narcisista al que su historial de añagazas y embustes en sus relaciones amorosas e interpersonales terminan tarde o temprano estallándole en la cara.
Saludos y abrazos, amiga Ana.

[E. R. Aristy]

Solías mentir para engrandecerte, para embellecerte, para engalanarte, incluso para parecer más fuerte o más débil; más hábil o más torpe; más brillante o más oscuro, todo según tuvieras el día

Solías ser sincero para poder, más tarde, volver a engañar y mentir sin pudor, o para hacer daño libremente, sin ataduras y sin costes.

Solías mentir para no ayudar, como pose estudiada ante el espejo.

Algunas veces incluso decías la verdad para evitar el aburrimiento y mentías para no aburrirte.

Otras, mentías porque la verdad hubiera sido demasiado fácil, o eras sincero porque la mentira no entrañaba ningún riesgo.

No faltaron momentos en los que usaste la verdad como escudo, mejor cuanto más dolorosa, ni en los que mentiste para protegerte.

Por todo esto me fascinaste. Sacaste de tu manga un personaje que se creía sus propias mentiras, una caricatura de todo lo que leíste.

Pero en realidad eres un pobre hombre de andar por casa, desarmado, que no puede enfrentar su verdad con su propia mentira cotidiana.

Me mentiste y fuiste correspondido con amor sincero. Te sentiste diferente, nunca habías sido tan piel, nunca tan sueño, nunca habías volado tan alto tocando tanto el suelo.

Pasará el tiempo. Y un día amanecerás con frío y cuando estires el brazo no encontrarás nada con qué abrigarte. O lo que encuentres no será ya de abrigo. Y poco a poco te darás cuenta de que hace tiempo que no te acaricia un folio, ni te huele la sal en la cocina. Y ya ni siquiera te mete mano la toalla. Comprobarás que tus mentiras se desmigajaron en el aire y te quedaste en nada. Y no habrá más cera que la que arde y ésta no quema.

Después de algún tiempo lo que más echarás de menos es a ti mismo en vuelo —en celo—. Tu carne, tu deseo, tu conciencia…
Y pensarás que ya estás listo para mentir de nuevo. Pero ya, viejo y cansado, no podrás remontar el vuelo.

Pensar en ese típico escenario del hombre que miente a una mujer para seguir usándola. O una mujer que sabe esconder ina temible verdad por décadas. Pienso que una vida entera fingiendo, hurtando, dañando a otros, toda una vida gaslighting y ghosting para volver a jugar con los sentimientos de otros toma mucha energía. Solo la integridad nos restituye. Pienso que como sugiere el poema, este individuo se ha perdido de ser, de amar, de llegar a sufrir para crecer y se ha perdido de él mismo. Muy buen poema, Ana García.