La foto que nunca me hice: El Juego (final)

[Ana García]

La loba se esconde tras la cortina. Su mundo se quebró en dos y aquel hongo creció hacia los vientos. Sabía que el tío Tom no vivía solo en una cabaña; ella pasaba largas temporadas con él, con él y su ira, con él y su miedo.

Tú eres Mario, tienes seis años
y quieres jugar a lo que siempre jugaron contigo:
darte de comer;
coges un trapo,
me tapas los ojos
y me los como.
Ya no tengo que verme,
hacer, ni pensar nada;
solo soy boca,
dientes,
lengua,
labios,
que se abren cuando sienten tu presencia,
se estremecen,
trituran,
esperan.

Ahora su voz te aprieta contra las cuerdas de tu sangre para rescatar los labios del abismo y pintarlos en los labios de la zozobra. Rodeada de cuatro gallos de pelea, solo escucha el poema mayor, de lejos, para no tocarle.

Aunque tú no lo sabes
—me he ido con mi boca—
yo me he retirado de tu juego.
Tú ya no eres Mario,
ni tienes seis años,
tú eres otra vez tú;
quiero que seas tú el que llega entre el calor y la penumbra de aquella tarde de juegos, palabras y papeles.

Palabras que lees,
papeles que me tapan.
No me muevo, te veo
y te oigo a través de ellos.
Escucho tu voz en mi lugar inexistente
y te espero en mi boca
que presiente la tuya.
Los papeles callan,
la tinta sabe amarga.
Quiero que seas tú
—se va con los gritos de Mario—
sabe que no jugamos a su juego.

¿Y ahora qué?
A esperar que tu calor deje de abrasarnos y simplemente nos temple para mantener la calidez de tu existencia, y poder ver tus fotos sin llorar...

...pero no la mía.

[Ricardo Serna G]

Ana

Vuelvo a leer tu bien estructura poesía
y te felicito, querida amiga


Un abrazo fuerte

[Simon Abadia]

Sutil y hermoso. Un poema que se lee a gusto y uno se detiene en él.
Abrazos
Simon

[Alonso Vicent]

Muy interesante para los sentidos; aun con los ojos vendados, nos quedan otros cuatro.
¿Qué se esconderá detrás de las fotos que nos sacaron del plano? ¿Qué, cuánto, en los recuerdos?
Símbolo y seña. Me gustó.
Un abrazo, Ana.

[Pilar Morte]

Como en dos caminos paralelos traes un buen poema que seduce y en el que encuentro imágenes logradas. Felicidades.
Abrazos
Pilar

[Ana García]

Muchas gracias, Ricardo, por tu amabilidad para conmigo.
Un abrazo.

Qué bueno que así lo veas, Simón. El tema es un poco duro de tratar, pero si he quitado algo de su aridez yo me conformo.
Un abrazo.

Eso digo yo, Alonso. ¿Qué hay detrás de la foto que nunca nos hicimos?
Gracias por leerme. Se agradece.
Un beso.

Sí, el poema tiene dos voces de una misma persona. Una separación, una ruptura hace que Mario se quede en los 6 años y ella siga creciendo, hasta volver a unir las piezas del rompecabezas.
Gracias por tus palabras.
Un abrazo.

[Rafel Calle]

Tan bello como interesante trabajo, amiga Ana.
Abrazos.

[xaime oroza carballo]

La loba se esconde tras la cortina. Su mundo se quebró en dos y aquel hongo creció hacia los vientos. Sabía que el tío Tom no vivía solo en una cabaña; ella pasaba largas temporadas con él, con él y su ira, con él y su miedo.

Tú eres Mario, tienes seis años
y quieres jugar a lo que siempre jugaron contigo:
darte de comer;
coges un trapo,
me tapas los ojos
y me los como.
Ya no tengo que verme,
hacer, ni pensar nada;
solo soy boca,
dientes,
lengua,
labios,
que se abren cuando sienten tu presencia,
se estremecen,
trituran,
esperan.

Ahora su voz te aprieta contra las cuerdas de tu sangre para rescatar los labios del abismo y pintarlos en los labios de la zozobra. Rodeada de cuatro gallos de pelea, solo escucha el poema mayor, de lejos, para no tocarle.

Aunque tú no lo sabes
—me he ido con mi boca—
yo me he retirado de tu juego.
Tú ya no eres Mario,
ni tienes seis años,
tú eres otra vez tú;
quiero que seas tú el que llega entre el calor y la penumbra de aquella tarde de juegos, palabras y papeles.

Palabras que lees,
papeles que me tapan.
No me muevo, te veo
y te oigo a través de ellos.
Escucho tu voz en mi lugar inexistente
y te espero en mi boca
que presiente la tuya.
Los papeles callan,
la tinta sabe amarga.
Quiero que seas tú
—se va con los gritos de Mario—
sabe que no jugamos a su juego.

¿Y ahora qué?
A esperar que tu calor deje de abrasarnos y simplemente nos temple para mantener la calidez de tu existencia, y poder ver tus fotos sin llorar...

...pero no la mía.

Voy rehuyendo los poemas largos, con desidia y cierto hastío. Este tu "juego final", lo confieso, me ha encandilado como la luz de un fanal. Gracias.
Un abrazo

[Ana García]

Muchas gracias, Rafel.
Un abrazo.

Con los poemas largos se corre el riesgo de perder el hilo o de aburrirse. Menos mal que no te pasó eso con el mío.
Gracias por tu atenta lectura, Xaime.
un abrazo.