Crítica literaria a "Para ti, antiguo hombre del campo", de Pilar Morte

[Rafel Calle]

Hombre del campo, siembra,
alacena de frutos.
Mirabas la simiente como hija de tus sueños,
sangre sobre los surcos
donde los granos germinaban,
cual parto de espiga y pan,
para el cansancio y el hambre.
Advertí tu fatiga en el estío,
sudor y fuerza al ritmo del arado.
Te acompañaban al alba
azadón y alforja, afán y esperanza
al ritmo de las mulas.

En el crepúsculo de mi voz, asoman del verano los recuerdos.
Tiempo de hogar y campo con leyendas y dichos,
expresión de vivencias, libres de engaño y soledad.

Al borde del tinto en la taberna
o en la bodega a la luz del candil
eras música y amigos, jota y roble.
Olías a retama, amor y fiesta,
colores de las pupilas
y mirada en los ojos del deseo.

Ay, madrugada de tus sueños,
fuente de varios caños
donde abrevar y saciar la sed.
Eras vivido en calor y frío, abarcas abiertas,
vibración a la altura de la tierra
y mirar con fervor al cielo.

Ellos viven en mí,
porque en mis células anida el esfuerzo
de su cuerpo, su sangre maltratada.

Bravo fue tu corazón de fuego,
hoy heredad antigua
que trae aromas de la tierra
para que no olvidemos que somos
simiente germinada.