Moko de pavo

[Armilo Brotón]

Al poeta Palomares,
con cariño.

"Enterrad, oh muertos, a vuestros muertos,
celebrad la labor del hombre, e insultadme.
Pero en mí madura, tal como mi corazón lo quiere,
la bella, la vida Naturaleza."

Friedrich Hölderlin

"¿Adónde te escondiste,
amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste,
habiéndome herido;
salí tras ti, clamando, y eras ido."
Juan de Yepes Álvarez

¿Te acuerdas, Hölderlin,
cuando, a través de Paco Barrios,
me hiciste escribir cuentos
que disimulaban la mediocridad
de mi acerbo cornudo?

Era Viva Madriz
un espejo del pensamiento renovador,
quise tatuarlo en mi piel,
pero sólo quedó la pátina
de una píldora masticada
como perro sin dientes.
Quedó en nada. Entonces,
supe que me gustaba estar muerto,
porque muerto, no sentía nada
y esa nada se parecía bastante
a lo que tú llamas la conspiración de la musa.
Condicionado por los filósofos,
los peludos,
no soy un miembro recomendable
de ninguna tribu de oración:
ni de los vinos
ni de los muertos.

Quise ser muchas cosas:
Poeta que lacera su lengua,
pintor sin manos de fuego,
cura de xenófobos y vagabundos,
arquitecto de voluntades,
chef de arroz con conejo y caracoles
al sarmiento:
Me salió salado el destino
y poco profunda la emoción.
Me convertí en un influencer
sin lectores ni aplausos.

Más ahora,
cuando regreso, muerto, del trabajo,
ya no necesito meterme en un bar a tomar cervezas,
ni rellenar el chato con fútbol y patatas fritas,
solo camino hasta mi ataud,
feliz.

Hölderlin,
te convoco a una ouija
de dientes de ajo,
colmillos y gachas frías.
Te cuento la sesión:
Tú dirimes
y yo aprovecho meter mano,
entre las bragas de la memoria,
a mis amigas, begonias, rosales, azucenas;
luego por la boca,
para que chupen
el licor de la aristocracia.

Nadie es más conde de Limón que yo,
nadie escupe tanto ácido como yo,
pocos saben que, en el fondo, la memoria
es un ciervo disfrazado que huye de San Juan;
ese pedófilo que langidecía
en una cárcel de chinches mal paridos.

Hoy fumo a escondidas,
bebo a escondidas,
me masturbo a escondidas,
recito poemas a mis nietos
con la culpa del deseo en la nuca.

¿Qué soy finalmente?
Un degenerado
que se la toca en el baño,
mientras la gracia de Dios
le permite seguir muerto
un día más.

Ya en la cama,
cepillado los dientes,
lavados los sobacos del Sáhara,
temo que mi mujer se disfrace de colegiala
y me vuelva a poner vivo,
a joderme la calma
de mi tumba diaria.
Ella no entiende
que estoy viejo,
y de viejo no se retoman las ilusiones.
“Donde has sido feliz, no retornes nunca”,
decía Sabina.
Soy un compendio
de romanticismo y filosofía barata,
y después de la Viagra
intento follar
con ternura,
siempre con vaselina.

Como San Manuel Bueno, mártir,
transmito a mis hijos
una pasión por la vida
que nunca entendí del todo.

Y este es el cuento:

"Había una vez un bisonte en Asturias
que convocó a los hombres por supervivencia.
Se montó una orgía, follaron todos
menos yo."

elPerro del Curumelo

[José Manuel Palomares]

Esto es lo más bonito que alguien me haya dicho nunca, y lo digo en serio. Emocionado por esta acogida y borracho con tu poema de un licor tan merecido. Observo que el Corumelo transmuta en el Curumelo, y que hay un Perro que escribe a las mil maravillas. También soy un loco como tú, y exijo algunas explicaciones.

Mis más honradas gracias por tu poema.

[Ana Muela Sopeña]

Buenísimo, Armilo:

Tras la capa de humor hay una profunda filosofía existencial de la que aprendo.

Un gran regalo para José Manuel.

Un saludito al Perro del Curumelo.
Transmítele mis mejores deseos
y mi aplauso protector del monasterio.

Siempre novicia y respetando los votos...

[Alejandro Costa]

Nada que decir, nada que criticar.

Tan solo rezuma frescura y locura, bien escrita y detallada, eso sí.

Y del perro del Curumelo, no se puede esperar otra cosa.

Mi enhorabuena a José Manuel, por la dedicatoria.

El Señor te pille confesado. No sabes con quién te has cruzado.

Un abrazo, Armilo.

[José Manuel Palomares]

Nada que decir, nada que criticar.

Tan solo rezuma frescura y locura, bien escrita y detallada, eso sí.

Y del perro del Curumelo, no se puede esperar otra cosa.

Mi enhorabuena a José Manuel, por la dedicatoria.

El Señor te pille confesado. No sabes con quién te has cruzado.

Un abrazo, Armilo.

Con lo poco que sé de él, y ya puedo venir a creerme cualquier cosa de este hombre : )

[Lisandro Sánchez]

San Curumelo del demonio, estás cada día más rematadamente loco, y tu locura es muy, peligrosamente, poéticamente, contagiosa.
Dios o el diablo nos protejan de ella, o nos acompañen en su derrotero.
Mi abrazo fraterno.

Lisandro

PD para José Manuel: Felicitaciones por la dedicatoria. Alguien o algo se apiade de tu alma.

[José Manuel Palomares]

jajaja, empezáis a darme miedo de verdad, como si al haberme dedicado el poema me hubiera señalizado de por vida.