La muerte en Noviembre

[J. J. Martínez Ferreiro]

Era el tiempo de hurgar,
de cachear las horas;
yo las sentía como el pulso
de una branquia en la piedra;
o una humedad antigua
que parecía silenciar
el latigazo de las ramas tras los cristales.
Todo representaba como en los viejos tiempos
cuando el miedo se descubría
en la lírica sangre de las fieras.

Allí sentí la vida en los silencios
de sus mandíbulas al dislocarse,
en el ruido observado
a través de su cráneo transparente,
y en su boca abierta
con la mota de polvo que flotaba;
una contemplación que borró el llanto
algo como esos rincones penetrantes
al emerger los tulipanes negros de Holanda.

Era el origen
de un camino cualquiera,
la muerte que venía a mí
como un mirlo a las manos.

[Manuel Alonso]

Bellos versos amigo, me alegro de quitarte el cero, pues es un poema hermoso, la venida, la llegada de la muerte, como la describes, sobre todo en la última estrofa que embelesa al lector por su belleza. Un fuerte abrazo.

[Rafel Calle]

Ay, los balances, qué descompensado aparece el debe de los sueños. Y bien que lo dices en tus hermosos versos, que dan fe de tu inagotable promiscuidad lírica, amigo Ferreiro.
Ya falta poquito para Madrid y, claro, de Madrid al cielo.
A ver si podemos hablar esta mañana, colega.
Un fuerte abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

Me ha dejado sin palabras este gran poema, querido compañero. Destila un sinfín de emociones y destrezas; duele y vivifica al mismo tiempo.

Abrazos y mucha felicidad.

[Pilar Morte]

Yo he sentido tristeza en tus versos siempre hermosos y de brillantes imágenes. Un placer venir.
Besos
Pilar

[J. J. Martínez Ferreiro]

Bellos versos amigo, me alegro de quitarte el cero, pues es un poema hermoso, la venida, la llegada de la muerte, como la describes, sobre todo en la última estrofa que embelesa al lector por su belleza. Un fuerte abrazo.

Gracias, Manuel, por quitar ese cero. Celebro que te haya gustado.

Un abrazo.

[J. Paz]

Tristeza y belleza de la mano. Evocadoras imágenes. Precioso. Un abrazo,

Judit

[Sandra Gª Garrido]

y hurgaste, y desenterraste, y dejaste el rastro que nos habita en los rincones.
Llevaste de la mano al lector, dejaste la tristeza de la mano
más nítido, más cercano.

Un lujo leerte amigo y apreder de tu poética.

Besicos

P.D. La imagen se da la mano de las letrs también (una pura aficionada de las fotos jeje)

[J. J. Martínez Ferreiro]

Ay, los balances, qué descompensado aparece el debe de los sueños. Y bien que lo dices en tus hermosos versos, que dan fe de tu inagotable promiscuidad lírica, amigo Ferreiro.
Ya falta poquito para Madrid y, claro, de Madrid al cielo.
A ver si podemos hablar esta mañana, colega.
Un fuerte abrazo.

Gracias, Chei,f por ese sabroso cocholate con que vistes cada uno de mis poemas, que yo aprovecho para relamer en el platillo

Sí, ya queda poco para Madrid. Seguro será como las anteriores, una reunión memorable.

Un abrazo

[J. J. Martínez Ferreiro]

Me ha dejado sin palabras este gran poema, querido compañero. Destila un sinfín de emociones y destrezas; duele y vivifica al mismo tiempo.

Abrazos y mucha felicidad.

Gracias Hallie, siempre es un gran honor tener tu palabra empujando, motivando a cada uno de los poetas deste foro.

Muchos bicos, querida amiga.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Yo he sentido tristeza en tus versos siempre hermosos y de brillantes imágenes. Un placer venir.
Besos
Pilar

Siempre un placer que te pasas por aquí, amiga Pilar.

Ya queda menos para Madrid.

Bicos muchos.

[Gerardo Mont]

"...la gran estafa de la vida...", que poemazo!!!!, que profundo llega y que originalmente universal lo expresas. De verdad un lujo pasar por tus cosas, poeta. Un gran abrazo y sincero.

[Josefa A. Sánchez]

Asombra la fuerza transmisora de tus versos. Se sienten intensamente. Un lujo venir.
Un abrazo.
Pepa

[Óscar Distéfano]

Era el tiempo de hurgar,
de cachear el tiempo,
y yo lo sentía llegar
en la marcha rastrera
de una serpiente coloreada.
Era una inquietud antigua
que retumbaba en las ventanas
tras el latigazo de las ramas,
como en los viejos tiempos
cuando el miedo se descubría
en la mirada de las alimañas.

Allí sentí por fin la gran estafa de la vida,
en los silencios
de sus mandíbulas al dislocarse,
en el ruido que miraba
a través de su cráneo transparente,
y en su boca abierta
con la mota de polvo que flotaba;
una contemplación que borró el llanto
y todas las palabras,
algo como la luz oscura
al brotar en los tulipanes negros de Holanda.

Era el origen
de un camino cualquiera,
la muerte que venía a mí
como un mirlo a las manos.

Lo primero que se me vino a la mente al leer este poema tuyo es el concepto de "cohesión poética"; y me veo obligado a explicar qué entiendo yo referente a este concepto, para justificar la emoción que me produjo esta obra tuya, y para argumentar la admirable calidad artística de la misma. Diremos, antes que nada, que muy pocos poemas resultan recubiertos de ese aura de sublimidad del estro. Este es uno de ellos.

Bien, la cohesión poética entiendo yo como la indisolubilidad entre fondo y forma. Un buen poema, un poema auténtico hace que fondo y forma sean inseparables, que el uno dependa absolutamente de lo otro. Que el metro, el ictus (acento rítmico), la rima (en sus manifestaciones más desapercibidas), la aliteración (columna vertebral de todo poema), todos estos elementos que intervienen en el lenguaje poético, sean los que hagan la diferencia con el lenguaje común, el mensaje ordinario que "se desvanece tan pronto ha sido comprendido por el lector, Paul Valery". Y que estos elementos conformen el corpus donde se suma el mensaje poético.

La "cohesión poética", en síntesis, hace que el contenido, la semántica del poema, se eleve en su "profundidad" intelectiva y emocional, gracias a la forma, al talento del poeta para utilizar los infinitos recursos y combinaciones de la retórica. Me hago enemigo de las "versiones libres" de la escritura poética. Un poema no admite desprolijidades formales, como tampoco alucinaciones infantiles. Un poema es una obra de arte donde lo cognitivo se une a la vertiginosidad de la intuición, para lograr un objeto de admiración emocional e intelectiva. Un poema que no se entiende es un poema inconcluso. Un poema no puede ser interpretado al libre albedrío del lector. El mensaje poético debe estar direccionado por el autor, por el poeta; debe pretender "hacerse entender", compartir con sus semejantes los profundos hilos que mueven su sensibilidad más recóndita.

Estos pensamientos (que yo agradezco) me nacieron gracias a tu exquisito poema, donde con manos de genial orfebre, logras hacernos "descubrir" (desde nuestros ojos ingenuos, si se quiere) la insobornable realidad y crudeza de la muerte, no como algo del cual debamos aterrarnos, sino como la tangible posibilidad que le espera a cada ser vivo.

Si ayer admiraba tu poesía, hoy me reafirmo en que eres un poeta mayor, y me siento orgulloso de haber recibido varias veces la aprobación tuya a mis trabajos.

Te deseo un reconocimiento del gran público. Con sinceridad.
Abrazos.
Óscar

[Ernesto Ravelo]

Llegas, y eso vale.
Buen poema.
Saludos