Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
José Luis Preciados Galán escribió:Magnífico poema Pilar.
Ese transitar en busca del último sentido,que tanto deseamos,para que la realidad nos haga ver
lo difícil que es acceder a él.
Luego,cadenciosamente,tras no lograrlo llegamos a esos pequeños sentidos,que tan bien retra-
tas,para quedarte al final con un magnífico alcance el de tus amigos"poetas" que tanta luz
te ofrecen.
Enhorabuena.
Un abrazo.
Pilar Morte escribió:Mi infancia fue sin mar
pero con un paisaje profundo,
reflejo de inocencia, liviandad de lo no vivido.
El nido poseía las caricias y los sueños ajenos,
y mis zapatos los segundos, los pasos por llegar.
No existía vida más allá de la tarde;
solamente llenaba las ánforas de lluvia
para pasar el día, mientras el cielo
pincelaba la noche de estrellas,
y las llaves abrían la luz de la sonrisa.
Y comenzó la búsqueda, el último sentido,
el crepitar incesante del fuego.
Fue duro abandonar la certidumbre,
abrirte a la intemperie de lo oscuro,
volver de la batalla derrotado,
y descubrir rutinas en sueños con final
-esfinges sin cabeza a lo largo del camino
hermosas mientras alguien las miró-
Hoy pequeños sentidos llenan el gran final;
en un rincón la lámpara, vosotros poetas,
dando luz al silencio que vence las horas,
la ciudad que cautiva largas noches.
Pilar Morte escribió:Mi infancia fue sin mar
pero con un paisaje profundo,
reflejo de inocencia, liviandad de lo no vivido.
El nido poseía las caricias y los sueños ajenos,
y mis zapatos los segundos, los pasos por llegar.
No existía vida más allá de la tarde;
solamente llenaba las ánforas de lluvia
para pasar el día, mientras el cielo
pincelaba la noche de estrellas,
y las llaves abrían la luz de la sonrisa.
Y comenzó la búsqueda, el último sentido,
el crepitar incesante del fuego.
Fue duro abandonar la certidumbre,
abrirte a la intemperie de lo oscuro,
volver de la batalla derrotado,
y descubrir rutinas en sueños con final
-esfinges sin cabeza a lo largo del camino
hermosas mientras alguien las miró-
Hoy pequeños sentidos llenan el gran final;
en un rincón la lámpara, vosotros poetas,
dando luz al silencio que vence las horas,
la ciudad que cautiva largas noches.
Ernesto perez escribió:Yo creo que una infancia sin mar debe ser dura o quizas de tanto imaginar orillas uno perfecciona su poesia, me ha gustado mucho el poema, el montón de imagenes que brindas todas muy bien hiladas, saludos.
Liz Barrio escribió:Pilar Morte escribió:Mi infancia fue sin mar
pero con un paisaje profundo,
reflejo de inocencia, liviandad de lo no vivido.
El nido poseía las caricias y los sueños ajenos,
y mis zapatos los segundos, los pasos por llegar.
No existía vida más allá de la tarde;
solamente llenaba las ánforas de lluvia
para pasar el día, mientras el cielo
pincelaba la noche de estrellas,
y las llaves abrían la luz de la sonrisa.
Y comenzó la búsqueda, el último sentido,
el crepitar incesante del fuego.
Fue duro abandonar la certidumbre,
abrirte a la intemperie de lo oscuro,
volver de la batalla derrotado,
y descubrir rutinas en sueños con final
-esfinges sin cabeza a lo largo del camino
hermosas mientras alguien las miró-
Hoy pequeños sentidos llenan el gran final;
en un rincón la lámpara, vosotros poetas,
dando luz al silencio que vence las horas,
la ciudad que cautiva largas noches.
Imágenes de una elocuencia, calidez y finura desbordantes. Me felicito por haberte leído, poeta.
Un beso y un abrazo muy fuerte para ti,
javierdicenzo80 escribió:Hoy pequeños sentidos llenan el gran final;
en un rincón la lámpara, vosotros poetas,
dando luz al silencio que vence las horas,
la ciudad que cautiva largas noches.
Y claro que damos luz al silencio.
un abrazo
javier
te espero con mi obra
Pilar Morte escribió:Mi infancia fue sin mar
pero con un paisaje profundo,
reflejo de inocencia, liviandad de lo no vivido.
El nido poseía las caricias y los sueños ajenos,
y mis zapatos los segundos, los pasos por llegar.
No existía vida más allá de la tarde;
solamente llenaba las ánforas de lluvia
para pasar el día, mientras el cielo
pincelaba la noche de estrellas,
y las llaves abrían la luz de la sonrisa.
Y comenzó la búsqueda, el último sentido,
el crepitar incesante del fuego.
Fue duro abandonar la certidumbre,
abrirte a la intemperie de lo oscuro,
volver de la batalla derrotado,
y descubrir rutinas en sueños con final
-esfinges sin cabeza a lo largo del camino
hermosas mientras alguien las miró-
Hoy pequeños sentidos llenan el gran final;
en un rincón la lámpara, vosotros poetas,
dando luz al silencio que vence las horas,
la ciudad que cautiva largas noches.
Valentin Martin escribió:Pilar, en la infancia está todo, el territorio y el acopio de sueños para luego malvivir. Has escrito una hermosa evocación llena de verdad. Porque lo que importa, una vez instalados en el desencanto, es no perder de vista esos años sin mar que nos dan de beber siempre a lo largo del camino. Y, claro, la poesía. La poesía como salvación que, me parece, es como tú la construyes.
Un beso.