Un gigante besando a Dios

[Luis M]

Sigo leyendo a Villa porque escribe genial, de lo mejor que he leído en foros. El problema es que se hace muy repetitivo en sus temas, pero siempre hay algo novedoso en sus "versos".
Realismo sucio sí que lo es, pero ¿es poesía?
Yo creo que es prosa, muy bien cortada eso sí, pero prosa al fin y al cabo. Prosa realista. Y hay algo que me da envidia sana: diferencia muy bien lo que es realismo del existencialismo o de otros ismos. Se aprende mucho leyendo a Villa.
Un beso, Luis.

Totalmente cierto, para mí también es prosa, y, ciertamente, para mi gusto también es demasiado repetitivo. A mí me gustaba mucho más Freud21. Un beso.

[Ana García]

Freud21, ¿por dónde andará?
Traigo un poema que es una gozada: original tema y muy bien escrito.

de rapadas y silencios

hace 20 minutos
en el fondo del vaso
me encontré a un tipo a tres bostezos de los 30
con ojos verde-cannabis
arrugas de noches a sueldo
nariz traficando oxígeno a regañadientes
labios que entre cerveza y otras putas
se volvieron iletrados al besar.

lo peor es que de ese tipo
llevo callando 12 años
153 poemas
medio trasplante de hígado
aun así
sufre la ciclotimia de mis zapatos
sigue pasando del alpinismo en Thomas Mann
corre maratones contra el Cáncer de Mamas
o ciertos japoneses enlatadores de ballenas
eyacula en sus coterráneas por nostalgia política
se lanza al mar de Mishima
aunque solo para luego salir nadando al perrito
y cada Domingo se sueña destilando ocasos
en una casita de Key West
a la que de Luna en Luna
llega una veinteañera de exótico acento
para que le autografíe una aureola
o el cuello del útero.

hace 10 minutos
fui al baño
oriné
me rapé la cabeza
y en este instante
que al vaso le tiro más sangre de Jack Daniel
el del fondo pide tregua y dice:
--Aparte de jodidos, ahora nos vemos ridículos
--¿Y eso no era parte del plan? respondo.
--¿Y alguna vez hubo un plan?
--Vete a la mierda.
--Y tú, al menos, sobrevíveme susurra.

puede que el del fondo
tenga razón
aunque no le voy a perdonar
que haya sido él
quién primero se atrevió
a romper el silencio.

Yo quiero escribir así.

[Ana García]

Y ya que estamos con el realismo. Un poema de Villa que a mí me gustó mucho.

regreso a comala

vine a comala porque un médium me dijo
que en el día del equinoccio de primavera
juan rulfo atravesaría seis dimensiones hipercósmicas
y haría acto de presencia en la única librería del pueblo
-frente a la plaza, a un lado de la cantina "el gallo de oro"-
para firmar autógrafos y retratarse con admiradores
desde las 10 a.m. hasta un poco después de mediodía;
pero el día de marras, a eso de las 11 a.m.
después de manejar 3 horas desde san clemente
y aparcar el coche junto a la banqueta, a dos metros de la librería
bajé y me encontré con que el local estaba cerrado
y un letrero colgado en la puerta que decía
"cerrado por reparaciones hasta finales de noviembre"
ese puto chamán hijo de la chingada me la jugó en la puta cara
de todos modos me metí en el gallo de oro
y eché una meada y me senté a la barra y pedí un whisky doble;
aparte de mí, además del barman
-un vejete flaco vestido con una playera pirata del real madrid-
a dos taburetes de distancia estaba stephen king, el novelista
dándole sorbitos a un botellín de corona que sostenía con una mano
mientras con la otra escribía en una libreta a un ritmo de 20 palabras por minuto
me empiné el whisky y pedí otro doble y pegué la hebra con stephen
"¿tú también estás aquí por lo de rulfo?"
"no, yo vine a tomar apuntes para mi último triller de terror y suspenso
ambientado esta vez en un entorno rural costumbrista indígena
y que trata de un bulldog infernal sediento de sangre
que se aparece en los mingitorios de las cantinas del sur de jalisco
para arrancarle los huevos a los borrachos mientras mean"
"¿cuántos libros has escrito, stephen?"
"304, sin contar los 22 que planeo terminar este mismo año"
"¿alguna vez haces otras cosas aparte de escribir:
coger, digamos, o enfermarte de la gripe?"
"un verano trabajé limpiando ventanas de rascacielos en manhattan"
me tomé otro par de whiskis y le di un billete de 200 al barman
"cuídate, viejo" me despedí de stephen
que me miró de reojo sin interrumpir un momento su escritura
y se limitó a levantar un dedo como señal de adiós;
salí de la cantina y crucé la calle hacia la plaza
reinaba un silencio sepulcral en el ambiente a pesar de la hora
y si uno se fijaba con atención podía observar
algunas ánimas de cuerpos medio translúcidos
que deambulaban sin objeto por los senderos intercalados entre los jardines;
en esas, a unos 10 metros a mi derecha, por detrás del tronco de un arrayán
vi asomar la jeta de mi bisabuela engracia, difunta desde hacía mas de 40 años
y a la que de chico yo solía abrirle el monedero para bajarle el dinero:
"mijo, qué gusto de verte, ven para que pueda darte un abrazo"
se me figuró que decía la vieja, aunque tal vez sólo fuese el viento;
en todo caso giré en redondo y descrucé la calle cagando leches y entré en el coche
y metí la llave en el switch y arranqué y hundí el pedal del gas a fondo

y salí de aquel puto pueblo guajolotero como alma que se lleva el diablo


Otro grande del realismo. Ea los dos juntos: Villa y Freud21.

[Ventura Morón]

Ana, me encanta como escribes. Te adentras hasta el fondo y no dejas nada. Tus versos llevan esa libertad, y ese despojarse de ciertas tonterías, para poder expresar de verdad.
Que buena la propuesta del video...me ha encantado...ne me equivoco si digo que es Albert Pla verdad...todos tienen esa magia rara e indescriptible...
Un beso, un placer venir

[Ana García]

Así es, Ventura, es Albert Pla y su peculiar forma de cantar, de escribir canciones... Un pelín polémico el hombre.

Es terrible este Albert:

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

Creo que es lo mejor para escribir: despojarse de miedos y lucir libre.
Gracias por tu comentario.
Un beso.