Foro de traducciones

[F. Enrique]

El fundamento de mi enseñanza consistirá en convencerte a no temer lo sagrado y los sentimientos, de los cuales el laicismo consumista ha privado a los hombres, tranformándolos en unos ignorantes y estúpidos autómatas adoradores de los fetiches. (Pasolini - Traducción: Francisco Enrique León) )


Vie, 26 Jul 2019 9:47
Yo seré aún joven,
con la camisa clara,
y los dulces cabellos lloviendo
sobre el amargo polvo.
(Pasolini - El día de mi muerte - Versión de Delfina Muschietti)


Para ver que todo se ha ido
dame tu mudo hueco, ¡amor mío!
Nostalgia de academia y cielo triste.
¡Para ver que todo se ha ido!
(Lorca - Nocturno del hueco)


Te escribiré mis deseos en los pétalos marchitos
cuando se apague el resplandor
de la ventana abierta
y vuelva la soledad en los recuerdos de la brisa,
cuando aparezca en tu cuaderno
la proclama que hierve en la frente de un profeta
abandonado y muerto
en el misterio corrompido de una playa violenta ,
cuando mida el calor de la luciérnaga perdida
el paso de los amantes mutilados
que envuelven
en una queja plagada de sombra y polvorienta
el mástil de las farolas que declinan
acogiendo en una prédica angustiada los nocturnos de los huecos
de una mirada oscura que nos halla en los escombros
de un Pierrot apasionado y triste,
de un mártir que se emociona con la gravedad de una pluma,
con el recuerdo de tu voz,
con la mirada de una gacela herida
detrás de unas rejas,
con un llanto desnudo a los pies de una guitarra desangrada.

[F. Enrique]

Canción de amor de Alexander NewQarter

I’m learning to take out verses of my ashes,
To die without anger nor hope.


And now, lonely, sad, without love,
I’m going from the harbour to the fog,
My boat is not my boat,
My flag carries your coldness,
The back you have turned on me,
And every day I have to make up a name
To call myself, to push me through
This city which hurts my pride,
Showing me your face
At every bend I take
To remind me of my storm;
I’m the unknown one who sometimes talks to you,
And always sails the darkness of your pain.

[F. Enrique]

Pasolini cercana a los ojos

Cercana a los ojos

Cercana a los ojos y los cabellos sueltos
sobre la frente, tú, pequeña luz,
demacrada, enrojeces mi cuaderno.
De adolescente, en tu pálida llamarada,
ardía hasta la noche, y era extraño
escuchar al viento y a los grillos solitarios.
Entonces, en la olvidada habitación
dormían mis padres, y mi hermano,
inmóvil, descansaba tras un muro delgado.
¿Dónde está ahora, luz roja?
No hablas, sin embargo iluminas; y suspira
el grillo en el silencio de los campos.
Y mi madre se peina al espejo
de una manera antigua como tu luz,
pensando en su hijo ya sin vida.

(Traducción; F.E. León)


El descubrimiento de Pier Paolo Pasolini como poeta ha sido para mí muy posterior al del cineasta, y, sin duda alguna, sin negar sus méritos en esta última faceta, es el campo donde mejor supo desarrollar sus inquietudes, su búsqueda áspera, a veces agónica, y siempre sincera de su verdad como hombre. Moderno o clásico, no lo sé, rotundo y sincero siempre, en su expresión me recuerda al Cesare Pavese de ”Lavorare Stanca”, al menos en los poemas de corta extensión y de carácter confesional y narrativo al mismo tiempo. La maldición del “oficio” del poeta es recurrente, la relación con el hombre que vive una situación y un tiempo concretos, con los que nunca se debe estar de acuerdo, es agria y sin concesiones, y las adereza levemente con la ternura de los momentos que se viven en el recuerdo, ese lugar en donde podemos llenar de significado situaciones que parecen pasar casi desapercibidas, y que añoramos cuando somos conscientes de la imposibilidad de su retorno.

“Cercana a los ojos” es un poema especialmente emotivo, escrito años después de los hechos a los que hace referencia; su hermano que duerme distendido y ausente fue fusilado por partisanos durante la Segunda Guerra Mundial. Una dolorosa contradicción en su vida a la que se irían añadiendo otras muchas, la más llamativa; la muerte violenta del propio poeta; aquellos con y por quienes luchaba acababan con la vida de aquél a quien recordaría siempre. La luz, el hermano y la madre, también el canto del grillo, quedan suspendidos en una atmósfera que nos recuerda la aparente quietud en la que viaja a veces la más conmovedora de las tragedias.

Vicina agli occhi

Vicina agli occhi e ai capelli sciolti
Sopra la frente, tu piccola luce,
distratta arrosi le mie carte.
Adoslecente ardevo fino a notte
Col tuo smunto chiarore, ed era strano
Udire il vento e gl’isolati grilli.
Allora, nelle stanze smemorati
Dormivano i parenti, e mio fratello
Oltre un sottile muro era disteso.
Ora dove egli sia tu, rossa luce,
Non dici, eppure illumini; e sospira
Per le champagne inanimate il grillo;
E mia madre si pettina allo specchio,
Usanza antica come la tua luce,
Pensando a quel suo figlio senza vita.
]

El azar ha querido que coloque el poema aquí, soy supersticioso. Variación de un poema del 1-1-2011.

[F. Enrique]

https://trianarts.com/pier-paolo-pasoli ... MWkaw.dpbs

Léon Pasternak-

[F. Enrique]

Anne Sexton - La verdad que los muertos conocen

https://cuadrivio.net/wp-content/upload ... Sexton.jpg

[img]Se me han ido, vuelvo de la iglesia
evitando la fría procesión hasta la tumba,
dejando a los muertos solos en el coche.
Es Junio y estoy cansada de mi entereza.

Nos dirigimos al Cabo, y me animo a mí misma
cuando el sol se desvanece en el azul
y el mar se balancea como una cancela de hierro
y nos emocionamos. Muere la gente en otros lugares.

El viento, querido, cae como guijarros
de las blancas aguas y cuando nos turbamos
lo hacemos plenamente. Nadie está solo.
Los hombres matan por esto o cosas parecidas.

En cuanto a los muertos... viven descalzos
en los barcos de piedra
porque ellos son más pétreos que el mar al detenerse.
No quieren que les bendigan
la garganta, los ojos, los tendones.

Para mi madre, nacida en marzo de 1902, murió en marzo de 1959
y mi padre, nacido en febrero de 1900, murió en junio de 1959

For my Mother, born March 1902, died March 1959
and my Father, born February 1900, died June 1959

Gone, I say and walk from church,
refusing the stiff procession to the grave,
letting the dead ride alone in the hearse.
It is June. I am tired of being brave.

We drive to the Cape. I cultivate
myself where the sun gutters from the sky,
where the sea swings in like an iron gate
and we touch. In another country people die.

My darling, the wind falls in like stones
from the whitehearted water and when we touch
we enter touch entirely. No one’s alone.
Men kill for this, or for as much.

And what of the dead? They lie without shoes
in their stone boats. They are more like stone
than the sea would be if it stopped. They refuse
to be blessed, throat, eye and knucklebone.

[F. Enrique]

Le printemps revient et je me souviens
de toi dans les jasmins,
sur les mêmes bancs et les mêmes pierres
qui ornerasse votre soif d'amour iconoclaste.

Tu vois déjà le temps qui frappe nos âmes,
tu vois toute la nuit régner dans notre parc,
Tu vois le printemps qui revient
et ne nous regarde pas.

[F. Enrique]

Miércoles de cenizas - Francisco Enrique León

Peut-être que je suis encore triste d'avoir oublié
son sourire d'hiver éclaircissant l'aube,
ses roses dispersées au vent de juin,
ses mains qui avaient l'émotion des heures.

Peut-être que je continuerai à parler d'endroits perdus,
d'ombres qui s'attardent dans un tremblement sans aube,
retenues dans ses yeux,
des visages qui passaient sous la lune errante,
d'amour qui n'était pas de l'amour mais ça me glace l'âme

Quizás prosiga triste por haber olvidado
su sonrisa de invierno despejando la aurora,
sus rosas derramadas en el viento de junio,
sus manos que tuvieron la emoción de las horas.

Quizás prosiga hablando de lugares perdidos,
de sombras que perduran en un temblor sin alba,
de rostros que pasaron bajo la luna errante,
de amor que no fue amor pero me hiela el alma.

[F. Enrique]

Canço

Voldria tenir un llagut
i una casa a la muntanya;
poder encendre un flam al vent
i un altre flam a la calma;
de dia estimar muller
i de nit les dones d'aigua.
Voldria ser tan divers,
tan lliure i divers com l'aire,
conèixer tots els camins
i jeure en totes les cales.
Voldria esbrinar els secrets
de les cambres de les dames
i estimar-les totes, fins
les que fossin maridades,
i morir, de mort suau,
un dimecres a la tarda.

Canción

Quisiera tener un laúd
y una casa en la montaña;
encender una llama en el viento
y otra llama en la calma;
de día amar a una mujer
y de noche a las ninfas del agua.
Quisiera ser tan diverso,
tan libre y diverso como el aire,
conocer todos los caminos
y yacer en todas las calas.
Quisiera desbrozar los secretos
de la alcoba de las damas
y amarlas a todas
aunque estuviesen casadas,
y morir de muerte dulce
un miércoles por la tarde.

[F. Enrique]

https://www.escriptors.cat/sites/defaul ... k=MV9HzigP


Canço

Voldria tenir un llagut
i una casa a la muntanya;
poder encendre un flam al vent
i un altre flam a la calma;
de dia estimar muller
i de nit les dones d'aigua.
Voldria ser tan divers,
tan lliure i divers com l'aire,
conèixer tots els camins
i jeure en totes les cales.
Voldria esbrinar els secrets
de les cambres de les dames
i estimar-les totes, fins
les que fossin maridades,
i morir, de mort suau,
un dimecres a la tarda.

Canción

Quisiera tener un laúd
y una casa en la montaña;
encender una llama en el viento
y otra llama en la calma;
de día amar a una mujer
y de noche a las ninfas del agua.
Quisiera ser tan diverso,
tan libre y diverso como el aire,
conocer todos los caminos
y yacer en todas las calas.
Quisiera desbrozar los secretos
de la alcoba de las damas
y amarlas a todas
aunque estuviesen casadas,
y morir de muerte dulce
un miércoles por la tarde.

Nota: El primer verso podría decirse "Quisiera tener una barca"

[F. Enrique]

Leonard Cohen - Perdí mi camino.







"I lost my way,
I forgot to call on your name.
The raw heart beat against the world,
and the tears were for my lost victory.
But you are here.
You have always been here.
The world is all forgetting,
and the heart is a rage of directions,
but your name unifies the heart,
and the world is lifted into its place.
Blessed is the one who waits
in the travellers heart for his turning."


"Perdí mi camino,
olvidé invocar tu nombre.
El corazón prístino latía contra el mundo
y lágrimas fluyeron por mi victoria perdida.
Pero tú estás aquí.
Tú siempre has estado aquí.
El mundo lo olvida todo,
y el interior es un torbellino de itinerarios[iii],
pero tu nombre unifica el corazón,
y el mundo se levanta en su lugar.
Bienaventurado el que espera
en el corazón de los viajeros para que vuelvan. "

[Julio Gonzalez Alonso]

¡Qué foro tan interesante! He llegado a leer hasta Catulo, pero volveré -sin duda- a estas lecturas motivadoras e instructivas. Gracias, F. Enrique.

[F. Enrique]

¡Qué foro tan interesante! He llegado a leer hasta Catulo, pero volveré -sin duda- a estas lecturas motivadoras e instructivas. Gracias, F. Enrique.

[F. Enrique]

Patrizio Barbaro - A Pasolini








El problema es tener ojos
y no saber ver,
mirar las cosas que acontecen.
Ojos cerrados, ojos que ya no ven...
que ya no son inquietos.
Que ya no esperan que ocurra nada más.
Quizás porque no creen
que la belleza exista.
Pero ella pasa sobre el desierto
de nuestras calles
rompiendo el límite agotado
y llenando nuestros ojos de un deseo infinito.

(Variación - Francisco Enrique León)

[F. Enrique]

J

Joan Port - Yo vengo madre

viewtopic.php?p=598388&hilit=Port#p598388


Léon Pasternak.

[F. Enrique]

Joan Port
- Yo vengo madre.

Yo vengo madre ante tu altar
con la última rosa húmeda de mi deseo,
con todas las aguas plácidas y quietas
de los ríos del mundo.

Yo vengo madre con lo que queda de mí.
Tu recuerdo es el canto del pájaro
en la rama solitaria, en las tardes del mundo
bañadas por el sol.

Yo vengo madre ante tu altar,
en la primavera de la vida,
en la esencia de tus olores
tu memoria me acompaña
en soledad hacia la muerte.

( Joan Port - Versión española: F.E. L