Un día más quemado por el curro,
la amargura del sol en primavera,
el autobús mugriento que no espera
y las orejas típicas del burro.
Un día más, la alforja del cazurro,
una sombra fatal y traicionera
como el mendigo al borde de la acera
sin sentir de la vida ni un susurro.
El llanto marginal de la marmota,
el tiro que salió por la culata,
mi corazón desnudo en bancarrota.
Un epílogo triste sin postdata,
un martillo de lluvia gota a gota,
-un proyecto de burda lemniscata-.
Copyright©2014
Exp. SE-755-14
