Porque nadie sabe de qué está hecho el mañana

[John Garlic]

I
como una senda interminable
sin meandros ni reflejos
donde el tiempo se suicida
cortándose las venas
así de larga es la espera

la gente se vuelve lenta y pesada
y blanda y pegajosa como si fueran
horribles apéndices del asfalto
las puertas que en algún momento
tendrían que abrirse nunca lo hacen
y el silencio gangrena
definitivamente los sentidos
el mundo se convierte entonces
en un caracol seco
donde todo es arena y sima
o viceversa ante la ausencia del aire

II
de un punto perfecto
diríase según la perspectiva
del observador hipocrático
o sanador imposible
de geometrías maltrechas
acaba de salir una curva trémula
apoyado en un segmento sin vida
cruzando oblicua e indiferente
-porque el tiempo ya no importa-
una recta mil veces segmentada
que veloz se pierde tras la línea sucia
y quebrada del horizonte
rodeado por un entorno
de fealdad geométrica en el que yo
un segmento devorado por la escena
soy pasto de su inanidad y vacío
de su fugacidad absurda

III
aún se reconocen en el aire
rescoldos de burbuja y oropel
cuando he cruzado el último paisaje
como de ceniza
y a pesar de la era glacial
expandiéndose como planta perpetua
por las manos y más allá de las orejas
o de las horas mercenarias
exprimiendo el jugo a un corazón
obligado a cumplir unas cláusulas
indefinidamente tristes
o de la piel quebrantada por el ácido aéreo
de las malditas noches recordando
miles de nombres enterrados en casas y veredas
y mares y continentes enteros
a pesar digo de un año propagándose sin tregua
no me he convertido en lágrima de otros
o en refugio de un pasado
guardado tal vez en una caja de hojalata

IV
guarda un tiránico reloj
mi sentencia de muerte
esperando a que el óxido invada
los engranajes de mi cuerpo
un día señalado
en algún almanaque del futuro
mas no he agotado del vaso
toda la desdicha
ni comenzado a leer
el libro de la felicidad
pues antes de que el último grano
derrumbe la montaña de arena
he de intentar otras cumbres
o adentrarme en otras simas
y llegar finalmente
desnudo de palabra y obra
a los pies de un nogal
o de un roble para ser yo
su alimento y no ellos mi traje

V
entre sarmientos
una pálida burbuja conserva
suspendidos en la aurora
colores y aromas y nombres
un fogonazo vehemente
delata el sótano
y dos negras nubes le disparan
una lluvia de dardos

la risa glacial y su efluvio
se amagan tras la encorvada columna
que ya no reconoce otros tiempos
y duele una historia
alimentada por la noche
y la sombra que desaparecida
entre montañas de cansancios
es la antesala polvorienta
hacia la casa
donde habita el hueso vacío

VI
con el olvido de todos los nombres
el tiempo se detuvo en la casa
habitada por la oscuridad y el olor
de las sombras en las paredes

como un celoso guardián frío y callado
el candado la protege y sigue elaborando
su herrumbre indiferente a la mudanza
de hombres y cosas
manteniendo el baluarte intacto
de claridades indiscretas
sin duda el silencio sabe de pasos postreros
y de susurros y de últimas miradas
pero que nadie le pregunte por la llave

VII
después de estar seis días
vagando por la eternidad
al séptimo sentí
la necesidad inaplazable
de copular con el horizonte
y nacer al otro lado
de nuevo como nadie sin casa
sin edad sin patria sin papeles
y con detonaciones frescas de ola
-tal vez solo despojos-
vencí al espacio vacío inundándolo
como estrellas que se dilatan
de olores ligeros y palomas
y de palabras desnudas de inquina
y entonces pensé
que al igual que los grandes héroes
de la Ilíada el tiempo es imbécil

[Rafel Calle]

Vuelvo a subirte tu poema, amigo John, pero si no te ocupas de comentar los poemas de tus compañeros, al final, tus poemas no tendrán comentarios. Quid pro quo; ¿ me explico?
Abrazos.

[John Garlic]

Vuelvo a subirte tu poema, amigo John, pero si no te ocupas de comentar los poemas de tus compañeros, al final, tus poemas no tendrán comentarios. Quid pro quo; ¿ me explico?
Abrazos.

Gracias, amigo Rafel, por el apunte. No tengo más remedio que darte la razón y ya, poco a poco, me estoy aplicando el cuento.
Saludos cordiales.

[Lunamar Solano]

Un sentido desahogo que acurruca los instantes y alimenta los destellos del impulso...
Un gusto leerte!
Te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

[John Garlic]

Un sentido desahogo que acurruca los instantes y alimenta los destellos del impulso...
Un gusto leerte!
Te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Gracias, amiga Lunamar, porque siempre estás ahí, con tu comentario lleno de sensibilidad poética y de belleza.

saludos afectuosos, admirada poetisa.