¿Cuándo y por qué dividir escribiendo en verso libre?

[F. Enrique]

Madre

No me digas
que estás llena de arrugas, que estás llena de sueño,
que se te han caído los dientes,
que ya no puedes con tus pobres remos hinchados, deformados por el veneno del reuma.

No importa, madre, no importa.
Tú eres siempre joven,
eres una niña,
tienes once años.
Oh, sí, tú eres para mí eso: una candorosa niña.

Y verás que es verdad si te sumerges en esas lentas aguas, en esas aguas poderosas,
que te han traído a esta ribera desolada.
Sumérgete, nada a contracorriente, cierra los ojos,
y cuando llegues, espera allí a tu hijo.
Porque yo también voy a sumergirme en mi niñez antigua,
pero las aguas que tengo que remontar hasta casi la fuente,
son mucho más poderosas, son aguas turbias, como teñidas de sangre.
Óyelas, desde tu sueño, cómo rugen,
cómo quieren llevarse al pobre nadador.
¡Pobre del nadador que somorguja y bucea en ese mar salobre de la memoria!

... Ya ves: ya hemos llegado.
¿No es una maravilla que los dos hayamos arribado a esa prodigiosa ribera de nuestra infancia?
Sí, así es como a veces fondean un mismo día en el puerto de Singapoor dos naves,
y la una viene de Nueva Zelanda, la otra de Brest.
Así hemos llegado los dos, ahora, juntos.
Y ésta es la única realidad, la única maravillosa realidad:
que tú eres una niña y que yo soy un niño.

¿Lo ves, madre?
No se te olvide nunca que todo lo demás es mentira, que esto solo es verdad, la única verdad.
Verdad, tu trenza muy apretada, como la de esas niñas acabaditas de peinar ahora,
tu trenza, en la que se marcan tan bien los brillantes lóbulos del trenzado,
tu trenza, en cuyo extremo pende, inverosímil, un pequeño lacito rojo;
verdad, tus medias azules, anilladas de blanco, y las puntillas de los pantalones que te asoman por debajo de la falda;
verdad, tu carita alegre, un poco enrojecida, y la tristeza de tus ojos.
(Ah, ¿por qué está siempre la tristeza en el fondo de la alegría?)
¿Y adónde vas ahora? ¿Vas camino del colegio?

Ah, niña mía, madre,
yo, niño también, un poco mayor, iré a tu lado,
te serviré de guía,
te defenderé galantemente de todas las brutalidades de mis compañeros,
te buscaré flores,
me subiré a las tapias para cogerte las moras más negras, las más llenas de jugo,
te buscaré grillos reales, de esos cuyo cricrí es como un choque de campanitas de plata.
¡Qué felices los dos, a orillas del río, ahora que va a ser el verano!

A nuestro paso van saltando las ranas verdes,
van saltando, van saltando al agua las ranas verdes:
es como un hilo continuo de ranas verdes,
que fuera repulgando la orilla, hilvanando la orilla con el río.
¡Oh qué felices los dos juntos, solos en esta mañana!
Ves: todavía hay rocío de la noche; llevamos los zapatos llenos de deslumbrantes gotitas.

¿O es que prefieres que yo sea tu hermanito menor?
Sí, lo prefieres.
Seré tu hermanito menor, niña mía, hermana mía, madre mía.
¡Es tan fácil!
Nos pararemos un momento en medio del camino,
para que tú me subas los pantalones,
y para que me suenes las narices, que me hace mucha falta
(porque estoy llorando; sí, porque ahora estoy llorando).

No. No debo llorar, porque estamos en un bosque.
Tú ya conoces las delicias del bosque (las conoces por los cuentos,
porque tú nunca has debido estar en un bosque,
o por lo menos no has estado nunca en esta deliciosa soledad, con tu hermanito).
Mira, esa llama rubia que velocísimamente repiquetea las ramas de los pinos,
esa llama que como un rayo se deja caer al suelo, y que ahora de un bote salta a mi hombro,
no es fuego, no es llama, es una ardilla.
¡No toques, no toques ese joyel, no toques esos diamantes!
¡Qué luces de fuego dan, del verde más puro, del tristísimo y virginal amarillo, del blanco creador, del más hiriente blanco!
¡No, no lo toques!: es una tela de araña, cuajada de gotas de rocío.
Y esa sensación que ahora tienes de una ausencia invisible, como una bella tristeza, ese acompasado y ligerísimo rumor de pies lejanos, ese vacío, ese presentimiento súbito del bosque,
es la fuga de los corzos. ¿No has visto nunca corzas en huida?
¡Las maravillas del bosque! Ah, son innumerables; nunca te las podría enseñar todas, tendríamos para toda una vida...

... para toda una vida. He mirado, de pronto, y he visto tu bello rostro lleno de arrugas,
el torpor de tus queridas manos deformadas,
y tus cansados ojos llenos de lágrimas que tiemblan.
Madre mía, no llores: víveme siempre en sueño.
Vive, víveme siempre ausente de tus años, del sucio mundo hostil, de mi egoísmo de hombre, de mis palabras duras.
Duerme ligeramente en ese bosque prodigioso de tu inocencia,
en ese bosque que crearon al par tu inocencia y mi llanto.
Oye, oye allí siempre cómo te silba las tonadas nuevas tu hijo, tu hermanito, para arrullarte el sueño.

No tengas miedo, madre. Mira, un día ese sueño cándido se te hará de repente más profundo y más nítido.
Siempre en el bosque de la primera mañana, siempre en el bosque nuestro.
Pero ahora ya serán las ardillas, lindas, veloces, llamas, llamitas de verdad; y las telas de araña, celestes pedrerías;
y la huida de corzas, la fuga secular de las estrellas a la busca de Dios.
Y yo te seguiré arrullando el sueño oscuro, te seguiré cantando.
Tú oirás la oculta música, la música que rige el universo.
Y allá en tu sueño, madre, tú creerás que es tu hijo quien la envía. Tal vez sea verdad: que un corazón es lo que mueve el mundo.
Madre, no temas. Dulcemente arrullada, dormirás en el bosque el más profundo sueño.
Espérame en tu sueño. Espera allí a tu hijo, madre mía.

(Dámaso Alonso: Hijos de la ira)

[Rafel Calle]

Amigo Enrique:
Vamos a subir este post a primera página para ver si los compañeros se animan a contestar a tu pregunta. También sería interesante saber qué opinas tú de este asunto.
Veamos si se puede establecer un diálogo aun didáctico con los comentarios que se vayan exponiendo.
Un abrazo.

[F. Enrique]

Un poema puede prescindir hasta de la musicalidad. Pero nunca del ritmo.


Lèon Pasternak.

[Armilo Brotón]

Hola mi estimado Paco, muy interesante tu pregunta retórica.
Apunto, para la reflexión, tres ideas que pueden ayudar al asunto:

1.- Conocer el concepto de verso: no hay verso libre.
2.- Esticomitia.
3.- Utilización del encabalgamiento como figura literaria.

El ritmo es parte consustancial de la musicalidad. Unos tambores, en el desierto del Sahara, son de mis recuerdos musicales más queridos.
Un abrazo amigo.
Feliz domingo

[F. Enrique]

Debo darte la razón en lo que apuntas, cuando hay ritmo es porque hay música.


No me digas
que estás llena de arrugas,
que estás llena de sueño,
que se te han caído los dientes,
que ya no puedes con tus pobres remos
hinchados, deformados por el veneno del reuma.



Léon Pasternak.

[F. Enrique]

Amigo Enrique:
Vamos a subir este post a primera página para ver si los compañeros se animan a contestar a tu pregunta. También sería interesante saber qué opinas tú de este asunto.
Veamos si se puede establecer un diálogo aun didáctico con los comentarios que se vayan exponiendo.
Un abrazo.

Me alegra mucho que me hayáis dado una oportunidad. Haré todo lo que pueda para mantenerlo vivo.

Boris Paternak.

[F. Enrique]

Hola mi estimado Paco, muy interesante tu pregunta retórica.
Apunto, para la reflexión, tres ideas que pueden ayudar al asunto:

1.- Conocer el concepto de verso: no hay verso libre.
2.- Esticomitia.
3.- Utilización del encabalgamiento como figura literaria.

El ritmo es parte consustancial de la musicalidad. Unos tambores, en el desierto del Sahara, son de mis recuerdos musicales más queridos.
Un abrazo amigo.
Feliz domingo

Me ha encantado tu comentario, aunque lo dijera Brel, no hay pueblo sin música.

Francisco Enrique León.

[Armilo Brotón]

Me ha encantado tu comentario, aunque lo dijera Brel, no hay pueblo sin música.

Francisco Enrique León.

Gracias León. Esta entrada será todavía más sustanciosa en la medida que los compañeros se animen a dejar comentarios y reflexiones, que seguro las tienen, pues varias veces he leído, en este foro, sobre la sutil línea que divide la poesía y la prosa.
Un abrazo amigo

[Julio Gonzalez Alonso]

Permitidme meter la cuchara en esta sopa. Y así, tras lo leído y la experiencia habida con el tiempo, se me ocurre pensar que cada nuevo verso en un poema se inicia al margen de la sintaxis ordinaria y -además de lo oportuno del escogido vocabulario que contenga- debe impulsar una lectura sustentada en el ritmo y la cadencia. En este sentido no hay verso libre, pues siempre estará sujeto a estas premisas. La base, entonces, para la separación de los versos, será el ritmo según la técnica métrica y acentual. Para saltarse las normas de la Poética y poder darle al verso nuevas formas de expresión sin caer en el absurdo y el disparate, primero hay que conocerlas y dominarlas ajustándolas al tema y la intención del poema del que formará parte el verso, como si fuera un caleidoscopio que, con los mismos elementos, reflejarán en su movimiento infinitos significados poéticos.

[Armilo Brotón]

Permitidme meter la cuchara en esta sopa. Y así, tras lo leído y la experiencia habida con el tiempo, se me ocurre pensar que cada nuevo verso en un poema se inicia al margen de la sintaxis ordinaria y -además de lo oportuno del escogido vocabulario que contenga- debe impulsar una lectura sustentada en el ritmo y la cadencia. En este sentido no hay verso libre, pues siempre estará sujeto a estas premisas. La base, entonces, para la separación de los versos, será el ritmo según la técnica métrica y acentual. Para saltarse las normas de la Poética y poder darle al verso nuevas formas de expresión sin caer en el absurdo y el disparate, primero hay que conocerlas y dominarlas ajustándolas al tema y la intención del poema del que formará parte el verso, como si fuera un caleidoscopio que, con los mismos elementos, reflejarán en su movimiento infinitos significados poéticos.

Me ha encantado tu aporte maestro: claro y conciso. Para reflexionar.
Un abrazo y salud

[Alonso Vicent]

Toda una sorpresa leerte en este poema que une niñez y vejez con unos lazos que nadie puede desatar.
Un poema de vida que perdura hasta la última muerte, esa que nos iguala.
Me sumerjo en cada verso para recordar que era el niño de mi madre (el resto eran niñas) y que después fue ella la niña a quien cuidar hasta de sus propios pensamientos. Creo que en cierto modo le gustaba que escribiera, que fantasear, aunque siempre vocalizaba que eso no valía para nada.
Por otra parte, el cómo y cuándo dividir el verso queda al juicio del autor; el resultado a juicio del lector.
El poema me encantó, aunque desde el móvil no se aprecien bien las divisiones.
Un saludote Enrique.

[F. Enrique]

Creo que no hay regla posible para escribir en verso libre. Yo me dejo llevar por la intuición, si entra bien por el oído lo doy por bueno. Pero es algo farragoso; unas veces se acierta y otras veces no. No puedo sistematizar el cuándo ni el por qué.

Un abrazo.

Dejo una buena aportación a estas preguntas con un soberbio poema de Ramón Carballal.

Esa película con un único espectador



La película que ruedas en el envés de tus párpados un día
cesará. Solo tú la habrás visto, con el sepia antiguo de la infancia,
con los colores bravíos de la juventud, con el velo de unos
ojos cansados de buscar en el ayer una imagen de luz.
Nunca verás la misma película dos veces, los actores,
los paisajes, las casas, los hechos que hoy son cicatriz,
distorsionados por la frágil memoria, de pronto acudirán difusos
a la llamada de tu vejez y ya no podrás reconocer ni el nombre,
ni el guion, ni sabrás si eres tú, quien realmente, ha rodado esa película.

[F. Enrique]

Te has lucido, Julio, bien que te lo mereces por el amor sincero que despliegas en nuestra lengua y su poesía. Enseñas con el toque justo de dulzura.

Gracias. Un abrazo.

[Armilo Brotón]

Creo que no hay regla posible para escribir en verso libre. Yo me dejo llevar por la intuición, si entra bien por el oído lo doy por bueno. Pero es algo farragoso; unas veces se acierta y otras veces no. No puedo sistematizar el cuándo ni el por qué.

Soy de los que piensa que los conceptos, justificados, son una ayuda para la creación, no una cortapisa, y sois los genios los que dais un paso adelante en un diálogo siempre constructivo, hegeliano, de tesis antítesis y síntesis que de nuevo nos sirve de referencia, porque no todos tenemos, hablo por mí, ese oído y esa intuición.
Un abrazo León

[F. Enrique]

Me elevas, Armilo, tal vez no lo merezca, Hegel siempre se me hizo demasiado grande para que lo pudiera comprender; un día lejano le pregunté por él a mi profesor de Filosofía y no pudo aclarar mis dudas.

Leo a Cernuda, Aleixandre o a Ramón Carballal y vuelvo a poner los pies en el suelo.

Muchas gracias, Armilo.

Postdata: Es Léon, como en francés, en honor del olvidado Léon Werth.