La espera

[Pablo Sales]

Quien escribirá esa poesía,
a la vez de oscuro aliento
y sangre expuesta en cualquier altar,
que manche el papel
antes que iluminarlo, sobrecogida
ante el acabamiento y orgullosa
frente a las sombras; poesía
con los ojos del agua que nace
entre altas oquedades, inesperada
y violenta como el amor o la galerna,
y capaz contra el olvido;
versos que, aun sin paternidad,
suenen en una máquina de coser
y esperen en la mesilla de noche
junto a unas gafas, el flexo y un vaso
que contiene todo el mar. Versos de luna
azul y asfalto sucio, de cuna y patíbulo,
con voz de viento arrepentido
o de aquel oboe hecho noviembre
que sonó una vez en algún corazón.

Yo quise decir algún día, en voz baja
pero tan firme como las piedras
antiguas de una catedral,
tan rotunda como una bandera
o una maldición, y tan clara como la piedad,
palabras que pudieran lloverte suavemente
cualquier tarde pesada de verano,
que cambiaran el trueno en las montañas
por un vals en tu almohada, o ese silencio
vacío por otro que lleve esperanzas dentro.
Tengo las manos atadas y la boca seca
y el papel sigue mudo noche tras noche.
No sé hacia que costas zarpan los buques
de sirenas afligidas, ni tampoco cuándo la luz
ha de abrirse paso en esta larga espera
para mostrarme el vasto paisaje de ceniza
que es el último objeto de cualquier poema.

[xaime oroza carballo]

Quien escribirá esa poesía,
a la vez de oscuro aliento
y sangre expuesta en cualquier altar,
que manche el papel
antes que iluminarlo, sobrecogida
ante el acabamiento y orgullosa
frente a las sombras; poesía
con los ojos del agua que nace
entre altas oquedades, inesperada
y violenta como el amor o la galerna,
y capaz contra el olvido;
versos que, aun sin paternidad,
suenen en una máquina de coser
y esperen en la mesilla de noche
junto a unas gafas, el flexo y un vaso
que contiene todo el mar. Versos de luna
azul y asfalto sucio, de cuna y patíbulo,
con voz de viento arrepentido
o de aquel oboe hecho noviembre
que sonó una vez en algún corazón.

Yo quise decir algún día, en voz baja
pero tan firme como las piedras
antiguas de una catedral,
tan rotunda como una bandera
o una maldición, y tan clara como la piedad,
palabras que pudieran lloverte suavemente
cualquier tarde pesada de verano,
que cambiaran el trueno en las montañas
por un vals en tu almohada, o ese silencio
vacío por otro que lleve esperanzas dentro.
Tengo las manos atadas y la boca seca
y el papel sigue mudo noche tras noche.
No sé hacia que costas zarpan los buques
de sirenas afligidas, ni tampoco cuándo la luz
ha de abrirse paso en esta larga espera
para mostrarme el vasto paisaje de ceniza
que es el último objeto de cualquier poema.

Honda hermosura en tu poema. Los barcos zarparán aun con la galerna blanca, aun con la blanca galerna, marinero.
Un abrazo.

[Pablo Sales]

Te agradezco tu esperanza, Xaime. A veces la mía se nubla y necesita de comentarios como el tuyo.

[Ramón Castro Méndez]

Qué gran poema, Pablo. Me ha enganchado desde los primeros versos. Son de esos que quieres que no se terminen nunca. Se me ha hecho corto. Bien medido, buenas imágenes, preciosas metáforas. En fin, por no alargarme, tiene todo lo que me gusta en un poema.

Mi aplauso.

Un fuerte abrazo.

[Pablo Sales]

Hola Ramón, agradecido por tu comentario. Cada uno, dentro de nuestras posibilidades,, intentamos que nuestras obras sean apreciadas, y si lo son por colegas cualificados como es tu caso, el esfuerzo se ve doblemente compensado.

[Alejandro Costa]

Muy buenos versos.

Buen escrito con metáforas excelentes.

Un abrazo.

[Pablo Sales]

Gracias Alejandro.

[Rafel Calle]

Arriba con este trabajo tan bello como interesante, amigo Pablo.
Felicidades.
Abrazos.

[Pilar Morte]

Un hermoso e interesante poema de brillantes imágenes. Me gustó y lo disfruté. Felicidades.
Abrazos

[Pablo Sales]

Gracias Pilar

[E. R. Aristy]

Quien escribirá esa poesía,
a la vez de oscuro aliento
y sangre expuesta en cualquier altar,
que manche el papel
antes que iluminarlo, sobrecogida
ante el acabamiento y orgullosa
frente a las sombras; poesía
con los ojos del agua que nace
entre altas oquedades, inesperada
y violenta como el amor o la galerna,
y capaz contra el olvido;
versos que, aun sin paternidad,
suenen en una máquina de coser
y esperen en la mesilla de noche
junto a unas gafas, el flexo y un vaso
que contiene todo el mar. Versos de luna
azul y asfalto sucio, de cuna y patíbulo,
con voz de viento arrepentido
o de aquel oboe hecho noviembre
que sonó una vez en algún corazón.

Yo quise decir algún día, en voz baja
pero tan firme como las piedras
antiguas de una catedral,
tan rotunda como una bandera
o una maldición, y tan clara como la piedad,
palabras que pudieran lloverte suavemente
cualquier tarde pesada de verano,
que cambiaran el trueno en las montañas
por un vals en tu almohada, o ese silencio
vacío por otro que lleve esperanzas dentro.
Tengo las manos atadas y la boca seca
y el papel sigue mudo noche tras noche.
No sé hacia que costas zarpan los buques
de sirenas afligidas, ni tampoco cuándo la luz
ha de abrirse paso en esta larga espera
para mostrarme el vasto paisaje de ceniza
que es el último objeto de cualquier poema.

Un poema esplendoroso, Pablo, enorme en evocacion y poder sugestivo. Te felicito. Abrazos, ERA

[Pablo Sales]

Gracias ERA. Dibujo lo que quisiera poder escribir como poeta, para ser merecedor de tal categoría humana.