Gracias, querido amigoF. Enrique escribió:Bello poema, Ricardo, cuyo título tal vez nos diga que somos pasado. Tu inquietud ha logrado versos verdaderamente hermosos.
Un abrazo fuerrte
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
Gracias, querido amigoF. Enrique escribió:Bello poema, Ricardo, cuyo título tal vez nos diga que somos pasado. Tu inquietud ha logrado versos verdaderamente hermosos.
Gracias, querida amiga por tu visita y tus gratas palabrasPilar Morte escribió:Qué entrañables son tus palabras y qué cercanía trae tu alma. Tu poema una delicia.
Abrazos
Pilar
Ricardo Serna G escribió:Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
Gracias, querida amigaBeatriz Hernando Moral escribió:Un poema imposible de que caiga en el olvido,Ricardo Serna G escribió:Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
pues sus versos te atrapan haciéndote volver a sentir vivo.
Precioso poema.
Un fuerte abrazo.
Gracias, querido amigojavier eguilaz escribió:Ricardo Serna G escribió:Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
Buen poema Ricardo
es cierto que si se vive demasiado de los recuerdos, se va muriendo en-la vida.
Un fuerte abrazo Poeta
salud!
suerte
y sé feliz
cuídate mucho
Ricardo Serna G escribió:Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.
Ricardo Serna G escribió:Atrapados por el pasado
Imposible,
que el olor a tinta amontone los insectos
y destruya las horas enteras,
y multiplique la densa niebla,
los pájaros sumergidos en palabras
frente al salto de agua que no nos pertenece.
El olvido
es letra muerta, que escribe
en blandos sudores la marca de los nombres,
que crecen desdoblados y desnudos
en pintura de tres niveles,
que la marea de golpe y espuma
en tiempo de hambre y sed, llora sin lamentar,
el misterio de la pasión que embiste.
Atrapados
por lengüetazos de espigas enfurecidas,
que regresan con memoria
en cadencia protegida,
y destruyen, el paraíso del silencio,
los retoños del nuevo día.
Vivo,
si muero en los recuerdos.