Vuelvo al poema, Enrique; al paso del estrecho. Estamos de paso, nada somos. Pero, la amistad tiene algo especial que conmueve y perdura en la memoria. "
Recuerde el alma dormida" ¿hay recuerdos tras la muerte biológica ? ¿adónde irán a parar los recuerdos?
"
Y yo me iré. Y se quedaran los pájaros cantando".
¿ Qué podemos decir que valga un real ? Si el poema está escrito, si somos el poema, no Quien escribe el poema. Antes de ser "poeta" mayor o menor, tal vez, valga la pena escuchar a Quien escribe poemas. Escuchar solo, ninguna otra cosa nos está permitido hacer... y si lo hacemos, pecamos de ignorancia. ¡ Al carajo los poetas, no la poesía !
En tus brazos, la ofrenda. Perdona madre,
porque ahora no escribo tantos poemas.
Nunca quise ser poeta, solo quiero amar.
He olvidado, cómo escribir una epifanía.
Solo amo a Jesús, y a ti me consagro,
para en tus brazos adorar al Salvador.
¿Escribir el poema?
Toma el cuerpo
de Cristo.
Sigamos disfrutando del camino, Enrique.
Un abrazo.
Tu profecía, poeta.
-Mañana hablarán los mudos:
el corazón y la piedra.
-¿Mas el arte?..
-Es puro juego,
que es igual a pura vida,
que es igual a puro fuego.
Veréis el ascua encendida.
Antonio Machado ( Proverbios y cantares ).
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