Por E. R. Aristy
A Chus de España
Histeria, Historia, sabemos que el error tipográfico de una pequeña letra nos cambiaria de rumbo.
La mujer, una guitarra que el cantor abraza y se deleita a solas con ella. Un vaso que germina en su interior la flor de la vida. La varona sin edad semejante al fuego de su raíz, con el poder de quemarnos o de purificar nuestra trágica existencia.
Historia corrompida de hombres preñados de histeria. Se inspiran de diosas, endiosan a la bella dama de las camelias, caen de rodillas en el umbral del santuario de la Musa. Le es útil la mujer al hombre. Explaya su divertimento como un gatito sensual sobre las milenarias pausas que hacen las manos del Falopio. Atento a la menarquia que ensancha las caderas de una jerárquica mutación, desea, ser devorado, como la devora el León viejo de la tarde. Dorado torniquete que aprensa la herida del entendimiento.
Lo primero es eso, romperle la guitarra en la cabeza al ruiseñor. Dejarlo que siga creyéndose el rey de la jungla porque no es un poema al feminismo ni a la masculinidad, la dolencia de los pequeños mundos.
Sin la música no hay poesía, sin la flor el ruiseñor que viene tantas veces en su defensa… ¿Qué seria?
