Tarde de tormenta,
escuchando a Max Richter y Mari Samuelsen.
Lejos de esta lluvia, lejos,
lejos queda lo que dijimos,
más aún lo no dicho. Más aún
el dolor de saber que todo acontece
de la misma manera.
En esta misma milagrosa lluvia
que hoy refresca el bochorno
están todas las lluvias.
En los días de las tinieblas
y en los de la luz
están todos los días,
como el dolor en el placer,
y en el anverso se halla su reverso.
Son los lugares de la tarde,
de todas las tardes,
cielos con resortes ocultos
por los que huyen los pájaros.
La existencia es lo que el ojo no comprende,
el sentido que no encontramos,
aunque, sin saber nada, lentamente viajemos
hacia una próxima estación.
Doy gracias. Gracias por ser,
por ser y por estar aquí,
testigo inerte de la ceremonia
de este paisaje que muta y muta
y permanece inmóvil.
Doy gracias.
Gracias por esta música
de afligida celebración
y de misericordia
tan cercana a esta lluvia.
