Un ciempiés recorriendo todas mis cicatrices,
un relámpago sabe a lametones
en tus pómulos,
maquiavélico lapiz
de ojos derramando
lo que la pluma envidia.
Hoy los soles tumbados
en mi tresillo líquido,
donde todas las lágrimas
desprenden ese olor inmaterial
de la comodidad.
Respiro calaveras, donde el humo
pierde su aroma, su tiniebla y el aura
de la pausa y la calma.
Y también aparecen espejismos
donde antes hubo esa forma inasible,
inimitable, que inspiraba infinitos.
Las estrellas transitan en cuclillas
por el pasillo sordo
-escribo para el por, según y dónde-.
Se me acercan con ciencia ficción
-No me refiero a las estrellas.-,
pero ese dvd rebobinado,
tiene algo de especial y de común
-como todos los sentidos-,
y otro poco de pusilánime
-el amor surrealista-.
El gato negro ha cruzado la meta,
antes que nadie, por desconfiado y fúgido
-nadie me escuchará, porque el último injerto de mi piel es la poesía muda.
Mientras más tú te alejas, más se estira mi lengua-.
