
Lo que traen los roces y caricias
que rompen con la estética
de nuestros ideales, amor mío.
Cómo olvidan las bocas
y qué pronto se abstienen.
Cuando empecé a besar tu piel,
en cada surco hundía mis recuerdos...
Porque tarde o temprano, los cobardes
nos sumimos en lo superficial.
No te culpo de cuerpo para adentro,
la memoria es selecta, o eso dicen.
Y puede que funcione,
o tal vez que fulmine la verdad.
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Profundizo en silencio,
apagando las llamas de los ídolos.
Tal vez si recupero esos endiosamientos,
las estatuas se ahuequen,
y el macizo crepúsculo desnude
sus estelas de sombra.
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Lo reconozco, hacer de ti un invento,
será lo que jamás se lleve el viento.
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No quiero ya tenerte entre mis manos,
ni imprimirle tu huella a mis poemas.
Sin embargo, el camino se bifurca,
la poesía se encoge,
y qué me queda a mí sino retórica.
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Jamás me alcanza el tiempo
para esconder que nunca amé de un modo estándar.