La tarde
del hombre ya vencido
entregado
a la sangre de sus versos
inmaculada calma del ansia
con dentelladas de perro
a la hora de la muerte.
Extraños hombres caminando
poblando de estiercol
la acera de mis ojos
pudriendo en cristales de oro negro
el teñido vaho de la desesperanza.
Manos de poeta emergiendo
entre la basura blanca de las perlas
esparciendo bolsas de plástico
clavando,
alambradas de agua
hacia el mar de la tarde.
Inhalo el humo blanco
de tentáculos
que atraviesan en oxido
mi cerebro
mientras una neurona
muerde
el hierro de las vigas
perforando mis oídos.
Quizás tan solo escribo
para avivar la llama
que arde
en la sonrisa de mi rostro,
quizás tan solo quiero
ante mis espejos
machar con semen
tus ojos.
Joan
Basura blanca
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Rolando del Pozo
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