He prendido una herida que recuerda tu nombre en la playa.
He bajado a las arenas y oído el rumor del muro
en la rendija donde anidan los aviones,
y el clamor de tu paso alborotando el agua
que golpea en los riscos limosos y angustiados,
y penetra en el muelle que conserva, solo,
una hilada tortuosa que muestra
la fragilidad de los costados invadidos
por la memoria acordonada
que nunca llega a la orilla.
Vuelvo a un poema esparcido en la arena
que llega de otra tarde,
como una promesa que no ha perdido el aliento
de la procesión callada y dolorosa
que incrusta los claveles en las estelas de tu alma.
Vuelvo al campanario que se olvidó del vuelo y se arrodilla.
Vuelvo al Vía Crucis
que impregnaba de dolor los derrumbes del camino
y arrancaba la espina de cada pensamiento del arroyo,
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz
que me turbaba en tu mirada.
He bajado a las arenas y oído el rumor del muro
en la rendija donde anidan los aviones,
y el clamor de tu paso alborotando el agua
que golpea en los riscos limosos y angustiados,
y penetra en el muelle que conserva, solo,
una hilada tortuosa que muestra
la fragilidad de los costados invadidos
por la memoria acordonada
que nunca llega a la orilla.
Vuelvo a un poema esparcido en la arena
que llega de otra tarde,
como una promesa que no ha perdido el aliento
de la procesión callada y dolorosa
que incrusta los claveles en las estelas de tu alma.
Vuelvo al campanario que se olvidó del vuelo y se arrodilla.
Vuelvo al Vía Crucis
que impregnaba de dolor los derrumbes del camino
y arrancaba la espina de cada pensamiento del arroyo,
cuando vivir era un pecado,
un cilicio sujeto a la ceniza posada en tu frente,
el estigma de un amor que nunca abandonó
las pulsaciones nerviosas de tu pecho
ni el bálsamo de luz
que me turbaba en tu mirada.
