No pasa nada
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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La Sirena Muerta
Es un poema pasional que brota de la borrasca.
Señalo esta imégen: "El aire es poco más que una intuición". Resulta eficaz. El aire como intuición, ergo: la brisa como presagio, la tormenta como destino.
Lo recalcas incluso: "...sucia de tormentas... "
Un relato en negro, como el cuerpo de una sirena muerta.
Y si fuese más filoso? Si aún las construcciones metafóricas o las propias imágenes se volvieran del lado de la intemperie, de la furia?
Un placer leerte
Te mando un saludo cordial desde Argentina, y hasta otro texto
Rafael
- Rafel Calle
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Hablando de tu poema, te diré que el ritmo me parece sensacional, diría que todo el trabajo me parece de un nivel técnico destacable.
La parte menos afortunada, a mi juicio, está en el lado metafórico de manera que, si la simbología estuviese a la altura de la técnica versal, estaríamos hablando de un poema de excepción.
Con todo, tu poema me ha gustado bastante y, como siempre, ha sido un placer leerte. Creo que tienes mucho que decir en el ámbito del verso.
Te mando un fuerte abrazo.
- arantxa_am
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re: No pasa nada
Mario.
- Tania Alegria
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re: No pasa nada
Muchas gracias por leer mi poema y decirme el resultado de esa lectura.
Me quedé con la idea de la sirena muerta y con la hipótesis de hacerlo mas "filoso", tal como mencionas.
Agradecida, te abrazo.
- Tania Alegria
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re: No pasa nada
Un abrazo y gracias por haber estado aquí.
- Tania Alegria
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re: No pasa nada
Un abrazo amigo.
- Tania Alegria
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re: No pasa nada
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Re: No pasa nada
Me ha dejado la primera impresión de un pasado reciente; en tu poema que deja ese respirar de las hojas de pino. Yo coincido con los poetas que dicen que el ritmo que hace fluir al poema, es lo mejor de sí mismo, en conjunción claro, con ese sencillo lenguaje. Saludos.Tania Alegria escribió:.
La luz del sol chispea el muro blanco donde se desperezan los rosales.
El aire es poco más que una intuición que resbala en la piel y huele a pinos.
La mañana está en paz. No pasa nada.
Y sin embargo, tú, tan desvalida, tan pálida, tan sucia de tormentas,
como si un vendaval hubiese, fiero, derrumbado la almena de tu patio.
En tus manos se enredan hojas muertas;
hongos húmedos cuelgan de tu pelo;
humo en los ojos, polvo entre los dientes,
y pecho adentro aúlla una jauría
husmeando los puntos cardinales por oler las cosechas incendiadas.
Tienes carbón debajo de las uñas, tal fue tu saña al escarbar la noche.
Traes manchas de liquen en la espalda por haberte acostado en tantas tumbas.
Cálmate, tú. No hay más que olor a pinos,
alborada serena, brisa mansa, zorzales despertando en los ramajes.
No hay huracanes destrozando bosques.
No hay incendio en la mies de tus exilios.
La mañana está en paz consigo misma.
Cálmate tú, Marién. No pasa nada.
.
PD. (Al igual que Rafael, yo también conocí a una encantadora Marién, solo que ella fue mi profesora; solo una memoria más que me trajo tu poema).
- Tania Alegria
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re: No pasa nada
Un abrazo amigo.
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