Hay en el cristal una luz curva, agitada

[E. R. Aristy]

Encontré unas copas que atesora mi madre infinitamente
más delicadas que las que yo he usado en todos estos años.
Le quedan 2, las demás se han roto y no me atrevo a tocarlas.
Están en el bargueño, en un amontonamiento siempre transparente
acorde con sus huesos, la carne se ha ido y brillan como una
tarde tibia de lluvia y numerosa. Puedo ver finales en todas estas
cosas bien guardadas, en los sillones, los platos. Mis articulaciones
también están doloridas. La pantalla de la lámpara desde siempre
me pareció un sudario. Redunda y sé que hay también una bolsa
con lavanda que los años no llegarán a esconder. Mi madre ya no baila,
nunca bailó, se inventa unas filigranas con sus bolsas de plástico con
blisters de remedios. Como un ave nocturna hurga en la penumbra
de su decantación. Mientras más escribo, más me cuesta respirar.
Una trompeta me sostiene en esta cadencia hasta que un piano se
atreve a aparecer. La gente de la lámpara aceptó rozarse entre
una luz de manteca. La grabación mantiene el estilo desde una fritura
constante y la persuasión que habita en los discos de 33. Mi madre
baila lo que nunca bailó. Es una pregunta quieta y liviana.
Ha despejado los huesos, los gestos,
las vergüenzas.

Conmovedor y absolutamente bello. Me gusta mucho tu estilo. Abrazos, ERA

[Macedonio Tracel]

Macedonio, un gran gusto llegar a tus letras, profundas, cautivantes, que toman los elementos cotidianos y los convierten en arte...Uno lee, ve, siente y sabe que se ha acercado a la poesía, a sus fuentes. Un gusto amigo. Un abrazo.

gracias gerardo. es muy motivador tu comentario. un abrazo

[Macedonio Tracel]

Grande es este poema, Macedonio, no sólo por la exhumación de emblemas del pasado, sino por la milagrosa resurrección del simbolismo personal, para mostrarnos a nosotros, tus lectores, la universalidad poética de ese mundo tuyo. La emoción se apodera de nosotros en cada línea. “Mientras más leemos, más nos cuesta respirar”. Y esa felicísima textura de tejer los hilos del pasado y el presente, nos envuelve con toda su seda de humanismo. La atmósfera creada es para no querer salir nunca de ella, y el cierre, amigo, el cierre es el triunfo de la vida sobre la muerte, de la vitalidad sobre la agonía.
Creo que la forma (informal, en el mejor sentido de la palabra) acompaña ese dislocamiento del tiempo y de la realidad.

Grande es mi respeto por este trabajo tuyo, apreciado amigo.
Óscar

desde junio, desde tu comentario ha pasado mucha agua. la atmósfera que lo inspiró felizmente se deshizo en un mejora que ha barrido con la melancolía y nos ha dado tiempo o algo parecido a la vitalidad y a la alegría. tu comentario hacia mí, en su generosidad, excede lo que realidad muestra. te agradezco el subjetivismo y la falta de mesura.
un abrazo bien grande.

[Manuel Alonso]

Macedonio amigo, es un poema extraordinario, tu madre ya no baila, pero tu eres el bailarín del verso, le pones música, ritmo, composición, armonía, le pones vida a la muerte en tu lectura, gracias por el regalo, un fuerte abrazo.

[Bruno Laja]

Salí a tomar unas copas hoy, y pedí whisky, que hace mucho que no tomaba, y me acodé de ti, y de ésto. Abrazos Macedonio.

[Rafel Calle]

Muy bello trabajo de Macedonio.

[Rafel Calle]

Gran Reserva de Alaire.

[Tito Mann]

Encontré unas copas que atesora mi madre infinitamente
más delicadas que las que yo he usado en todos estos años.
Le quedan 2, las demás se han roto y no me atrevo a tocarlas.
Están en el bargueño, en un amontonamiento siempre transparente
acorde con sus huesos, la carne se ha ido y brillan como una
tarde tibia de lluvia y numerosa. Puedo ver finales en todas estas
cosas bien guardadas, en los sillones, los platos. Mis articulaciones
también están doloridas. La pantalla de la lámpara desde siempre
me pareció un sudario. Redunda y sé que hay también una bolsa
con lavanda que los años no llegarán a esconder. Mi madre ya no baila,
nunca bailó, se inventa unas filigranas con sus bolsas de plástico con
blisters de remedios. Como un ave nocturna hurga en la penumbra
de su decantación. Mientras más escribo, más me cuesta respirar.
Una trompeta me sostiene en esta cadencia hasta que un piano se
atreve a aparecer. La gente de la lámpara aceptó rozarse entre
una luz de manteca. La grabación mantiene el estilo desde una fritura
constante y la persuasión que habita en los discos de 33. Mi madre
baila lo que nunca bailó. Es una pregunta quieta y liviana.
Ha despejado los huesos, los gestos,
las vergüenzas.

WOW! Dónde estás Macedonio, poeta? quiero abrazarte en felicitación. Lo material se gasta y se acaba, tú sabes apreciar ese valor eterno de la gente y sus cosas.

[F. Enrique]

Me alegro de haber leído tu poema, Macedonio, y haber disfrutado, bueno ya me entiendes; has escrito este poema con otras intenciones, de tus propuestas expresivas. La originalidad a veces no propone mucho más, no es tu caso desde luego; hay un grito consolidado en lo que haces, un acta de rebelión contra lo que llamamos vida y se nos va escapando mientras miramos símbolos desequilibrantes que guardamos sin saberlo en el aparador de las horas perdidas. Lo que ahora vemos ya lo hemos visto antes, de nuestra fragilidad solo los más inconformistas emiten una queja.

Un abrazo.