El dulzor de la medianoche

[J. J. Martínez Ferreiro]

"Es así la salada médula de la congoja.
Es como un humo que socaba el aire y acrecienta lo ilimitado.
Es la ruina triunfante bajo la hechicería de las flores,
sus seductores pétalos retuercen la imaginación
mientras el aroma se coagula al sol de medianoche."

Quizá para comprender cuánto de cierto tiene esa estrofa para quienes conocen cuánto dolor puede acumular un ser humano, baste con dejarse seducir por sus paradojas, muy brillantes por cierto:

el humo socaba el aire
acrecentar lo que ya es ilimitado
las flores nos hechizan para ocultarnos que bajo ellas, sólo hay 'cucho'
y su aroma se cuagula bajo un sol que en realidad, es luna.

El dolor del espíritu es como un absceso: para combatirlo, la palabra se torna defensa.

Aplausos, J.J. Muchos.

Blanca

Gracias una vez más querida Blanca por esas puntualizaciones que "acrecientan" lo limitado del poema.

Un bico grande.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Gracias Ricardo por tu vuelta y generosa relectura.

Un abrazo, querido amigo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Se siente una honda tristeza emanada de tus versos.
Un poema profundo. Me gustó mucho
Un abrazo
Pilar

Gracias Pilar, por esa huella de profundos sentimientos

Bicos, querida amiga

[J. J. Martínez Ferreiro]

Pero hay recorridos, profundas interioridades
donde la sangre
se ciñe definida, calando el cielo del espejo


Realmente en esos recorridos todos nos quedamos atrapados. Un placer esta lectura. Enhorabuena.

Iben Xavier

Gracias Iben por dejarte atrapar por estos versos.

Un fuerte abrazo.

[Óscar Bartolomé Poy]

Hay trampas de realidad que no pueden cuajarse en la estirpe que las contiene,
por ejemplo:

Trae la aurora, hechos a sí mismos, el blanco universal,
la madurez del entusiasmo y la esperanza concluida,
todo gravemente preciso.

Se allega a tu costado un lugar donde abrazo al fin el bosque mío,
y es un fanal mi cuerpo, la llama prendida de ti.

Lleva la noche un animal voluptuoso,
la sinfonía
de lo que viene vaheando en los sueños.

Pero hay recorridos, profundas interioridades
donde la sangre
se ciñe definida, calando el cielo del espejo.
Algo así como cuando cae la estrella de la muerte
y la jornada vierte la luz de sus prostíbulos.
Es así la acerada médula de la congoja.
Es como un humo que socaba el aire y acrecienta lo ilimitado.
Es la ruina triunfante bajo la hechicería de las flores;
sus seductores pétalos retuercen la imaginación
mientras el aroma se coagula al sol de medianoche.

Es el mar quien concibe a todos los navíos.
Pero es el hierro de los vientos
el que abre la espiral de los naufragios.
¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra?

Unos versos muy sugerentes, preñados de oscuras metáforas que bucean en el dolor y en la desolación. Destacaré, por su fuerza expresiva: "la jornada vierte la luz de sus prostíbulos".

Saludos, J. J. M. Ferreiro.

[Tristany Joan Gaspar]

Excelente poema. Me ha encantado.
Eres grande.

Un abrazo

Joan

[Aubriel Camila de la Prad]

Hay trampas de realidad que no pueden cuajarse en la estirpe que las contiene,
por ejemplo:

Trae la aurora, hechos a sí mismos, el blanco universal,
la madurez del entusiasmo y la esperanza concluida,
todo gravemente preciso.

Se allega a tu costado un lugar donde abrazo al fin el bosque mío,
y es un fanal mi cuerpo, la llama prendida de ti.

Lleva la noche un animal voluptuoso,
la sinfonía
de lo que viene vaheando en los sueños.

Pero hay recorridos, profundas interioridades
donde la sangre
se ciñe definida, calando el cielo del espejo.
Algo así como cuando cae la estrella de la muerte
y la jornada vierte la luz de sus prostíbulos.
Es así la acerada médula de la congoja.
Es como un humo que socaba el aire y acrecienta lo ilimitado.
Es la ruina triunfante bajo la hechicería de las flores;
sus seductores pétalos retuercen la imaginación
mientras el aroma se coagula al sol de medianoche.

Es el mar quien concibe a todos los navíos.
Pero es el hierro de los vientos
el que abre la espiral de los naufragios.
¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra?

Es el mar quien concibe a todos los navíos.
Pero es el hierro de los vientos
el que abre la espiral de los naufragios.
¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra?

¡Qué maravilla este poema!
No me alcanzan las palabras así que ... te aplaudo, poeta, te aplaudo fuerte.

Besos desde Bs. As.

[J. J. Martínez Ferreiro]

todo el poema te acongoja
pero el final parálisis

[BLOCKQUOTE]¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra? [/BLOCKQUOTE]

yo ya estoy cebando el mojito y la yerbabuena!!

.

Gracias colegaso, y el mojito quedó por el camino

¡Mojitero, no hay caminos, sino mojitos en la mar.

Un abrazo

[J. J. Martínez Ferreiro]

Interesante poema, en estructura y mensaje.
Me lo llevo para unas relecturas, estimado.
Enhorabuena.

Saludos cordiales.
Óscar

Gracias Oscar y que los disfrutes.

Un abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Hay trampas de realidad que no pueden cuajarse en la estirpe que las contiene,
por ejemplo:

Trae la aurora, hechos a sí mismos, el blanco universal,
la madurez del entusiasmo y la esperanza concluida,
todo gravemente preciso.

Se allega a tu costado un lugar donde abrazo al fin el bosque mío,
y es un fanal mi cuerpo, la llama prendida de ti.

Lleva la noche un animal voluptuoso,
la sinfonía
de lo que viene vaheando en los sueños.

Pero hay recorridos, profundas interioridades
donde la sangre
se ciñe definida, calando el cielo del espejo.
Algo así como cuando cae la estrella de la muerte
y la jornada vierte la luz de sus prostíbulos.
Es así la acerada médula de la congoja.
Es como un humo que socaba el aire y acrecienta lo ilimitado.
Es la ruina triunfante bajo la hechicería de las flores;
sus seductores pétalos retuercen la imaginación
mientras el aroma se coagula al sol de medianoche.

Es el mar quien concibe a todos los navíos.
Pero es el hierro de los vientos
el que abre la espiral de los naufragios.
¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra?

Unos versos muy sugerentes, preñados de oscuras metáforas que bucean en el dolor y en la desolación. Destacaré, por su fuerza expresiva: "la jornada vierte la luz de sus prostíbulos".

Saludos, J. J. M. Ferreiro.

Gracias Óscar por acercarte de tan manera tan expresiva a estos versos.

Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Brillante poema, J.J. Tu estilo tan personal cuajado de extraordinarias imagenes es toda una delicia. Unha aperta.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Excelente poema. Me ha encantado.
Eres grande.

Un abrazo

Joan

Gracias Joan por tener en tal alta estima mi trabajo poético.

Un fuerte abrazo.

[Rafel Calle]

Un excelente poema, querido amigo Ferreiro, que se me pasó comentar en su momento. Imperdonable, colega, lo sé, y espero que no vuelva a ocurrir, para disfute de las retinas universales.
Abrazotes.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Es el mar quien concibe a todos los navíos.
Pero es el hierro de los vientos
el que abre la espiral de los naufragios.
¿Cuándo es el día del sacrificio?
¿Hasta qué lugar llega la sombra?

¡Qué maravilla este poema!
No me alcanzan las palabras así que ... te aplaudo, poeta, te aplaudo fuerte.

Besos desde Bs. As.

Gracias Aubriel por tan emocionada y generosa lectura. Es un gran honor tenerte como lectora.

Bicos

[J. J. Martínez Ferreiro]

Brillante poema, J.J. Tu estilo tan personal cuajado de extraordinarias imagenes es toda una delicia. Unha aperta.

Grazas, colega, por o teu paso y xenerosos comentarios.

Unha aperta.