... And how did I find you? How strange my journey was! What words should I use to tell you on what twisted paths a good star has guided me to you? Give me your hand, my almost forgotten soul. How warm the joy at seeing you again, you long disavowed soul.
C G Jung
Sobre el ábaco un búho se ha quedado dormido.
¿Quién lleva la cuenta?
Veo esa foto ambigua del umbral y la silueta
a punto de pasar por el ojo de una aguja.
Remendado,
el camino es un roto que deja una vulnerable sexuación...
Un dechado de carnes devorado por los ojos
y que por fin te suelta ya entrado en años
en el margen del precipicio donde se lanzan las horas como ángeles negros,
guardianes de discos y abultados suplicios en la columna que sostiene
el flujo y el desperdicio que sucede de chacra en chacra,
con una enrevesada sensación de que la entrada y la salida son el mismo hueco...
¡Ah, cuerpo de cuerpo!
Armado y desnudo como un ciego
ante el Templo de la memoria.
La memoria se conoce a sí,
en el perpetuar del olvido se infiltra en pequeñas dosis de sobresalto.
Has llegado a creer que es tu palpitación,
pero es lo que es,
imborrable.
De todas las casas, la casa pura, el empezar de cero,
a una cuenta regresiva vomitando el corazón en el quicio de la puerta,
nadie lo quiere sin cuerpo,
nadie lo quiere enfermo,
nadie lo quiere envuelto en carnes de celofán...
Agáchate y recoge su trepidar convexo,
colócalo en su nicho para que vuelva a latir.
E. R. Aristy
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