Huir
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Marius Gabureanu
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Huir
porque me parece que hoy ha llovido demasiado.
Han caído cuervos helados sobre mis tímpanos.
Ha vuelto el invierno de mi nacimiento
a nevar cicatrices.
Huyo de todas las palabras.
Es mejor encerrarse en sí mismo
que tener un sinfín de celdas.
Y a ti qué te digo, amor,
si nadie pregunta por nadie
porque somos el brillo último
de esa interrogación de abismos.
Dime tú, mujer rígida,
si las chimeneas pueden perdonar.
Dime si hay fuego en el silencio.
Si nos estamos quemando en palabras que no existen.
Dime tú, amor lindo, si he aprendido por nada el idioma de mi muerte.
Ahora voy a almorzar, dice mi sombra
mientras cierro mi álbum de despedidas, y otras páginas de luz
no concluyen si hoy es mañana,
si hay que inventar otro semáforo a las lágrimas.
- Julio Gonzalez Alonso
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Re: Huir
Salud
- Marius Gabureanu
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Re: Huir
sin tomar cierto rango de ausencia. Mis abrazos sinceros.
- Julio Gonzalez Alonso
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Re: Huir
Un abrazo, Marius. No te agobies por el idioma, usa el de la poesía sin cortapisas en cualquier expresión idiomática, sea español, inglés, francés, búlgaro, ruso, finlandés... El "idioma poético" (con licencia) es universal, ya sabes. Salud.Marius Gabureanu escribió:Julio, es chimeneas, muchas gracias por dejarme saber. Aquí estoy, intentando que todo adquiera su significado, aunque la poesía lo pone difícil, y sobre todo cuando uno no sabe en qué idioma escribir. dado que no hay idioma en el que uno pueda decir todo lo que quiera decir
sin tomar cierto rango de ausencia. Mis abrazos sinceros.
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Re: Huir
Todo el poema es una piedra sólida y lumínica, una cúpula del sentimiento huida; escapar y mientras escapamos, interrogar las chimeneas, el nacimiento helado, las despedidas sin rostro. El poema, eso es una característica muy tuya, desarrolla y hace brillar la idea desde todos los ángulos, desde las perspectivas más sorprendentes y hermosas.Marius Gabureanu escribió:Siempre huyo de la palabra poeta
porque me parece que hoy ha llovido demasiado.
Han caído cuervos helados sobre mis tímpanos.
Ha vuelto el invierno de mi nacimiento
a nevar cicatrices.
Huyo de todas las palabras.
Es mejor encerrarse en sí mismo
que tener un sinfín de celdas.
Y a ti qué te digo, amor,
si nadie pregunta por nadie
porque somos el brillo último
de esa interrogación de abismos.
Dime tú, mujer rígida,
si las chimeneas pueden perdonar.
Dime si hay fuego en el silencio.
Si nos estamos quemando en palabras que no existen.
Dime tú, amor lindo, si he aprendido por nada el idioma de mi muerte.
Ahora voy a almorzar, dice mi sombra
mientras cierro mi álbum de despedidas, y otras páginas de luz
no concluyen si hoy es mañana,
si hay que inventar otro semáforo a las lágrimas.
No sobra un verso, no falta, tu arquitecto-poeta trabaja con los ojos cerrados, ayudado por esa luz del pozo en la casa materna. Esa luz se aloja en Marius desde siempre; no importa en que lugar del mundo escribas, allí está, esencializando las palabras que te siguen. Eres la palabra, amigo del alma. Eres en medida perfecta, su eje conductor, su faro invadido por el salitre, su forma en la distancia.
Abrazos y felicidad.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Marius Gabureanu
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Re: Huir
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Re: Huir
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Re: Huir
Hay maravillas como:
Es mejor encerrarse en sí mismo
que tener un sinfín de celdas.
Esto, de alguna manera resume muchas cosas.
Hermoso y siempre emocionante.
Abrazo gigante, que te llegue!
-
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Re: Huir
Marius:Marius Gabureanu escribió:Siempre huyo de la palabra poeta
porque me parece que hoy ha llovido demasiado.
Han caído cuervos helados sobre mis tímpanos.
Ha vuelto el invierno de mi nacimiento
a nevar cicatrices.
Huyo de todas las palabras.
Es mejor encerrarse en sí mismo
que tener un sinfín de celdas.
Y a ti qué te digo, amor,
si nadie pregunta por nadie
porque somos el brillo último
de esa interrogación de abismos.
Dime tú, mujer rígida,
si las chimeneas pueden perdonar.
Dime si hay fuego en el silencio.
Si nos estamos quemando en palabras que no existen.
Dime tú, amor lindo, si he aprendido por nada el idioma de mi muerte.
Ahora voy a almorzar, dice mi sombra
mientras cierro mi álbum de despedidas, y otras páginas de luz
no concluyen si hoy es mañana,
si hay que inventar otro semáforo a las lágrimas.
Las razones por las cuales el poeta multilingüe elige un idioma para su composición creativa, llegan a ser, igualmente personales en su criterio emocional, es más, estas razones guardan secretos subconcientes de poética a caudales.
Recuerdo, años atrás cuando elegí mi idioma materno, aun cuando mi vida diaria hasta el sol de hoy, se desenvuelve en inglés, el español guarda los diálogos con Dios.
Es un amor especial más alla de la gramatica y de las expresiones idiomáticas. Inclusive , el calco, se convierte en un reto de expresión.
Como dice Julio, escribes en el lenguaje poético En ese sentido, uno descubre un lenguaje intimo, propio, único. El reto entonces es comunicarse con el lector. Pero te aseguro que el lector profundo no solo lee palabras. Este poema, por ejemplo, Huir, en vez de Huida, me conmueve . Todo el poema emana el Ángel de Poética.
"Dime tú, amor lindo, si he aprendido por nada el idioma de mi muerte. "
No solo me comunica el dolor en las vivencias, pero lejos de ser un conjuro fatídico, preserva la belleza, la dulzura hacia el otro. Pudiera seguir, pero por hoy es un simple comentario.
Abrazos, ERA
- J. J. Martínez Ferreiro
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Re: Huir
Un abrazo, querido amigo.
- Lunamar Solano
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Re: Huir
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
- Rafel Calle
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Re: Huir
Abrazos.
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Re: Huir
que tener un sinfín de celdas. "
Esos versos son el fuego nuclear que deslumbra a los rebaños.
Abrazos, Marius.
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Re: Huir
Besos
Pilar