La muerte en Noviembre

[J. J. Martínez Ferreiro]

Tristeza y belleza de la mano. Evocadoras imágenes. Precioso. Un abrazo,

Judit

Gracias, Paz, por tu paso y generosos comentarios.

Un bico

[E. R. Aristy]

Era el tiempo de hurgar,
de cachear el tiempo,
y yo lo sentía llegar
en la marcha rastrera
de una serpiente coloreada.
Era una inquietud antigua
que retumbaba en las ventanas
tras el latigazo de las ramas,
como en los viejos tiempos
cuando el miedo se descubría
en la mirada de las alimañas.

Allí sentí por fin la gran estafa de la vida,
en los silencios
de sus mandíbulas al dislocarse,
en el ruido que miraba
a través de su cráneo transparente,
y en su boca abierta
con la mota de polvo que flotaba;
una contemplación que borró el llanto
y todas las palabras,
algo como la luz oscura
al brotar en los tulipanes negros de Holanda.

Era el origen
de un camino cualquiera,
la muerte que venía a mí
como un mirlo a las manos.

Lo inasible se ase de este sobrio y exhuberantemente hermoso poema. Logras de muchas formas decirnos la estacion y la temperatura de la muerte y lo que es aun mas dificil de diagnosticar, la causa nihilistica. Tu poesia es vital. Te admiro. Abrazos, ERA

[Liz Barrio.]

Impactan y fascinan estos versos. Tienen además un cierre perfecto.
Abrazo grande, poeta

[Arturo Rodríguez Milliet]

Solemne, certera, profunda y conmovedora; esta visión lírica de la muerte que nos ofreces en un extraordinario poema.
Mi entusiasta felicitación en un abrazo.

[J. J. Martínez Ferreiro]

y hurgaste, y desenterraste, y dejaste el rastro que nos habita en los rincones.
Llevaste de la mano al lector, dejaste la tristeza de la mano
más nítido, más cercano.

Un lujo leerte amigo y apreder de tu poética.

Besicos

P.D. La imagen se da la mano de las letrs también (una pura aficionada de las fotos jeje)

El lujo es tenerte por aquí, querida Sandra. Graciñas por tus comentarios.

Muchos bicos.