Las 24 flores - XIII - Puño de tierra

[Francisco Lobo]

Quiero erigir la hechicería de un límite inestable
donde las aves se solapen quietas,
donde la raíz de una caricia tiemble
como en una gacela recién sangrada;
herida que se filtre palpitando en los pastos
con el murmullo de la sangre lenta.

Regreso al rubio trigal, a la sed de la arena,
y algo ―oculto o inasible― se me hurta a los sentidos.
Entro en la placidez de los bosques abiertos.
El moho de los árboles, ese olvido dorado,
se propaga en el aire con dimensión de niebla,
y hasta hay una corriente fresca
como un temblor de estambres;
una luz tenue y frágil ―suave crema en los ojos.

Siento los mimbres del verano,
las luminarias sólidas que destila la calma,
sus cicatrices herradas en la piel.

Veo dos girasoles, más arriba, junto al pretil,
fugando un pájaro.

Este puño de tierra se destruye en mi mano;
siento su cálido relente,
el exquisito humus de la vida,
la agitación en ella oculta,
esa concavidad interna del sigilo.

Mi gallego preferido. Yo, que llevo años leyéndote, puedo apreciar como tu poesía muda a lo largo de los años - supongo que a todos nos pasa lo mismos-. Esto se me hizo evidente a partir del séptimo verso. Es entonces cuando el poema pudo entrar en mí y yo en él. Como el vino... mi querido amigo. Un abrazo.