¿No vives? Pandora

[E. R. Aristy]

Las mariposas negras puedes verlas en cada oscuridad,
en la sombra del hombre, las alas del recuerdo
oscuro, como el miedo en equilibrio,
y tú, amada oculta tras el nombre del mundo,
me tienes en tu estómago, con ese cosquilleo tan lejano,
y te sienta tan bien el perfume del beso que no quieres ponerte,
que a mis labios acuden mercaderes de perchas,
con máquinas del tiempo y retardo infinito,
te pierdo, noche a noche, larva de las alturas,
si volar es el polvo que desprende ese último techo,
me resta imaginarte, o me suma perderte,
ambas cosas consuelan, transforman el insomnio
en un ave sin plumas, un avión de papel,
manualidad del cielo y la tijera,
gris purpurina, estrella de tabaco,
o invento, creación, memoria fotográfica,
del dibujo acuciado y perseguido,
iconoclasia, y cubres mi bandera con alfanjes,
con fronteras de amor que acaricia mi patria,
mujer, abre la lata que pateo, me embriago con salero,
con visión de alimento, forjo mis esperanzas, o el filo demoníaco,
eres como las jaulas, vacía de palabras,
cerrada, como el viento, un castillo de naipes,
nunca apuesto por una despedida, el número que llevas en la piel,
puede significar un alma, la historia indescriptible,
que con guerras se vuelve poco a poco un escondrijo,
admito que el encuentro forma parte del viaje,
no expreses lo que sientes, que vivo en esa cueva
sin señales, con tráfico de ilusiones partidas,
y no duelen apenas estas epifanías maquiavélicas, satánicas,
el Diablo te conoce, eres esa hermosura efímera y cautiva,
penumbra consagrada, puedes, puedes, salir,
de las bragas del odio.
No te puedo ayudar, convivo con la ropa que te sobra,
en el lienzo del hombre siempre caminé solo,
y mujer, fantasías, me mantienen en pie,
sé que escribo en el agua de tu ausencia,
me cerca el oleaje, el sotavento,
finalmente la luna, que se quema, porque este fuego asciende,
las ascuas, las pavesas, la ceniza, son una invocación,
a la profundidad de tus manos en mi cuerpo,
ciego, con la ceguera así cumplida,
desaparecerías, mas las dudas complican los romances,
aventúrate, escucha a mis oídos, pues la calma consiste en el saber,
me entrometí, quimera sin almohada,
reposas en vacíos y en las tinieblas densas,
en vacíos de pretensiones, y no cabe en tu aire mi cortejo.
Desapareces...
Con esos laberintos que dejaron tus huellas blancas, como la nieve,
transparente lugar se afinca en mis deseos,
puedo al fin comprobar que...
La niebla se lleva tus vestidos, y desnuda eres clara, no hay misterios,
te adelantas, me miras, brotas de un nuevo cuerpo,
de la luz que vigila, se acaban los castigos
y compartes el día, a corazón abierto y sin premura,
mientras tu imagen surge,
cartelera de madrugada, cine mudo, instantánea que borra la pintura,
feminidad, ¿es cierto? el cielo se ha movido,
o se ha resbalado. Oteo las farolas,
y bajo mi edredón se reproduce tu película,
te veo de otro modo, quizá como el fantasma que se lleva mis sábanas
para sentir calor en la ventisca,
¿Cómo iba a acuchillar las hojas de este otoño?
¿Sabes que la pasión no se consigue?
Quiero ver tu color, aunque sea en silencio,
para domar el ojo del enigma,
para que tu relieve...
Sea la cima última en mis versos...
Si mi carne esclarece la voz de los poetas
junto a tus menesteres imprevistos,
mándame una señal,
ouija de amor, espíritu de búsqueda,
hasta donde me alcanza la memoria,
espero el otro...
Verso desde mi... Beso y mi postdata,
pantalla de imposibles,
silueta escoltada por la llama...
Quiero tragar tu fuego para luego perderte,
pura y lisa y exacta medida que atormenta,
te guardas siempre un sol en el bolsillo...
Como que este poema lo has dado por perdido...
Flota solo en el aire...
Y sin aire...
Yo soy un ideal, y te idealizo...
Creo, a veces destruyo...
Las amargas razones de tu lengua...
Y dentro de tu cuerpo...
Una movilidad más rauda que el relámpago...
Dice basta...
Despierto... Valgo más... Mucho más que...
Mi confusión....
Toda preciosidad merece que no fantasee...
Con palabras...
Para ponerle capas, abrigar lo más íntimo del ser...
Sal si quieres...
Mujer...
En mis tinieblas, todo sirve de luz...
Incluso este barranco movedizo.
Toca...
Atrévete al crepúsculo, víspera de tus dóndes.
Cuando caiga la última lluvia limpiaré
con pañuelos la religión del agua,
te desteñirá,
y volverás a mí,
ah, caja de los truenos,
amarillo desfile, cada jornada un nuevo desliz,
ruido de océanos con garras,
tú quisiste volver...
En Pandora no existen distinciones.
No te sientas perdida, no eres tan especial
como para escapar a su conciencia
-Los seres como tú se mueven con sigilo
porque saben del odio que levantan.-.

Esta exploración poética a la médula de la traición no es nada fácil. Todo el poema parece explorar el sentimiento reacio a las artimañas, el artífice del engaño sea del mundo inhumano o sea guardada de la iniquidad misma. Me ha parecido una exploración sugestiva a los sentimientos de desconfianza que se forman como llagas y que realmente aunque obstruyen a la empatía humana no logran eliminar la humanidad como valor imprescindible en su potencia espiritual. Estas exploraciones subjetivas son la poesía. Abrazos, Ricardo.

[Ricardo López Castro]

Las mariposas negras puedes verlas en cada oscuridad,
en la sombra del hombre, las alas del recuerdo
oscuro, como el miedo en equilibrio,
y tú, amada oculta tras el nombre del mundo,
me tienes en tu estómago, con ese cosquilleo tan lejano,
y te sienta tan bien el perfume del beso que no quieres ponerte,
que a mis labios acuden mercaderes de perchas,
con máquinas del tiempo y retardo infinito,
te pierdo, noche a noche, larva de las alturas,
si volar es el polvo que desprende ese último techo,
me resta imaginarte, o me suma perderte,
ambas cosas consuelan, transforman el insomnio
en un ave sin plumas, un avión de papel,
manualidad del cielo y la tijera,
gris purpurina, estrella de tabaco,
o invento, creación, memoria fotográfica,
del dibujo acuciado y perseguido,
iconoclasia, y cubres mi bandera con alfanjes,
con fronteras de amor que acaricia mi patria,
mujer, abre la lata que pateo, me embriago con salero,
con visión de alimento, forjo mis esperanzas, o el filo demoníaco,
eres como las jaulas, vacía de palabras,
cerrada, como el viento, un castillo de naipes,
nunca apuesto por una despedida, el número que llevas en la piel,
puede significar un alma, la historia indescriptible,
que con guerras se vuelve poco a poco un escondrijo,
admito que el encuentro forma parte del viaje,
no expreses lo que sientes, que vivo en esa cueva
sin señales, con tráfico de ilusiones partidas,
y no duelen apenas estas epifanías maquiavélicas, satánicas,
el Diablo te conoce, eres esa hermosura efímera y cautiva,
penumbra consagrada, puedes, puedes, salir,
de las bragas del odio.
No te puedo ayudar, convivo con la ropa que te sobra,
en el lienzo del hombre siempre caminé solo,
y mujer, fantasías, me mantienen en pie,
sé que escribo en el agua de tu ausencia,
me cerca el oleaje, el sotavento,
finalmente la luna, que se quema, porque este fuego asciende,
las ascuas, las pavesas, la ceniza, son una invocación,
a la profundidad de tus manos en mi cuerpo,
ciego, con la ceguera así cumplida,
desaparecerías, mas las dudas complican los romances,
aventúrate, escucha a mis oídos, pues la calma consiste en el saber,
me entrometí, quimera sin almohada,
reposas en vacíos y en las tinieblas densas,
en vacíos de pretensiones, y no cabe en tu aire mi cortejo.
Desapareces...
Con esos laberintos que dejaron tus huellas blancas, como la nieve,
transparente lugar se afinca en mis deseos,
puedo al fin comprobar que...
La niebla se lleva tus vestidos, y desnuda eres clara, no hay misterios,
te adelantas, me miras, brotas de un nuevo cuerpo,
de la luz que vigila, se acaban los castigos
y compartes el día, a corazón abierto y sin premura,
mientras tu imagen surge,
cartelera de madrugada, cine mudo, instantánea que borra la pintura,
feminidad, ¿es cierto? el cielo se ha movido,
o se ha resbalado. Oteo las farolas,
y bajo mi edredón se reproduce tu película,
te veo de otro modo, quizá como el fantasma que se lleva mis sábanas
para sentir calor en la ventisca,
¿Cómo iba a acuchillar las hojas de este otoño?
¿Sabes que la pasión no se consigue?
Quiero ver tu color, aunque sea en silencio,
para domar el ojo del enigma,
para que tu relieve...
Sea la cima última en mis versos...
Si mi carne esclarece la voz de los poetas
junto a tus menesteres imprevistos,
mándame una señal,
ouija de amor, espíritu de búsqueda,
hasta donde me alcanza la memoria,
espero el otro...
Verso desde mi... Beso y mi postdata,
pantalla de imposibles,
silueta escoltada por la llama...
Quiero tragar tu fuego para luego perderte,
pura y lisa y exacta medida que atormenta,
te guardas siempre un sol en el bolsillo...
Como que este poema lo has dado por perdido...
Flota solo en el aire...
Y sin aire...
Yo soy un ideal, y te idealizo...
Creo, a veces destruyo...
Las amargas razones de tu lengua...
Y dentro de tu cuerpo...
Una movilidad más rauda que el relámpago...
Dice basta...
Despierto... Valgo más... Mucho más que...
Mi confusión....
Toda preciosidad merece que no fantasee...
Con palabras...
Para ponerle capas, abrigar lo más íntimo del ser...
Sal si quieres...
Mujer...
En mis tinieblas, todo sirve de luz...
Incluso este barranco movedizo.
Toca...
Atrévete al crepúsculo, víspera de tus dóndes.
Cuando caiga la última lluvia limpiaré
con pañuelos la religión del agua,
te desteñirá,
y volverás a mí,
ah, caja de los truenos,
amarillo desfile, cada jornada un nuevo desliz,
ruido de océanos con garras,
tú quisiste volver...
En Pandora no existen distinciones.
No te sientas perdida, no eres tan especial
como para escapar a su conciencia
-Los seres como tú se mueven con sigilo
porque saben del odio que levantan.-.

Esta exploración poética a la médula de la traición no es nada fácil. Todo el poema parece explorar el sentimiento reacio a las artimañas, el artífice del engaño sea del mundo inhumano o sea guardada de la iniquidad misma. Me ha parecido una exploración sugestiva a los sentimientos de desconfianza que se forman como llagas y que realmente aunque obstruyen a la empatía humana no logran eliminar la humanidad como valor imprescindible en su potencia espiritual. Estas exploraciones subjetivas son la poesía. Abrazos, Ricardo.

Gracias por tu comentario, ERA.
Desgranando siempre lo tosco o tupido con tus transparentes palabras.
Abrazos y felicidad!

[Ricardo López Castro]

Ricardo, no se trata de lo que lo yo piense, que es insustancial, compañero, dado que, como bien dices, no soy un profesional de la siquiatría. Me baso en lo que nos has compartido varias veces, admiro tu confianza. Es parte del problema mental pensar que todos los demás son los equivocados y tener reacciones de sentirse siempre perjudicado por el entorno, que no se sienta uno comprendido.

Es curioso que menciones la sensación de conspiración, o Dios sabe qué.
Te puedo asegurar que a inteligencia no me gana nadie.
Aún no caí del guindo, no soy de esos, es más, soy de los que prefieren hacerse el tonto.
Ya sabes, todo va por modas.
Pero no voy a mencionar locuras ni adicciones, para responderte.
Más que nada, porque a veces, ambas las dos, están demasiado cerquita.
Incluso borracho, no se me ocurriría emplear la saña que tú ejerces en este comentario.
Pero es humano, al fin y al cabo. ¿Un error? Puede ser.
Ya van unas cuantas intromisiones en mis cosillas personales.
Comoquiera que yo respeto la privacidad de cada uno, ya sea peludo y feo, o que se la casque quince veces al día, me gustaría hacerte llegar mi gratitud por la vertida información que me brindas en tu comentario, a pesar de que sean tontadas que a nadie le interesan.
No estás equivocado amigo, solo son los efectos secundarios que de manual y de cajón trae esa incontinencia sentimental.
Admiro tus buenas intenciones, fíjate que incluso confundo la verdadera intención de tus palabras. Toda una coincidencia, vamos.
Sin embargo, y no me extenderé más, te deseo toda la salud del mundo para tus proyectos y necesidades, ya sean fisiológicas, o de amor, porque no todos creen en en lo segundo, así como la ambigüedad es un arma de doble filo (Seguro que sabes de qué hablo, y porqué me explayo tanto), y te tiendo mi mano amiga, de loco a alcohólico.
P.D: Espero no te moleste mi comentario, va con buena fe, pues es bien sabido que estas cosas tan delicadas merecen ser tratadas por todos los medios, y con realismo.

[Ricardo López Castro]

Bueno, compañerit@s, hasta aquí llegó la broma.
A cuidarse.