Ya no se hacen obras maestras como antes.
Bastaría con creerse Dios para saberlo.
También con ser persona, como dicen y a buen hacer recomiendan.
¿Por qué matar tres pájaros de un tiro?
¿Quién dirige los pensamientos a buen recaudo?
Creo que he escrito más de lo que he pensado.
Que me aspen si mi poética es conductual.
Los hay inteligentes, puristas y mecenas.
Mirarlos con otra lente no merece la pena.
Se lo digo yo, que me dedico todos mis versos.
Nadie cuida de mí como ellos.
Una crítica en mitad de esta crisis literaria.
¿Acaso vieron a alguien luchando por su vida?
No es que no me lo crea, simplemente es poesía.
Se lo digo yo, que resulto engañoso.
No tengo dos caras.
Tampoco soy un veleta.
¿Se imaginan al viento ahogado en sus rodillas?
¿A qué viene esa pregunta?
Me digo cada vez que inevitablemente estoy inmerso en una conversación.
"Mis palabras prefieren escucharse."
Les digo que yo no las escucho, no.
Alcanzo el orgasmo sin gemir.
Y lo mejor de todo, sin ayuda.
Mi voz debe ser algo entre locuaz y trascendente.
Lo digo más que nada por que nadie me avasalla con consejos.
Y lo que es más aún, no se ve fea ni bonita.
Estoy en reformas.
He tirado la casa por la ventana.
En realidad no amo la palabra.
Ni siquiera mi voz.
"Lo que realmente amo es el poco efecto que surten."
Al fin y al cabo, ¿a qué cambiar la suya si soy el único al que no le interesa?
Como ven, no soy el más indicado para hacer saltar dioses de debajo de las piedras.
"No soy Dios, no. Lo que soy le supera."
Lo digo más que nada porque nunca he respirado por su boca.
