Proximidades nos esperan en el más pequeño gesto.
Quizás se nos escape,
emigre a nuestro subconsciente,
y se anide allí a poner sus huevos.
Lectura que deja huellas,
y viene en sueños a componer -sonámbula- una estampa.
En la estática, las intenciones cuentan,
cuentan, momentáneamente.
El hombre gris sentado
en la punta de la silla
sorbe el café,
incómodo, parece disfrutar del manierismo
que lo detiene de levantarse a romper caras,
a escupirlas.
Nadie parece percatarse.
Lo delata tal vez un derrame en los vasos capilares,
en forma más sutil aún,
la pulcritud de sus manos de pianista,
el beso que son sus ojos,
la poesía entreabierta de sus labios.
Cualquiera de esas otras bocas,
se mostraría presta a divulgar las indiscretas violencias
que presiente a su alrededor,
cualquiera dibujaría un boceto de inconfundibles síntomas,
pero, es una aproximación tan sólo,
una silueta proyectada en la luna.
E. R. Aristy
