Debo anunciar que las obligaciones hacen que me retire por un tiempo -quizá medio año o un año-
de estos puntos de encuentro. Durante este período estaré ausente o bajo mínimos. Quizá,
únicamente suba en mi blog algún poema, de tarde en tarde y sin contestar,
para que no se muera y para que no me olvidéis. Mientras tanto os seguiré leyendo.
Disculpadme que a partir de ahora no pueda corresponder a vuestra atención.
Un abrazo y gracias por todo.
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HASTA PRONTO.
Las despedidas siempre son
como ramitas de sándalo abiertas a la bóveda del mar.
Clariluces de besos que se estiran tras la espuma de las olas
que persiguen al pie del niño, que huye de la ola,
que juega con el niño, que llora con la ola.
Eclosiones de estrellas me anidan en mi frente
en este momento débil que la cera esparce su alma derramada
junto a un punto pabilo que titila cuatro, tres, dos veces, una, nada.
Este grupo de formas, “forman”, un esquema de facto
que apenas adivinaron los filósofos en sus retretes mientras.
Siempre ha de llegar este momento.
Tras la cortina del alba, pequeñas barcas muestran
el parpadeo de su ancla de luz, la amplia sombra del mar adivinado.
Están vuestras manos, -gracias- y los dedos de ella, -siempre-.
Y sus frases engarzadas como jazmines
y sus jazmines encadenados como versos,
como de besos, de versos con besos.
El dios de siempre que me aprieta la garganta, la lágrima, el puño,
el mismo de siempre
que es el mismo que siempre me corta el paso con su pierna de oro,
está.
Cestas cósmicas y espirales melenas me acompañan.
La fragua se apaga y el metal duerme su pozo.
Ensombrece y deviene un frío ártico muerdevida,
frío manta, frío arruga, frío miedo, frío negro.
¿Qué tonalidad tendrá la punta del ángel que venga? -que yo sé que viene-
¿negra miel, verde fuego, turquesa pan,
oro tu pubis, carmín tu labio, carmín de tu labio?…
Callada arena de esta puta puerta al mar, ábreme la entrada y asísteme,
que mi mano retrocede y se aferra a cuanto encuentra:
recuerdos, besos, ¡heridas!, ojos, tus ojos, tus, ojos, tus ojos …
Este animal medra su hocico al incienso del infinito,
al astrolabio de tus suspiros, a la lápida impura de tu amor quemado.
Y os dejo los vinos que me ayudaron,
las luces intermedias del sueño junto al amor del gato,
la sensualidad de la vida: la floridez.
Y que toda confesión os perjudicaría, por tanto la omito
y que como alba entre amigos y sus cenizas me alargaría
pero he de rubricarme con este texto maltexto
que contiene también coágulos de infierno.
Y que mi ignorancia nunca os respondería de mi vuelta,
porque mapas ciegos la ocultan, -que yo no los descifro-.
Y que estos ojos de niño que a vuestros ojos os miran
y la brisa dorada y eterna de los telares nocturnos,
pues que sean ellos quien lo decidan.
víctor, HASTA PRONTO.
