Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
José Manuel Sáiz escribió:Original poema.
Las imágenes del perchero son acertadas. El poema consigue la atención del lector desde su inicio y lo lleva a un final muy conseguido. Me gustan este tipo de poemas. Hay unas cuantas estrofas que me han impactado.
Un abrazo amigo.
J. manuel
Marian Ramentol Serratosa escribió:Coincido con Julio, desde ese perchero que nos simboliza, desde esa madera con respiración...
Un abrazo
Marian
Pilar Morte escribió:Que bién descrito el perchero y la vida . Me gustó
Un abrazo
Pilar
Óscar Bartolomé Poy escribió:En un rincón del cuarto mal iluminado,
y perdido en la negrura de la noche
–que bajo techo es más negra y más noche–,
un viejo perchero observa con ojos cansados
la algarabía de unas motas de polvo que danzan
azuzadas por el haz de luz que filtra la persiana,
interrumpiendo la respiración acezante de la oscuridad.
A sus pies el cielo cruje como una alfombra de hojas en el otoño de la pubertad,
y la soledad acecha en cada esquina como una muerte silenciosa.
El perchero masculla entre dientes con aire resignado:
"La soledad es discreta incluso para gritarme que estoy solo".
Y aunque todo a su alrededor invite al desánimo,
el perchero se mantiene erguido con ese porte majestuoso y decadente
de quien sabe que ha perdido el favor del amo,
pero no la nobleza del siervo.
El perchero,
en su descuido y abandono,
extiende sus ramas de árbol seco
implorando unas prendas que vistan su desnudez
o unos harapos que le cuelguen como brazos caídos
ahora que sólo tiene muñones.
El invierno no ha pasado en balde para él.
Ha pelado su fronda y lo ha dejado mustio y yerto.
Yo,
que lo he conocido,
sé que el perchero se pondría en pie si no se le cayera el alma al suelo.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.
Emilio Aparicio escribió:Óscar Bartolomé Poy escribió:En un rincón del cuarto mal iluminado,
y perdido en la negrura de la noche
–que bajo techo es más negra y más noche–,
un viejo perchero observa con ojos cansados
la algarabía de unas motas de polvo que danzan
azuzadas por el haz de luz que filtra la persiana,
interrumpiendo la respiración acezante de la oscuridad.
A sus pies el cielo cruje como una alfombra de hojas en el otoño de la pubertad,
y la soledad acecha en cada esquina como una muerte silenciosa.
El perchero masculla entre dientes con aire resignado:
"La soledad es discreta incluso para gritarme que estoy solo".
Y aunque todo a su alrededor invite al desánimo,
el perchero se mantiene erguido con ese porte majestuoso y decadente
de quien sabe que ha perdido el favor del amo,
pero no la nobleza del siervo.
El perchero,
en su descuido y abandono,
extiende sus ramas de árbol seco
implorando unas prendas que vistan su desnudez
o unos harapos que le cuelguen como brazos caídos
ahora que sólo tiene muñones.
El invierno no ha pasado en balde para él.
Ha pelado su fronda y lo ha dejado mustio y yerto.
Yo,
que lo he conocido,
sé que el perchero se pondría en pie si no se le cayera el alma al suelo.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.
Uno de esos poemas que acostumbran a fijarse en los detalles y que personifica y pone en el centro de la escena a un objeto inanimado. Peculiar, sin duda. Imaginista, muy bueno. Un saludo
javierdicenzo80 escribió:Este poema demuestra que no hay temas menores en poesia.
javier
Aubriel Camila de la Prad escribió:Óscar Bartolomé Poy escribió:En un rincón del cuarto mal iluminado,
y perdido en la negrura de la noche
–que bajo techo es más negra y más noche–,
un viejo perchero observa con ojos cansados
la algarabía de unas motas de polvo que danzan
azuzadas por el haz de luz que filtra la persiana,
interrumpiendo la respiración acezante de la oscuridad.
A sus pies el cielo cruje como una alfombra de hojas en el otoño de la pubertad,
y la soledad acecha en cada esquina como una muerte silenciosa.
El perchero masculla entre dientes con aire resignado:
"La soledad es discreta incluso para gritarme que estoy solo".
Y aunque todo a su alrededor invite al desánimo,
el perchero se mantiene erguido con ese porte majestuoso y decadente
de quien sabe que ha perdido el favor del amo,
pero no la nobleza del siervo.
El perchero,
en su descuido y abandono,
extiende sus ramas de árbol seco
implorando unas prendas que vistan su desnudez
o unos harapos que le cuelguen como brazos caídos
ahora que sólo tiene muñones.
El invierno no ha pasado en balde para él.
Ha pelado su fronda y lo ha dejado mustio y yerto.
Yo,
que lo he conocido,
sé que el perchero se pondría en pie si no se le cayera el alma al suelo.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.
Oscar, que me has emocionado hasta las lágrimas.
Ese perchero que personificás y a través del cual contás una historia (una o miles) llega al alma.
Es uno de los poemas más bellos que te he leído (y eso es mucho, muchísimo, porque todos tus poemas son espectaculares).
Besos y mis aplausos.
José Luis Preciados Galán escribió:Amigo Óscar.
He disfrutado mucho con la lectura de tu poema.
Tienes la virtud de elevar a la categoría de "trascendente" cualquier concepto por insignificante
que parezca.
Tu simbolismo haría sonreir a Paul Verlaine como lo has hecho conmigo.
Felicidades y un abrazo muy cordial.
Rafel Calle escribió:Precioso poema, amigo Óscar, donde trabajas los recursos retóricos con mucha habilidad hasta darle a la alegoría su gran valor trascendente.
Ha sido un placer leerte. Intentaré buscar tiempo para comentarte más a fondo este hermoso poema. Felicidades.
Un cordial abrazo.
Amparo Guillem escribió:Interesante personificación.
Todos tenemos rincones desde los que nos miran inmóviles pero no inertes objetos, porque forman parte de nosostros, de nuestra mirada diaria...
Saludos.
Amparo
Ramón Carballal escribió:Soy de los que piensan que todos los objetos llevan una historia dentro. Nos has contado la de este perchero con un pulso narrativo excelente. Un abrazo.
Sara Álvarez escribió:Óscar Bartolomé Poy escribió:En un rincón del cuarto mal iluminado,
y perdido en la negrura de la noche
–que bajo techo es más negra y más noche–,
un viejo perchero observa con ojos cansados
la algarabía de unas motas de polvo que danzan
azuzadas por el haz de luz que filtra la persiana,
interrumpiendo la respiración acezante de la oscuridad.
A sus pies el cielo cruje como una alfombra de hojas en el otoño de la pubertad,
y la soledad acecha en cada esquina como una muerte silenciosa.
El perchero masculla entre dientes con aire resignado:
"La soledad es discreta incluso para gritarme que estoy solo".
Y aunque todo a su alrededor invite al desánimo,
el perchero se mantiene erguido con ese porte majestuoso y decadente
de quien sabe que ha perdido el favor del amo,
pero no la nobleza del siervo.
El perchero,
en su descuido y abandono,
extiende sus ramas de árbol seco
implorando unas prendas que vistan su desnudez
o unos harapos que le cuelguen como brazos caídos
ahora que sólo tiene muñones.
El invierno no ha pasado en balde para él.
Ha pelado su fronda y lo ha dejado mustio y yerto.
Yo,
que lo he conocido,
sé que el perchero se pondría en pie si no se le cayera el alma al suelo.
© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.
Todo se torna vida, la que queramos darle, para eso está el poeta, hay percheros muy modernos, pero has preferido ése, rústico y clásico, tristón como un girasol con niebla, no por eso ha cobrado vida, así nos sentimos a veces ¿verdad? esos muñones parecen malsanos por el frío, por la ausencia, voy a ponerl un foulard, el malva, ahora que estamos en Semana Santa, color del alivio dicen los creyentes, me encanta el perchero y todo lo que respira a su alrededor, te quiero a raudales. Besos( otros)