LLUVIA TARDÍA

[Marisa Peral]

Nos abordan las pretéritas caravanas de la memoria
con su aroma de aguacero.
Renuncian a su bagaje de nostalgia
en los andenes de una estación inexplorada.

Llega la lluvia tardía con el sabor inocente de la infancia,
fragancia de lavanda y pulgaradas de gardenias
y un visillo lánguido cubre la cerrazón del cielo.

Las brozas de los bosques escinden la acuarela
con la anchura de un adiós o un para siempre
que busca sus raíces en la luz en el horizonte.

Llega de lejos el olor de la tierra mojada,
nos arropa en la crujía de la ensoñación,
en la antesala oculta para becarios de náufragos,
condenados a ser perpetuos títeres de agua.

Pesan las lágrimas como miríadas de asteroides
en estas horas suscritas con extracto de hierbas
como las joyas sin brillo de la desolación,
usurpadas del cofre íntimo del alma estéril.

Propaga el aire las trovas de la huida
bajo los cobertizos de los suburbios anegados de lluvia
y una difusa voz ciega de alcohol y de abandono,
estampa el silencio en el vapor de los espejos.

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©MAR – noviembre2015

[Administración Alaire]

Sale de la Sala de Espera.

[Guillermo Cumar.]

Sin olor a poesía no hay tierra mojada que tenga suficiente lirismo para ocupar el sentimiento
abierto a los placeres del idioma y al resquemor de la naturaleza. Tu poema y tu lo habéis dispuesto

un abrazo

[Manuel Alonso]

Muy bello amiga, es un placer leerte, un abrazo.

[Carmen López]

Nos abordan las pretéritas caravanas de la memoria
con su aroma de aguacero.
Renuncian a su bagaje de nostalgia
en los andenes de una estación inexplorada.

Llega la lluvia tardía con el sabor inocente de la infancia,
fragancia de lavanda y pulgaradas de gardenias
y un visillo lánguido cubre la cerrazón del cielo.

Las brozas de los bosques escinden la acuarela
con la anchura de un adiós o un para siempre
que busca sus raíces en la luz en el horizonte.

Llega de lejos el olor de la tierra mojada,
nos arropa en la crujía de la ensoñación,
en la antesala oculta para becarios de náufragos,
condenados a ser perpetuos títeres de agua.

Pesan las lágrimas como miríadas de asteroides
en estas horas suscritas con extracto de hierbas
como las joyas sin brillo de la desolación,
usurpadas del cofre íntimo del alma estéril.

Propaga el aire las trovas de la huida
bajo los cobertizos de los suburbios anegados de lluvia
y una difusa voz ciega de alcohol y de abandono,
estampa el silencio en el vapor de los espejos.

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©MAR – noviembre2015

Me ha encantado, Marisa, he olido entero el poema....magnífico y totalmente sinestésico, precioso trabajo, muy bueno.

Abrazos a capazos.

Carmen

[Pilar Morte]

Me ha gustado mucho el poema, la referencia a la naturaleza en el punto exacto. Un placer leerte
Besos
Pilar

[Marisa Peral]

Sin olor a poesía no hay tierra mojada que tenga suficiente lirismo para ocupar el sentimiento
abierto a los placeres del idioma y al resquemor de la naturaleza. Tu poema y tu lo habéis dispuesto

un abrazo

Gracias Guillermo, me gusta el olor a tierra mojada y me gusta tu paso por mis letras, siempre amable y generoso.

Un abrazo.

[Marisa Peral]

Muy bello amiga, es un placer leerte, un abrazo.

Manuel, el placer es tu fidelidad con mis letritas, siempre estás y yo te lo agradezco.

Un abrazo.

[Marisa Peral]

Nos abordan las pretéritas caravanas de la memoria
con su aroma de aguacero.
Renuncian a su bagaje de nostalgia
en los andenes de una estación inexplorada.

Llega la lluvia tardía con el sabor inocente de la infancia,
fragancia de lavanda y pulgaradas de gardenias
y un visillo lánguido cubre la cerrazón del cielo.

Las brozas de los bosques escinden la acuarela
con la anchura de un adiós o un para siempre
que busca sus raíces en la luz en el horizonte.

Llega de lejos el olor de la tierra mojada,
nos arropa en la crujía de la ensoñación,
en la antesala oculta para becarios de náufragos,
condenados a ser perpetuos títeres de agua.

Pesan las lágrimas como miríadas de asteroides
en estas horas suscritas con extracto de hierbas
como las joyas sin brillo de la desolación,
usurpadas del cofre íntimo del alma estéril.

Propaga el aire las trovas de la huida
bajo los cobertizos de los suburbios anegados de lluvia
y una difusa voz ciega de alcohol y de abandono,
estampa el silencio en el vapor de los espejos.

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©MAR – noviembre2015

Me ha encantado, Marisa, he olido entero el poema....magnífico y totalmente sinestésico, precioso trabajo, muy bueno.

Abrazos a capazos.

Carmen

Carmen, gracias por el trabajo de destacar los versos que te han hecho sentir, por el tiempo que dedicas a mis letrillas, por el comentario y por tu generosidad.
Un abrazo grande, grande.

[Rafel Calle]

Muy bello poema de Marisa.

[E. R. Aristy]

Nos abordan las pretéritas caravanas de la memoria
con su aroma de aguacero.
Renuncian a su bagaje de nostalgia
en los andenes de una estación inexplorada.

Llega la lluvia tardía con el sabor inocente de la infancia,
fragancia de lavanda y pulgaradas de gardenias
y un visillo lánguido cubre la cerrazón del cielo.

Las brozas de los bosques escinden la acuarela
con la anchura de un adiós o un para siempre
que busca sus raíces en la luz en el horizonte.

Llega de lejos el olor de la tierra mojada,
nos arropa en la crujía de la ensoñación,
en la antesala oculta para becarios de náufragos,
condenados a ser perpetuos títeres de agua.

Pesan las lágrimas como miríadas de asteroides
en estas horas suscritas con extracto de hierbas
como las joyas sin brillo de la desolación,
usurpadas del cofre íntimo del alma estéril.

Propaga el aire las trovas de la huida
bajo los cobertizos de los suburbios anegados de lluvia
y una difusa voz ciega de alcohol y de abandono,
estampa el silencio en el vapor de los espejos.

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©MAR – noviembre2015

Que belleza, MAR!

[Marisa Peral]

Me ha gustado mucho el poema, la referencia a la naturaleza en el punto exacto. Un placer leerte
Besos
Pilar

Gracias Pilar, me agrada tu presencia y que te haya gustado el poema.
Besos

[Marisa Peral]

Muy bello poema de Marisa.

Gracias a tus empujoncitos no estoy abajo, más abajo.
Un abrazo.

[Josefa A. Sánchez]

Se siente la intensidad de esa lluvia, que cae, mansa, sobre el corazón. Un placer la lectura.
Un abrazo.
Pepa

[Marisa Peral]

Nos abordan las pretéritas caravanas de la memoria
con su aroma de aguacero.
Renuncian a su bagaje de nostalgia
en los andenes de una estación inexplorada.

Llega la lluvia tardía con el sabor inocente de la infancia,
fragancia de lavanda y pulgaradas de gardenias
y un visillo lánguido cubre la cerrazón del cielo.

Las brozas de los bosques escinden la acuarela
con la anchura de un adiós o un para siempre
que busca sus raíces en la luz en el horizonte.

Llega de lejos el olor de la tierra mojada,
nos arropa en la crujía de la ensoñación,
en la antesala oculta para becarios de náufragos,
condenados a ser perpetuos títeres de agua.

Pesan las lágrimas como miríadas de asteroides
en estas horas suscritas con extracto de hierbas
como las joyas sin brillo de la desolación,
usurpadas del cofre íntimo del alma estéril.

Propaga el aire las trovas de la huida
bajo los cobertizos de los suburbios anegados de lluvia
y una difusa voz ciega de alcohol y de abandono,
estampa el silencio en el vapor de los espejos.

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©MAR – noviembre2015

Que belleza, MAR!

Gracias Roxane, un beso enorme.