La imaginación suele andar en zapatillas por los tejados de Barcelona. No conoce el vértigo si asoma las manos al vacío; es un acto, un recodo, una sinrazón cuando besa las alturas. Crear la permanencia de los pasos, de las rondas, de los azules, es su tarea más solidaria. Sale a tu encuentro, revive matices, aúlla sin descanso como un felino huérfano que rescata el peso de las siluetas. Recuerda la sonora reticencia de algunos cielos, la sombra acaecida en sus virtudes, el desigual insomnio de los nuestros.
Es la imaginación quien llena de riscos las orillas. Humilde, enamorada, habla en català y puebla tristezas en miniatura. Verdea las blandas constelaciones, concerta nubes y ladra muros.
Es el desenfreno de la pulpa madura, el óleo manso, las pequeñas cosas de tierra firme, el mundo de cabeza si puedo mirarte.
