Armilo Brotón escribió: ↑Jue, 07 Abr 2022 17:19
Ramón Castro Méndez escribió: ↑Jue, 07 Abr 2022 15:51
Así es, mio caro fratello, los caminos del Señor son infinitos, un día estás en Cabañaquinta y al siguiente en Puerto Vallarta. Si hay ALSA, allí me planto. Ah, el viejo Tom me temo que es irrecuperable, después de aquel "Swordishfishtrombone" no volvió a ser el mismo. Es como si se hubiera quedado atrapado en el astral del mainstream. Ahora no me queda otro remedio que solazarme con Gabby Pahinui y su banda hawaiiana o con Santiago "El Flaco" Jiménez. Santiago es más de tu cuerda, "en las cantinas no le gusta panterear". Ya sabes lo que le sucedió con los gringos "se me hizo fácil rentar un carro para sacar a pasear a mi presencia (su Chencha, que no chancha) pero fui a dar al bote porque no traiba ni luces ni licencia. Estos gabachos son abusados, perdí mi carro y me quitaron a Chencha". ¿Glenfiddich? Ah, mi hermano, a ti te hizo la boca un fraile, ya tú sabes. Los cubalibres en vaso de sidra, hermano, llevan más. Finalizo ya haciéndote saber que nos ha llegado una nueva remesa de cilicios (aunque alguien puso silicios en el albarán de entrega) por si estuvieras interesado en alejar malos pensamientos. No quisiera despedirme, sin que me ponga usted a los pies, ya tú sabes.
Un abrazote, sin bisoñé.
Te noto compungido, hermano, y no sin razón, pues graves y preocupantes son las noticias que nos haces llegar, este viernes de Santa Cuaresma, cuando la congregación está de meditativo recogimiento en su celda y el bacalao de sor Tigana, consistencia proteica sin ser del todo carne, para no caer en pecado, inunda de aromas el Monasterio, al pil-pil todo.
Es ciertamente sobrecogedor lo que le pasó a Chencha, no nos importa tu carro, disculpa que a ciertas horas confundamos la a con la e, la i con la jota y la jota con la flauta de bartolo. Y al final, queridísimo frater, le echarán la culpa de todo a Putiño, en habiendo niños ¿verdad? Con esa carita de no haber roto un plato nunca, con ese pelito rubio y ojos azules ¡si hasta parece un querubín! Tal es la imagen, que nos han llegado noticias fidedignas, al Priorato, directamente del Vaticano, poniendo en conocimiento a la Orden que Paquito ha ordenado que pinten de negro todos los ángeles de la Capilla Sixtina, mira el desaguisado contra el gran Miguel Angel, ¡uy si resucitara el Burrarroti! Y con el pastón que le costó a Julito II la broma. Ya ves, caro hermano en la fe, pintan bastos. Lo bueno de esto es que, para realizar la labor antes descrita, Paquito ha mandado a sus acólitos buscar poetas -machos, hembras y algún maricón gracioso- para realizar la tarea con arte y cuidado, para no desentonar, el negro rabioso, entre los azules del génesis y el amarillo de la Magdalena; esperamos, en Dios, que no se le ocurra a alguno la gracia de pintar al negro del WhatsApp, ya sería el colmo del agravio a los adoradores.
Mira, yo visto lo visto, desanimado al máximo, ya prefiero un chute de silicio diluído en vino, dicen que es bueno para aumentar las defensas corporales frente a los nuevos virus inventados, que ver las gotas de sangre rodar, piernas abajo, describiendo riachuelos de gloria, desde el culito de santa Ana a los pies; cuando se pone el cilicio para auyentar a los íncubos y súcubos de su altar inmaculado.
Amén
Abrazote y que Dios te bendiga.
Y por favor recupera a Chencha.
Querido hermano, tu misiva me llena de alegría y, a la vez, me resulta sobrecogedora. No están los tiempos para otra cosa ue no sea el flagelo. No me sorprende la fechoría de Panchito, siempre ha cojeado del mismo pie, el siniestro. Te diré que la Chencha es irrecuperable, la hallamos paseando como el mero jefe que arregla las "lisensias". El hermano Flaco está desolado y je sui desolé. Todo son penurias, mi pana. Permíteme que te cuente. En el Palmar Auténtico, escisión del Ejército del Niño Jesús, seguimos el rito copto bajo la advocación de Santa Tecla Egipciaca de los antepenúltimos días. En la Congregación somos doce almas, aunque sospecho que alguno carece de ella, como los apóstoles o como los Magistrados del Tribunal Constitucional de Españistán. Un número cabalístico según parece. Hemos elegido, por aclamación, no nos quedó otra al ser el único candidato, expulsó de la orden a los opositores, al pastor de ovino José Luis. Él regirá nuestro destino como Mamerto I, el arrecho. Pretende colocarnos un chip para lo que ya ha tomado contaco con Guillermo Puertas, el magnánimo antropófago, digo filántropo. Así que, como imaginarás, ahogo mis días en mistela, que nos entra de estraperlo en a abadía. El resto de la Congregación es variopinto: un leslibiano, uno de génro binario, otro de género fluido e item más uno que quiere que lo llamen Sor Margarita... y hasta un pansexual. ¿Dime si no es para perder la cabeza? Todo son penurias, pibe, ya tú sabes. Sobrevivimos, en lo tocante a lo gastronómico, a base de frugales colaciones: chuscos de pan y vino Don Simón de tetrabrik. Algunos frailes entran en un mareo constante y sufren alucinaciones, que son tomadas por nuestro cabeza visible como milagros. La economía monástica es paupérrima. Traficamos con miraguano, vendemos chatarra y cultivamos boniatos y lechugas iceberg, que nos compra Mercadona. Tenemos para ello un pequeño huerto, que fue donación de una beata, que es como decir como decir una santa sin el i.v.a. Como ingreso extra, a la hora del Angelus sorteamos, con la colaboración del tapicero, unas veces, y la del patatero otras, muñecas chochonas. Así que oramos fervientemente para que a Putiño le entre un corte de digestión o caiga de una vez el tantas veces anunciado meteorito del final de los días. De hecho, nuestro Mamerto I, el arrecho, está pensando en demandar a Putiño en el tribunal de La Haya por un orzuelo, del tamaño de un guisante congelado de Frudesa, que se le ha manifestado de forma repentina. Es tarde para arrepentirse, pero nunca debi dejar que me botaran los de Baviera, tendría que haberlos denunciado por despido improcedente.
Que el Altísimo te bendiga, caro fratello.
Abrazotes.