Abedules

[Marius Gabureanu]

Cada mañana mi sombra regresa de los abedules
y se incorpora al suelo devota a un cuerpo alcoholizado,
a la verticalidad de la erección de fracasos.
Cada mañana mi sombra se tambalea en el parque decorado por soledades
y enumera las palomas de cráneo desorientado
que aterrizan sobre los periódicos leídos por llovizna.
Se baña en el rocío infestado por herbicidas de palidez
refractadas de los diabéticos y lee los álbumes de incesto
de la estirpe marmórea de los condes.
De la blancura espesa de los abedules
sucede la metamorfosis
como un agudo temblor
que se apodera del vacío
y sacude todas sus vísceras.
Es una amnistía de los gajos de luna
que iluminan los alféizares estremecidos por la caducidad inherente
a su carácter suicida.
Son abedules de herencia limitada
como buitres que se equivocan de precipicio:
la cabeza rasurada de la inocencia
en el fuego de la tarde;
las mujeres lánguidas
que se masturban con el dedo infinito de la desgracia
mientras el móvil de la muerte suena y suena en el vientre
y barren el burdel de la culpa
y levantan aljibes del humo
hasta tener pulmones eclipsados.
Agarran el suave vestido del ángel indefenso
como a una esponja que borra la tinta salada de los párpados.
Los abedules se desvirgan en su desidia
y en las mil almas de proxeneta
que pueblan el insomnio.

[Hallie Hernández Alfaro]

La resaca del dolor se transforma en poesía inmensa; el llanto matinal de las paredes vacías, de la sombra mínima, del siberiano pozo de las horas.

Este poema es una fortaleza, un ámbito a considerar en la historia de las nuevas letras.

Abrazos, querido Marius.

[Marius Gabureanu]

Gracias, querida Hallie. Cuando niños, nos juntábamos los del mismo barrio, y salíamos al bosque de abedules a jugar escondite. Lo que pasa es que había profundas cortadas en el tronco de estos arboles, que se llenaban con la lluvia. Y eso es lo que bebíamos cuando teníamos sed, de estas copas vivientes, ese dolor impronunciable y blanco nos hacia volver a sonreír. No tiene mucho que ver con el tema que evoco, pero lo que escribo es un espejo torcido de lo que sentí. Abrazos, querida amiga. Feliz domingo, Hallie.

[Jerónimo Muñoz]

Ah, tus complementos del nombre:

erección de fracasos

palomas de cráneo desorientado

herbicidas de palidez

gajos de luna

la cabeza rasurada de la inocencia

el burdel de la culpa


Y sólo cito algunos.

Esta maniobra poética la manejas a la perfección y obtienes unos resultados extraordinarios.
Gran poema, Marius. Todo un prodigio de expresividad y sabiduría poética.

Abrazos.

Jerónimo

[Gerardo Mont]

Estoy de acuerdo con los compañeros. Nos regalas un gran poema, rico en recursos y muy dicente, que cautiva en cada trazo. Un lujo de lectura, estimado poeta. Mis abrazos de amigo.

[Israel Liñán]

Marius leerte es siempre un acierto, amigo, es curioso como detalles de la infancia surgen reflejados entre los versos a menudo sin darnos cuenta.

Un abrazo, y feliz semana.

[Pilar Morte]

Te puedes detener en cada verso para disfrutarlo, no sólo en el fondo global del poema. Me gusta lo que dices y como lo dices.
Besos
Pilar

[Carmen López]

Querido Marius, tu poesía es un alarde, plagada de imágenes, últimamente la inspiración se ha vuelto totalmente tuya, es un placer leerte, amigo.

Abrazos grandes.

Carmen

[Rosa Marzal]

La inspiración y el talento te acompañan, te siguen por ese precipicio donde despeñas las sombras y las mueles con la fuerza de tus versos. Espléndido poema, querido amigo. Mi sincera felicitación. Abrazos.

[Ventura Morón]

Me encanto tu poema, encontrar esos rincones de ternura en la crudeza, quizas por esa metamorfosis del recuerdo que nos cuentas.
Enhorabuena y saludos

[Guillermo Cumar.]

La vivencia de los abedules se convierte en profunda y surrealista imagen
desde la metamorfosis que luce la interpretación de tu palabra.

Es fantástico medrar contigo y con tu verso.

Un abrazo

[Ramón Carballal]

Creo que ya te lo han dicho todo. Un poema brillante. Enhorabuena y un abrazo.

[Macedonio Tracel]

De la blancura espesa de los abedules - creo que es el título del poema, de un libro y puede ser otro nombre para la poesía.



"las mujeres lánguidas
que se masturban con el dedo infinito de la desgracia"

es en sí mismo un poema. podría seguir... las frases en su cadencia construyen una plataforma, un tejido de maderas antiguas sobre el mar, un refugio sobre su inclemencia.

abrazo

[Josefa A. Sánchez]

Con esos abedules construyes una balsa con la que navegar las aguas de la poesía. Una experiencia leerte.
Un abrazo.
Pepa

[Rosa Marzal]

Subo este magnífico poema, que merece volver a primera página.