En mi descargo diré que esto (no) es un poema

[Francesch Vicent]

Vivo en un mundo vertical, frío y magenta
con topos negros en su interior
que lo están dejando como un queso gruyere.
Ahora mismo alguien estará pensando
que se trata de una visión pesimista
extraña, subjetiva, prejuiciosa
y necesitada urgentemente de una explicación.

En mi descargo diré que esto (no) es un poema
plagado de vísceras
donde solo las mujeres se hacen preguntas:
"¿es más valioso un hombre
que la vida de nuestro hijo,
que el aroma de una flor
o que una noche estrellada ?,
¿y si me pega es mejor que yo sea la viuda?,
¿por qué nos duelen tanto los niños?".

En este poema que no es
los hombres aparecen comunicándose
con insulsos monosílabos
mientras se mueren sin darse cuenta
delante de una insulsa pared, contemplando
una y mil veces las mismas imágenes
de hombres insulsos corriendo detrás de una pelota
igual de esférica que el mundo vertical, frío
y magenta con topos negros en su interior
que lo están dejando como un queso gruyere,
motivo primero con el que comenzó
este poema para cuyo autor,
posiblemente un insulso poeta,
no ha de ser considerado como tal.

Alego también que en este poema inexistente
los pobres siguen besando el pan,
los ricos, muy pocos y sin raíces,
engordan sus acciones con tragedias
y los poetas, en fin,
apenas hablan de la infancia en sus versos.

[E. R. Aristy]

El mundo es vertical, frío y magenta
con topos negros.
Ahora mismo alguien estará
pensando que se trata de una definición
extraña, subjetiva, prejuiciosa
y necesitada urgentemente
de una explicación; pero
en mi descargo diré que esto
(no) es un poema plagado de vísceras
donde solo las mujeres se hacen preguntas:
"¿es más valioso un hombre
que el aroma de una flor
o que una noche estrellada?,
¿por qué sangran tanto los niños?";
donde los hombres se comunican
con monosílabos y se mueren
sin darse cuenta delante de una insulsa
pared, contemplando una y mil veces
las mismas imágenes; donde los pobres
siguen besando el pan; donde los ricos,
muy pocos y sin raíces, engordan sus acciones
con tragedias; donde los poetas, en fin,
apenas hablan de la infancia en sus versos.

Me ha invadido una tristeza leer este poema, Francesh. Creo que es la herida de la mente ante filo de la realidad. Me gusta tu poesía. Abrazos, ERA

[Rafel Calle]

Un bello e interesante trabajo, amigo Francesch.
Felicidades.
Abrazos.

[Francesch Vicent]

El mundo es vertical, frío y magenta
con topos negros.
Ahora mismo alguien estará
pensando que se trata de una definición
extraña, subjetiva, prejuiciosa
y necesitada urgentemente
de una explicación; pero
en mi descargo diré que esto
(no) es un poema plagado de vísceras
donde solo las mujeres se hacen preguntas:
"¿es más valioso un hombre
que el aroma de una flor
o que una noche estrellada?,
¿por qué sangran tanto los niños?";
donde los hombres se comunican
con monosílabos y se mueren
sin darse cuenta delante de una insulsa
pared, contemplando una y mil veces
las mismas imágenes; donde los pobres
siguen besando el pan; donde los ricos,
muy pocos y sin raíces, engordan sus acciones
con tragedias; donde los poetas, en fin,
apenas hablan de la infancia en sus versos.

Me ha invadido una tristeza leer este poema, Francesh. Creo que es la herida de la mente ante filo de la realidad. Me gusta tu poesía. Abrazos, ERA

Gracias, amiga poetisa, por tu sensible y emotivo comentario.
Un saludo afectuoso,

[Pilar Morte]

Unas reflexiones que venimos haciéndonos muchos. Es difícil empatizar con la realidad. Gracias por compartir tus interesantes versos.
Abrazos y felicidad.

[Carmela Viñas]

Tu poema me recordó aquel cuadro de una pipa de Magritte, con una frase debajo:
"Ceci n' est pas une pipe"

Este sí es un poema, el tuyo, Francesch. Dices verdades y llegan.
Un placer leer tu obra.
Abrazos de luz.

[Ana Muela Sopeña]

No sé si es un poema o no. Lo que si sé es que llega profundamente. A mí me hace preguntarme sobre el sentido o el sinsentido de la realidad que vivimos que muchas veces es vacía e insulsa.

Original y certero tu poema.

Felicidades
Un beso
Ana

[Raul Muñoz]

Qué bien trabajado este poema. Digo trabajado porque es el no esfuerzo del poeta lo que aquí contemplamos y es la belleza misma en su expresión. Mi enhorabuena. Gracias por compartir.

Un abrazo.