El palacio del marqués de Dos Aguas

[Pablo Sales]

Cancela de aire, una línea sin principio ni final,
delgada y amarilla como el cabello en la solapa
que proclama o acusa (la duda es una marca de fuego,
un lastre infinito, un tatuaje en el tiempo), se ha abierto.
Penetrad en la guarida del río sin cauce ni llamas, sin chopos
ni alas, agua hecha luz que guardan hombres de alabastro.
Una garza decora el azul como las rosas los ojos de acero,
baila el agua con las calaveras en el salón de terciopelo,
voces ignoradas guían el cortejo a las puertas, y yo,
recién llegado de los rincones del olvido
y tan desconocido por mí como la ciudad
que hunde sus cimientos en el mar,
apenas descubro alguna sombra vaga y familiar,
alguna huella en el aire tan sutil como la ola callada,
sierpe mansa que acaricia tus pies entrelazados,
o en las nubes de otoño y plata de las tardes antiguas,
lápices afilados a navaja que copiaban nombres y números
siempre los mismos, y recuelo sorbido a duras penas,
cuando la vida era purificada por el sacrificio cotidiano.
Los caballos resbalaron en la piedra, una gota de memoria
ardiente en mis párpados, un diamante en cada hoja
del jardín, y aquella silueta enfrentando al olvido.
Que decir después del viaje imaginado; otra vez los pasillos
y sus sedas, la filigrana de la luz tras cada puerta
y siempre el agua en el aire. El fuego suena en lo alto,
tantas bienvenidas para solo una sombra, nadie diría;
un arcángel de sal deja cada noche estrellas y deseos
junto a las barcas rotas. Se licuaron los cuerpos en el asfalto
ante la madrugada que pone fin a los secretos,
en la papelera hay un pañuelo manchado, sangre o carmín
dirán más tarde. Sé lo que advierten los pájaros en el paseo,
no queda tiempo para otra huida, respira, espera.
Unos ojos quizás verdes, quizás ciegos, el discurso del bronce,
las suaves mareas y su barcarola, adolescentes temerarios,
el aroma del trigo o de las redes, todo hace amable la muerte.
Y la luz de todas las vidas sigue trazando su espiral cada mañana.

[E. R. Aristy]

Cancela de aire, una línea sin principio ni final,
delgada y amarilla como el cabello en la solapa
que proclama o acusa (la duda es una marca de fuego,
un lastre infinito, un tatuaje en el tiempo), se ha abierto.
Penetrad en la guarida del río sin cauce ni llamas, sin chopos
ni alas, agua hecha luz que guardan hombres de alabastro.
Una garza decora el azul como las rosas los ojos de acero,
baila el agua con las calaveras en el salón de terciopelo,
voces ignoradas guían el cortejo a las puertas, y yo,
recién llegado de los rincones del olvido
y tan desconocido por mí como la ciudad
que hunde sus cimientos en el mar,
apenas descubro alguna sombra vaga y familiar,
alguna huella en el aire tan sutil como la ola callada,
sierpe mansa que acaricia tus pies entrelazados,
o en las nubes de otoño y plata de las tardes antiguas,
lápices afilados a navaja que copiaban nombres y números
siempre los mismos, y recuelo sorbido a duras penas,
cuando la vida era purificada por el sacrificio cotidiano.
Los caballos resbalaron en la piedra, una gota de memoria
ardiente en mis párpados, un diamante en cada hoja
del jardín, y aquella silueta enfrentando al olvido.
Que decir después del viaje imaginado; otra vez los pasillos
y sus sedas, la filigrana de la luz tras cada puerta
y siempre el agua en el aire. El fuego suena en lo alto,
tantas bienvenidas para solo una sombra, nadie diría;
un arcángel de sal deja cada noche estrellas y deseos
junto a las barcas rotas. Se licuaron los cuerpos en el asfalto
ante la madrugada que pone fin a los secretos,
en la papelera hay un pañuelo manchado, sangre o carmín
dirán más tarde. Sé lo que advierten los pájaros en el paseo,
no queda tiempo para otra huida, respira, espera.
Unos ojos quizás verdes, quizás ciegos, el discurso del bronce,
las suaves mareas y su barcarola, adolescentes temerarios,
el aroma del trigo o de las redes, todo hace amable la muerte.
Y la luz de todas las vidas sigue trazando su espiral cada mañana.

Un poema de excelso y delicado lirismo, con una extraña fuerza, una trenza suelta entre las aguas, vaya que es un poema evocador, sugestivo, surreal y tan sumergido en La Poesía como una ciudad de líquidas coyunturas. ¡Enhorabuena por tu inspiración y buen hacer Pablo!
Abrazos.

[Pablo Sales]

Muchas gracias por tan hermosas palabras Aristy.

[Ramón Castro Méndez]

Excelente poema, Pablo. Gran dominio de las metáforas y desbordante belleza en cada una de las imágenes que pueblan tu propuesta. Se me había escapado este maravilloso texto, pero ya mismo le pongo remedio.
Lo dicho, para mi gusto, una maravilloso poema.
Mi felicitación y aplauso.

Un fuerte abrazo.

[Pablo Sales]

Agradezco tu comentario como siempre, Ramón. Intenté plasmar algo de la belleza de este palacio que es emblemático en mi tierra, Valencia.

[Ana Muela Sopeña]

Bellísimo poema, Pablo:

Orfebrería del lenguaje. Exquisitez en tus versos.

Para disfrutar de la palabra poética...

Te dejo un abrazo
y...
mis aplausos
Ana

[Javier Dicenzo]

Talentoso poema, te felicito alaire tiene grandes autores.

[Pablo Sales]

Ana, no sabes como agradezco tus palabras. Compensan con creces el esfuerzo por encontrar la palabra y el ritmo del poema.

[Pablo Sales]

Javier, gracias por pensar que mi poesía encierra algún valor más allá de la mera expresión literaria.