Casandra

[JC]

Casandra
[RIGHT]
“...Escribamos hileras de versos bien pautados
y, de pronto, uno torpe, mal medido,
como si fuera un descuido..."

Gabriel Celaya [/RIGHT]


La poesía fue dolor adentro
y heridas en la punta de los dedos
de tanto darle nombre a las palabras.
Después derrota y rumbo al eco azul
de unas voces que nunca me abrigaron,
deviniendo a mi pérdida en mi sueño.
A veces campos de amapolas grises
sobre el cantil del miedo soleado;
otras, pétalos secos de la flor
que la melancolía me deshoja,
con sus manos de otoño, en primavera.
Bajo esta fría espera de cemento,
pese a su compañía, desamparo
derramado de entre mis labios trémulos
en mi propio desierto de ceniza.


Y hoy, desaliento en soledad descrito
en poemas que nunca serán nada.

[Lourdes Spin]

*

Todos los dias me siento tu Casandra, a mî tampoco nadie me creerâ. Decribes muy bien el sufrimiento. Qué bueno es leerte!!!


Spin

[Pilar Iglesias de la Torr]

JC,

pues no sólo no parece que no sean nada, sino, más bien todo lo contrario, y para muetra éste que nos dejas

un abrazo............Pilar

[Alejandra Goerne]

Hay poemas, que no todos, donde cada línea que se lee se va encongiendo el corazón y como en toda buena obra se siente una especie de "crecendo". Este poema ES, con Casandra o sin ella. Me facinó de verdad.

[federico ruibal]

Los poemas hermosos son pájaros. Y vuelan. En ocasiones, a alguna zona en donde nadie habita. Pero vuelan. Tal vez allí sean felices. Eso será lo importante.

Un abrazo

[Ramón Carballal]

Te felicito por este poema de exquisitos versos. Un saludo.

[Blanca Sandino]

La poesía fue dolor adentro
y heridas en la punta de los dedos
de tanto darle nombre a las palabras.

Magnífico poema, JC.

Aplausos.

Blanca

[Luna de Nos]

Casandra
[RIGHT]
“...Escribamos hileras de versos bien pautados
y, de pronto, uno torpe, mal medido,
como si fuera un descuido..."

Gabriel Celaya [/RIGHT]


La poesía fue dolor adentro
y heridas en la punta de los dedos
de tanto darle nombre a las palabras.
Después derrota y rumbo al eco azul
de unas voces que nunca me abrigaron,
deviniendo a mi pérdida en mi sueño.
A veces campos de amapolas grises
sobre el cantil del miedo soleado;
otras, pétalos secos de la flor
que la melancolía me deshoja,
con sus manos de otoño, en primavera.
Bajo esta fría espera de cemento,
pese a su compañía, desamparo
derramado de entre mis labios trémulos
en mi propio desierto de ceniza.


Y hoy, desaliento en soledad descrito
en poemas que nunca serán nada.

JC
creo que me voy a volver adicta a tu poesía, te sigo, saludos Luna de Nos.-

[Aubriel Camila de la Prad]

JC, este poema me llega particularmente. A veces, muchas, me encuentro a mí misma en poemas que escribieron otras personas.
Es realmente muy bueno y me encantó leerte.

Besos.