Es el tiempo que huyendo emancipado,
bate diestro sus alas emplumadas
en la clara ancestría enarboladas
por las aves en trino sublimado.
No seré yo, de sueño aletargado,
el que prive en ardientes llamaradas
ser pájaro quebrando sus bandadas
en la ansiedad del hombre esclavizado.
Mi grito se asemeja a un quejido
que/ ebrio de fronteras, soberano,
se yergue al remontarse mal herido
por los cielos surgentes, tramontano;
tal Fénix de cenizas resurgido
en los fuegos sagrados: casquivano.
MITSY GREY
Derechos reservados
a Abril de 2015
