Sin Voz

[Lisandro Sánchez]

Bello (y triste) poema, Ana.
Me recordó un libro que leí hace unos cuantos años (Esas voces que nos llegan del pasado, del historiador francés Philippe Joutard -en su versión española; yo no entiendo una jota de otra lengua-).
Modestamente, felicitaciones.
Un fraterno abrazo.

Lisandro

[xaime oroza carballo]

La cuerda se rompe
por el lado más débil
y las grandes chimeneas
se alimentan de la vida.

El ruido de los motores ahoga el grito.

La cuerda de la vida
sigue rompiéndose cada día
y el nudo queda al otro lado,
en el cuello de la vida.

El ruido de la gente disfraza el grito.

Otra vida por la tuya
vida que lleva impresa la condena
de muchos que jamás
cedieron su voz.

La voz de la muerte
la guerra y el hambre
intenta matar el grito
de los que no tienen voz.

Pero con el ruido no se puede matar la vida.





Es de noche
y la luna se refleja viciosa
sobre las aguas del Duero.
Los grillos han abierto
la carne de la noche.
El perfume es cada vez más intenso,
huele a orquídeas.
¡Silencio!
Dulce es la melodía que llega
desde el bar de la esquina.
Las acacias han movido
—pausadamente—
otra música.

Y hoy muero de pena.

Hoy, entre la nubes, el silencio de la luna ahoga los ruidos de la noche, con luz efímera. Gracias, Ana.
Fonda aperta.