La Editorial Alaire, auspiciada por la Academia de Poesía Alaire, pone gratuitamente a disposición de sus foristas registrados, varios foros de poesía, prosa literaria, debates…, para que puedan publicar sus obras e interactuar entre ellos, así como, la tienda de libros donde se muestran las publicaciones, tanto en papel como en formato digital, estos mediante descarga gratuita. La razón de ser de nuestros foros se centra en promocionar la poesía, mediante las obras de los autores que participan en la plataforma de la Academia de Poesía Alaire. La promoción de la poesía, a nivel del mundo de habla hispana, conlleva una enorme responsabilidad, por ello, pedimos la máxima implicación de todos los miembros de Alaire. Vale recordar al gran maestro Dumas: uno para todos y todos para uno. Muchas gracias por todo, queridos compañeros.
Llega ya a la vida de un orgasmo
el tórrido verano disuelto en una lluvia superflua.
Es aún otoño en el canto de la cigarra
buscando a su tierra lejana,
yacente en el suicidio de la lágrima.
No hay pérdida alguna...
Resiste el alma.
Solo una sucesión de puntos y una marca.
Y una estrella allá a lo alto
que le sigue el rastro a la indiferencia llana.
El mundo superpoblado
está demasiado solo. Como solos están
los verdes, los negros, los rojos, los pájaros,
las nubes, los vientos, y hasta el Sol
quebrado en su siesta
sobre los tejados enhiestos.
El aire huele a marihuana del sueño
Con dolor de olvido.
Se agitan los pañuelos blancos
saludando al corazón del tiempo
que fuera devorado por la garganta del vértigo.
Mas yo sigo viendo margaritas
creciendo del océano.
Y aunque los trenes ya no suenen
con la dulzura de los clavicémbalos,
ni el rayo impida que se mate la tierra
con la punta de su relámpago,
yo seguiré croando como el sapo
en los charcos de la infancia
pues es lo único que me sobrevive
a la conciencia de muerte diaria.
Qué raro es el amor
viejo bote salvavidas. Luchó como un guerrero
hasta el último momento
en que se le saltó el tapón en medio del océano.
Y se hundió con su esperanza
frente a la costa del deseo.
Desde entonces todo duerme
en la natura..
Solo la cigarra canta aún
Llamando a su tierra lejana.
Y oigo a la noche vasta
Caer sobre toda la ausencia de la mirada.
Hay crespones en los almácigos.
Los campos fllorecen secos.
Es el vaho mefítico
intoxicando la sangre del aire.
Pero,hay lluvia mucha lluvia
escondida entre los cielos.
Y aunque el viento sople muerto,
hay un grito
.....................ahuecado en el silencio
de la palabra dormida
.....................rompiendo a las nubes negras
del pantano siniestro.
..............¡Y llueve al fin!
.............. Besando la frente del río.
Las aguas crecientes
llénan los surcos vacíos
.........¡limpian! ¡]a van!
la cara sucia del tiempo derrotado
Volviéndolo
.................. a sus fornicaciones
transmutadas.
Mientras los sapos siguen croando
La silbatina de sus recuerdos.
Mitsy Grey
Derechos reservados
Octubre 2015
Última edición por Mitsy Grey el Dom, 18 Oct 2015 15:06, editado 1 vez en total.
Guillermo Cuesta escribió:Tu poema tan lleno va de metáfora y alegoría que convierte el sentir de cada verso
en simbolismo e imaginación consentida e inspirada.
Llega ya a la vida de un orgasmo
el tórrido verano disuelto en una lluvia superflua.
Es aún otoño en el canto de la cigarra
buscando a su tierra lejana,
yacente en el suicidio de la lágrima.
No hay pérdida alguna...
Resiste el alma.
Solo una sucesión de puntos y una marca.
Y una estrella allá a lo alto
que le sigue el rastro a la indiferencia llana.
El mundo superpoblado
está demasiado solo. Como solos están
los verdes, los negros, los rojos, los pájaros,
las nubes, los vientos, y hasta el Sol
quebrado en su siesta
sobre los tejados enhiestos.
El aire huele a marihuana del sueño
Con dolor de olvido.
Se agitan los pañuelos blancos
saludando al corazón del tiempo
que fuera devorado por la garganta del vértigo.
Mas yo sigo viendo margaritas
creciendo del océano.
Y aunque los trenes ya no suenen
con la dulzura de los clavicémbalos,
ni el rayo impida que se mate la tierra
con la punta de su relámpago,
yo seguiré croando como el sapo
en los charcos de la infancia
pues es lo único que me sobrevive
a la conciencia de muerte diaria.
Qué raro es el amor
viejo bote salvavidas. Luchó como un guerrero
hasta el último momento
en que se le saltó el tapón en medio del océano.
Y se hundió con su esperanza
frente a la costa del deseo.
Desde entonces todo duerme
en la natura..
Solo la cigarra canta aún
Llamando a su tierra lejana.
Y oigo a la noche vasta
Caer sobre toda la ausencia de la mirada.
Hay crespones en los almácigos.
Los campos fllorecen secos.
Es el vaho mefítico
intoxicando la sangre del aire.
Pero,hay lluvia mucha lluvia
escondida entre los cielos.
Y aunque el viento sople muerto,
hay un grito
.....................ahuecado en el silencio
de la palabra dormida
.....................rompiendo a las nubes negras
del pantano siniestro.
..............¡Y llueve al fin!
.............. Besando la frente del río.
Las aguas crecientes
llénan los surcos vacíos
.........¡limpian! ¡]a van!
la cara sucia del tiempo derrotado
Volviéndolo
.................. a sus fornicaciones
transmutadas.
Mientras los sapos siguen croando
La silbatina de sus recuerdos.
Miradas, suspiros, frecuencia que se hace vibración que comunica... hermosos versos querida amiga...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
Lunamar Solano escribió:Miradas, suspiros, frecuencia que se hace vibración que comunica... hermosos versos querida amiga...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
Interesante propuesta. Variaciones poéticas que nacen a partir de una idea. Puedo decirte que me ha gustado, que se lee con agrado. Y un reconocimiento especial a tu fértil imaginación. Aplausos.
Un abrazo.
Óscar
La poesía es la única soga de la cual dispongo siempre que caigo en el pozo del todo sin sentido.
Óscar Distéfano escribió:Interesante propuesta. Variaciones poéticas que nacen a partir de una idea. Puedo decirte que me ha gustado, que se lee con agrado. Y un reconocimiento especial a tu fértil imaginación. Aplausos.
Un abrazo.
Óscar
Mil gracias ÓSCAR, eres mi gran compañero y referente, por ello tu palabra
cobra especial significado para mí... Un gran abrazo y gracias, siempre.
Muy bella la imagen del canto de la cigarra y la lluvia, y al contrapunteo el bajo continuo imposible del croar de los sapos. Un placer dejarse llevar por tu canto.
Un abrazo
