Estaciones

[Ramón Carballal]

A ver, la he leído varias veces, y no termino de verlo claro, ¿cómo tengo que leerla?:

Recoge para mí este invierno (y) la palabra que se desnuda y muere (...)

o

Recoge para mí este invierno(.) La palabra que se desnuda y muere, ¿es la misma que inventó tu pupila (...)

Bueno, ya me dices, ¿sí?

jajaja..eres tremenda, Blanca, me corriges con una delicadeza que dice mucho de ti como persona(como poeta ya conozco tu categoría). Pues no sé que decirte, le he dado mil vueltas yo también pero no sé cómo queda mejor, me inclino a dejarlo como está aunque no sea lo correcto(podría eliminar la estrofa pero tampoco me apetece). Te agradezco sinceramente este tipo de comentarios, todos necesitamos seguir aprendiendo y me resultan de gran utilidad tus palabras. Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Maravilloso poema, otro de tantos tuyos Ramón. Besos.

Gracias, Pepa, me alegra que te guste. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Qué importa si se venden nubes, cielos, primaveras.

Somos la certeza, la huella de un dinosaurio
que permanece en los filos indecentes de la memoria.

Allí estas tú, la única reidora, el marfil que agujerea
cada parir del llanto, la furia de un cristal envejecido
cuando los albañiles del sueño recortan sus perfumes
de ánade.

Romper el silencio con el grito del puma,
así con la coraza del viento en las manos
y los ojos brillantes de alud y ascua.

Mi ambición es la tuya, veo en las grietas de un labio
la corona táctil del mar y no hay refugio entre calles
que lanzan sus lenguas hacia la nuca del mediodía.

Llega el verano con su madeja de felpa
y el cielo se pone blanco como un verso de cal.

Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda
y muere, ¿es la misma acaso que inventó tu pupila
y creció bajo la costura de un implacable elixir?

Soy este ojo que descubre su alimento
en el diente oscuro, en la punta del alfil,
en la cresta de un gallo verde(ese monstruo
que invita a los peces y sueña con sus aletas
de príncipe).

Tengo recuerdos de charcas que han parido mundos
(su orden, su jerarquía, su predestinación)
yo la ósea cicatriz, el revólver que comba los juegos infantiles
y los devuelve a su raíz de agua.

Ramón este es un poema que impacta, principalmente por la belleza y la potencia de las imágenes, que sumergen al lector en un submundo pintado con una pluma delicada y original.
Por lo demás, se nota una calidad superior en la terminación de los versos. Me ha gustado mucho, ha sido un verdadero placer leerlo.
Saludos.

Gracias por tu generoso comentario. Un abrazo, Fermín.

[Ramón Carballal]

tiene imágenes sugerentes, un poema hermoso reálmente, coincido con los compañeros en ese verso que señalan, que por sí mismo es ya un poema: "Recoge para mi este invierno, la palabra que se desnuda"

con mi aplauso te mando un abrazo

.

Mi agradecimiento por tu visita y comentario. Un abrazo, Alonso.