El extraño

[Ramón Carballal]

Siempre serás un extraño, tú reconoces la ciudad
pero la ciudad es agua de indiferencia,
colmena inhóspita.

Visitas un país,
parece como si en otra vida
ya hubieras estado allí,
ejercitas las costumbres
con la facilidad del nativo,
el idioma te besa en los labios,
dulce su canción de armonía.

Sin embargo, hay un aire que a veces notas frío
sin que para los demás lo sea,
te miran ojos azules
que buscan en la oscuridad de los tuyos
una semejanza infantil
que no hallarán.

Ya habías soñado con este río,
con el puente y sus estatuas,
con las plazas y el mercado,
con el aroma de los puestos de flores
y el violín del mendigo,
etérea su música como un rumor
de ángeles.

No es la primera vez,
en otros países, en otros climas,
con mujeres y hombres distintos
te ocurrió igual.

La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno, tu ciudad no existe,
tu bandera es un trapo roto
que un día olvidaste
entre las cosas perdidas
de una casa en las afueras.

[Marisa Peral]

Siempre serás un extraño, tú reconoces la ciudad
pero la ciudad es agua de indiferencia,
colmena inhóspita.

Visitas un país,
parece como si en otra vida
ya hubieras estado allí,
ejercitas las costumbres
con la facilidad del nativo,
el idioma te besa en los labios,
dulce su canción de armonía.

Sin embargo, hay un aire que a veces notas frío
sin que para los demás lo sea,
te miran ojos azules
que buscan en la oscuridad de los tuyos
una semejanza infantil
que no hallarán.

Ya habías soñado con este río,
con el puente y sus estatuas,
con las plazas y el mercado,
con el aroma de los puestos de flores
y el violín del mendigo,
etérea su música como un rumor
de ángeles.

No es la primera vez,
en otros países, en otros climas,
con mujeres y hombres distintos
te ocurrió igual.

La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno, tu ciudad no existe,
tu bandera es un trapo roto
que un día olvidaste
entre las cosas perdidas
de una casa en las afueras.

¡Cuánta razón en estos versos reveladores!
Porque pensamos que nadie se siente extraño y sin embargo, lo sentimos por muy bien que nos traten y acepten, por muy bien que nos sintamos paseando por sus calles y sus parques.
Me ha gustado mucho la última estrofa.
Gracias Ramón y un abrazo.

[Pilar Morte]

A veces, en la rutina diaria también podemos sentirnos extraños. No sé si viene de fuera adentro o a la inversa. Bellos versos para esta reflexión.
Abrazos
Pilar

[R. M. Alemán]

En blanco y negro.
Una fotografía que no sucumbe al tiempo. Magnifico poema, Ramón Carballal.
Un fuerte abrazo

[Rafel Calle]

Bello e interesante trabajo, amigo Ramón.
Abrazos.

[Ramón Carballal]

Siempre serás un extraño, tú reconoces la ciudad
pero la ciudad es agua de indiferencia,
colmena inhóspita.

Visitas un país,
parece como si en otra vida
ya hubieras estado allí,
ejercitas las costumbres
con la facilidad del nativo,
el idioma te besa en los labios,
dulce su canción de armonía.

Sin embargo, hay un aire que a veces notas frío
sin que para los demás lo sea,
te miran ojos azules
que buscan en la oscuridad de los tuyos
una semejanza infantil
que no hallarán.

Ya habías soñado con este río,
con el puente y sus estatuas,
con las plazas y el mercado,
con el aroma de los puestos de flores
y el violín del mendigo,
etérea su música como un rumor
de ángeles.

No es la primera vez,
en otros países, en otros climas,
con mujeres y hombres distintos
te ocurrió igual.

La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno, tu ciudad no existe,
tu bandera es un trapo roto
que un día olvidaste
entre las cosas perdidas
de una casa en las afueras.

¡Cuánta razón en estos versos reveladores!
Porque pensamos que nadie se siente extraño y sin embargo, lo sentimos por muy bien que nos traten y acepten, por muy bien que nos sintamos paseando por sus calles y sus parques.
Me ha gustado mucho la última estrofa.
Gracias Ramón y un abrazo.

Gracias, Marisa, por tu lectura y el amable comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

A veces, en la rutina diaria también podemos sentirnos extraños. No sé si viene de fuera adentro o a la inversa. Bellos versos para esta reflexión.
Abrazos
Pilar

Gracias, Pilar, por tu lectura y comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

A veces, en la rutina diaria también podemos sentirnos extraños. No sé si viene de fuera adentro o a la inversa. Bellos versos para esta reflexión.
Abrazos
Pilar

Si, hay muchas formas de extrañeza. En este caso es la del que se siente extranjero. Gracias, Pilar, por tu lectura y comentario. Un abrazo.

[Àlex Gállego]

Bueno... qué voy a decir, Ramón... el nivel irrespirable al que nos acostumbras. Disfruté mucho la lectura. Gracias por compartirlo.

Un abrazo

[Ramón Carballal]

En blanco y negro.
Una fotografía que no sucumbe al tiempo. Magnifico poema, Ramón Carballal.
Un fuerte abrazo

Gracias, Rosa, por esas palabras. Un fuerte abrazo.

[Ramón Carballal]

Bello e interesante trabajo, amigo Ramón.
Abrazos.

Gracias, Rafel. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Bueno... qué voy a decir, Ramón... el nivel irrespirable al que nos acostumbras. Disfruté mucho la lectura. Gracias por compartirlo.

Un abrazo

Agradezco tu visita y comentario. Un abrazo, Álex.

[Hallie Hernández Alfaro]

Siempre serás un extraño, tú reconoces la ciudad
pero la ciudad es agua de indiferencia,
colmena inhóspita.

Visitas un país,
parece como si en otra vida
ya hubieras estado allí,
ejercitas las costumbres
con la facilidad del nativo,
el idioma te besa en los labios,
dulce su canción de armonía.

Sin embargo, hay un aire que a veces notas frío
sin que para los demás lo sea,
te miran ojos azules
que buscan en la oscuridad de los tuyos
una semejanza infantil
que no hallarán.

Ya habías soñado con este río,
con el puente y sus estatuas,
con las plazas y el mercado,
con el aroma de los puestos de flores
y el violín del mendigo,
etérea su música como un rumor
de ángeles.

No es la primera vez,
en otros países, en otros climas,
con mujeres y hombres distintos
te ocurrió igual.

La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno, tu ciudad no existe,
tu bandera es un trapo roto
que un día olvidaste
entre las cosas perdidas
de una casa en las afueras.

Es enorme este poema, Ramón; lo he leído varias veces, me impresiona su fuerza y me llega de manera muy personal. Es como si en el camino, se hubiese extraviado la idea de pertenecer al lugar primigenio, a esa cuna territorial que nos vio nacer.
Recuerdo un texto tuyo en prosa que también habla del extranjero, del caminante, del hombre universal.

"La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno,"

Algunos ya no seremos los mismos después de sabernos tan bien representados por estos versos.
Gracias por escribirlos.

Abrazo fuerte y salud.

[Ramón Carballal]

Siempre serás un extraño, tú reconoces la ciudad
pero la ciudad es agua de indiferencia,
colmena inhóspita.

Visitas un país,
parece como si en otra vida
ya hubieras estado allí,
ejercitas las costumbres
con la facilidad del nativo,
el idioma te besa en los labios,
dulce su canción de armonía.

Sin embargo, hay un aire que a veces notas frío
sin que para los demás lo sea,
te miran ojos azules
que buscan en la oscuridad de los tuyos
una semejanza infantil
que no hallarán.

Ya habías soñado con este río,
con el puente y sus estatuas,
con las plazas y el mercado,
con el aroma de los puestos de flores
y el violín del mendigo,
etérea su música como un rumor
de ángeles.

No es la primera vez,
en otros países, en otros climas,
con mujeres y hombres distintos
te ocurrió igual.

La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno, tu ciudad no existe,
tu bandera es un trapo roto
que un día olvidaste
entre las cosas perdidas
de una casa en las afueras.

Es enorme este poema, Ramón; lo he leído varias veces, me impresiona su fuerza y me llega de manera muy personal. Es como si en el camino, se hubiese extraviado la idea de pertenecer al lugar primigenio, a esa cuna territorial que nos vio nacer.
Recuerdo un texto tuyo en prosa que también habla del extranjero, del caminante, del hombre universal.

"La cicatriz del extraño no desaparece,
en tu voz siempre habrá una fiel conjura
de himnos apátridas, tu verdadero lugar
es ninguno,"

Algunos ya no seremos los mismos después de sabernos tan bien representados por estos versos.
Gracias por escribirlos.

Abrazo fuerte y salud.

El poema habla de la sensación de sentirse extranjero en cualquier lugar, incluso en aquellos con los que soñaste vivir. Esa sensación de "extranjería" en el fondo es algo más, es sentirse extraño en el mundo, en la vida en general,no en lugar determinado. Los lugares son un reflejo de un sentir más íntimo y personal. Yo le he notado muchas veces, incluso aquí, en mi ciudad, donde nací y tú, Hallie, por lo que dices, parece que es algo que también te acompaña. No creo que este poema llegue a muchos lectores, la mayoría de las personas se identifican con los sitios donde residen y adaptan la vida para hacerla su vida, su ciudad, su país, su barrio, su comunidad.., esa identidad les ayuda a ser mas felices o a creerse que lo son. Me alegra mucho tener una lectora que capta tan bien la intención del poema. Mil gracias, eres un lujo, amiga. Abrazos.

[Ventura Morón]

Qué hermoso amigo. Los que hemos vivido en otros países podemos identificarnos realmente con este personaje. Y es que es así, te vas deshaciendo de cosas, acumulas o adaptas otras que van desapareciendo con la siguiente mudanza, te vuelves una mezcla indefinible de paisajes y climas que van tatuando desconciertos y esbozando semejanzas que se borran con el viento.
Un placer pasar Ramón, fuerte abrazo