Cosas de costura

[Ara López]

Enhorabuena por este post tan enriquecedor y bien llevado, amigos míos.

Un placer de lectura; abrazos y felicidad.

Gracias, mi querida Hallie.

Un abrazo enorme.

[Ramón Carballal]

Un poema demoledor. La poesía se nutre, en efecto, en gran medida de la tristeza, hacemos alta costura del dolor y de la nada y también es cierto que no le importamos a nadie. El poeta es un fingidor decía Pessoa. Pero de ilusión también se vive. Muy buen poema. Felicidades y un abrazo.

[José Manuel Palomares]

Y yo tampoco quiero convencerte de nada en realidad, es solo que los motivos de tu poema apelan a mi reflexión, quizá porque también son temas recurrentes en mí.

P.D: y que soy un pinche tocahuevos.

P.D 2: o que no me gusta que seas más pesimista que yo.

En respuesta a "P.D.": no te lo discuto jajajajaja
En respuesta a "P.D.2": no puedes saber cuál de los dos es más pesimista. Además, no es una competencia, al menos no una que yo quiera ganar.

Te mando un abrazo.

En respuesta a la respuesta de la postdata 2: si no puedo ganar en optimismo, sí que quiero ganar en pesimismo. El caso es ganar en algo, la maldita competitividad que me corroe : /

Un abrazo para ti también ; )

[Ara López]

En respuesta a la respuesta de la postdata 2: si no puedo ganar en optimismo, sí que quiero ganar en pesimismo. El caso es ganar en algo, la maldita competitividad que me corroe : /

Un abrazo para ti también ; )

En optimismo ganaste, pero de calle (como decimos acá). Así que la competitividad puede estar tranquila.

[E. R. Aristy]

Sufrimos con placer
y con placer observamos el sufrimiento,
si con ello conseguimos un verso que resalte
cosemos hasta con sangre.

Fabricantes y diseñadores
de mentiras de alta costura,
hacemos de lo terrorífico un patrón precioso,
y pudiendo dejar pasar de largo la tristeza
la convertimos en terciopelo bordado con diamantes,
para que los incautos caigan de rodillas
al verlas vestidas con una belleza de la que carecen.
y alcen sus plegarias a un dolor que debió olvidarse.

Nos creemos interesantes por desdichados,
por el desamor que hemos llorado, por un cuerpo roto.
Sólo somos un patético grupo
intentando confeccionar de una cloaca un manantial.

Los engañamos a todos porque no le importamos a nadie.

Wow Ara, cuánto se puede decir de las cosas dolorosas, como por ejemplo la rabia, ese otro dolor que se arranca a pedazos. Me conmueve este poema hecho para llorar lágrimas como agujas.

[Ara López]

Un poema demoledor. La poesía se nutre, en efecto, en gran medida de la tristeza, hacemos alta costura del dolor y de la nada y también es cierto que no le importamos a nadie. El poeta es un fingidor decía Pessoa. Pero de ilusión también se vive. Muy buen poema. Felicidades y un abrazo.

Estimado Ramón, disculpa que no haya respondido tu mensaje antes. No lo vi.

Estoy de acuerdo con lo que dices. También te confieso que me he preguntado muchas veces si el poema se da más en terrenos abonados de tristeza y malos días o es que los tristes nos reconocemos, nos unimos y nos leemos.

Admito que rara vez un poema que es "bonito", me llama la atención. No me suelen inspirar nada.
Y cuando finalmente comienzo alguno, termino abandonándolo. Y no tiene nada que ver con su calidad, puede ser maravilloso, es solo que a mí no me mueven.

"El poeta es un fingidor"... Créeme que le daré vueltas a eso. A veces creo que el poeta es un ególatra y en otras oportunidades creo que es que tienen la capacidad de observación mezclada con el alma.

Gracias por pasar por acá.

Un abrazo.

[Ara López]

Sufrimos con placer
y con placer observamos el sufrimiento,
si con ello conseguimos un verso que resalte
cosemos hasta con sangre.

Fabricantes y diseñadores
de mentiras de alta costura,
hacemos de lo terrorífico un patrón precioso,
y pudiendo dejar pasar de largo la tristeza
la convertimos en terciopelo bordado con diamantes,
para que los incautos caigan de rodillas
al verlas vestidas con una belleza de la que carecen.
y alcen sus plegarias a un dolor que debió olvidarse.

Nos creemos interesantes por desdichados,
por el desamor que hemos llorado, por un cuerpo roto.
Sólo somos un patético grupo
intentando confeccionar de una cloaca un manantial.

Los engañamos a todos porque no le importamos a nadie.

Wow Ara, cuánto se puede decir de las cosas dolorosas, como por ejemplo la rabia, ese otro dolor que se arranca a pedazos. Me conmueve este poema hecho para llorar lágrimas como agujas.

Mi queridísima E.R.A., la alegría que me ha dado conseguirte por acá.

"... Para llorar lágrimas como agujas." Un verso completito y maravilloso.

Gracias por estar.
Te quiero.