Catedral de espuma,
concatenación de vibraciones,
sueño de mil planetas,
fotosíntesis de agua, fluidos, sonidos, ondas,
imperio de imágenes donde el día se abre.
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Ah, concha de aire, serpiente enrollada,
silla de hilos, constelación vacía -epíteto-,
observador del tiempo,
nervio dolorido y palpitante
del que acude al olvido.
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Fugacidad, asíntota infinita,
poliedro estrellado,
lluvia oblicua bajo el fuego de la gravedad,
armario atado por un tornillo.
Palabra que elijo, descartando otras miles,
que bien quisiera expresar,
pergamino con dientes y muelas, muerden, muelas de juicio.
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Reproduce el cielo con su piel,
apenas la conozco de oídas.
Me han dicho que los astros se vuelven invisibles cuando ella aparece.
Astros, calles, personas, flores.
Sol de luna, huella de tierra, ah, imán de imanes.
Siento un acto reflejo, ah mujer, diosa,
sé que no es nuestro momento,
soy adicto a lo que el alma se lleva.
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Funambulismo es el viento perdido en el bosque,
ah, pulmón sin anchura, diodo sin conductor,
abriendo las veletas,
lanzándose al lado débil de las cosas,
maleable, ah, como un molino de arena,
vulnerable entre las sábanas,
más frágil que el cristal y el papel,
ah, ventana abierta a ti, mi cuerpo,
recién brotada lágrima, que rueda sola,
haciendo charcos en el espacio.
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Como una flecha en la sombra,
aparece la luz, entera, y la vacía;
se clava en el pecho de la luna,
donde apenas se percibe un solo cráter.
La luna, atravesada,
el sol, abotonado.
La nada de la ráfaga relampaguea,
el cielo parece cielo,
sin antecedentes ni antepasados,
avanza el tiempo en el tuétano
con lo que significa la vida.
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El geranio y la rosa,
como antaño se enredaban tus labios,
gravilla del amanecer, muda y atolondrada,
rauda y ausente.
Visceral descorazonamiento de todos mis versos.
Afluentes de la fragancia de la nostalgia.
Beso que espera, fantasma, su reflejo.
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Hoyo asfaltado, carril o cañada,
hacia un vértice luminoso,
caída de acantilado sin malezas,
sin altura, sin hueco.
Mina de grafito, lluvia de estiércol sobre las rocas.
Caudal de fiereza enfrente de un folio.
Parte de mí que tarda en responderme una vida.
Ah, poema del tiempo, ahogado en la oscuridad.
Una sombra de otra, común a las noches profundas y a los cinturones de estrellas.
Viaje a lo largo del cielo hasta puentear el trayecto…
Por necesidad.
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Una salida de entre un millón.
Un comentario atrevido.
Una razón que todos pueden quitar, sea cual fuera.
Mi punto de vista.
Los paralelismos con algunos otros.
Un debate, un sermón, un escándalo.
¿Cómo puedes pensar de esa manera?
Finalmente, un despojo de mi mente.
Una idea, es como mi curiosidad atraída por los espejos.
Germina una flor.
Crece un árbol.
Se le podan las ramas.
Después le brotan renuevos.
Hijos, somos hijos desheredados.
Y cada vez más.
Hemos urdido ya toda válvula de escape.
Creemos en mil cosas a la vez antes que en ninguna.
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