Café irlandés

[Macedonio Tracel]

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Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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[Hallie Hernández Alfaro]

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Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.





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Hay siglos de poesía en este café irlandés, Macedonio. Descollante la solidez de sus células, la hermosura bárbara de cada detalle esculpido, la súbita respiración que alimenta el acto creador.

Una obra de arte que tenemos el honor de recibir en Alaire.

Zoabra, hermano-responsabilidad.

[Miguel Ángel Martínez Góm]

Un poema estupendo, Macedonio. Se disfruta leyendo. Se respira.
Fuerte abrazo.

[Bruno Laja]

Depuración es integrar residuos de la conciencia, ganar lucidez con dolor, y poder hablarlo aunque sea imposible.Lo que tú haces.Abrazo enorme, lleno de admiración.

[F. Enrique]

Eres un gran devoto, Macedonio, del ritmo desenfrenado y, sobre todo, del encabalgamiento. Además has optado en esta ocasión por la claridad expositiva y bien desarrollada. No falta un uso de la hiperbaton, pero no rompe el hilo. Navegando en la balsa del Cortázar más lumínico y desencantado. Me descubro, Maestro.

Un abrazo, colega.

[Luna de Nos]

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Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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Resulta difícil hacer un comentario que no desentone con el poema, que no lo hiera de alguna manera.
Un abrazo, Luna.-

[Virginia Nas]

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Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.


Yo diría que sí, que merece la pena

La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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Esta parte ya es solo tuya, solo tú llevas el timón de los pensamientos... pero te diría que todos marcamos rumbos imposibles y a pesar de los naufragios, seguimos creyendo...



Feliz Navidad amigo mío

[Rafel Calle]

Muy bello poema de Macedonio.

[E. R. Aristy]

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Miro muerdo inapetente esta mi condición
de ojos cansados. Me largué a un recuento
de gotas cayendo en un bostezo nuevo, así
que puedo tocar a unos y otros, seguir quieto
como cuando marco algo nuevo en un libro. Dudo
si esto vale de algo, dejar huella, dejar mi ropa
en esta mesa, mis zapatos que aseguran prisa,
las referencias que se adhieren pero no alcanzan.
La garganta es mi tamiz, un túnel cálido que prepara
nuevas muertes sin mareos. Quisiera creer
que es posible cubrir con tierra las ganas
de zurcir párpados, el espesor del silencio
sobre mis costillas, los gestos que destaqué
pero son inútiles, mi dibujo que se agotó.
No llegaré a corregirlo, antes fue pájaro,
ahora es un bote estrafalario forzando
la navegación de una sombra, su movimiento
de olvidar entre antiguas vergüenzas metidas
a un balanceo del que no puedo descansar.
Unos dados furiosos que hacen ruido sin terminar
nunca de rodar o de caer, de tomar conciencia.



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Excelente, Macedonio. No, no vamos a enterrar co el muerto todo el odio y la mierda del mundo. Es un poema duro y evocador del ser pensante. Un abrazo, ERA

[Ventura Morón]

Hay una lucidez indescriptible en tu poesía amigo. Cada imagen es como una roca, con un interior vivo, El paso por la vida, las vicisitudes, en un enfoque lleno de potencia y realidad.
Abrazo grande

[Rafel Calle]

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