Viento de invierno
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Ventura Morón
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Viento de invierno
Vendando esquinas, huecas y vacías,
entre calles va, se apresura, ¡aullando!,
como si nunca antes hubiera entrado.
Desolación muda, que al pasar chilla...
invisible telaraña, avanzando,
robando la luz que en mis ojos brilla.
Nunca desapareció de mis manos
de esta forma el aliento tan maltrecho.
Insufla gélido, desde mi pecho,
y a las entrañas va petrificando,
se escurre azul, impávida, hacia el lecho,
el alma, que a la cuneta va echando.
Respiran tus pasajes en mis venas,
añiles, ya tiritan mis anhelos
al cruzar tu madeja de riachuelos,
se despojan las sombras de sus cuerdas,
triste y húmeda, adentro, centellea,
la esperanza de humildes chimeneas.
Una exánime luz, como robada,
apenas asoma, entre los recodos,
filtrándose extenuada, entre los lodos,
sorpresa de si subes o si bajas...
es del ánima su ultima parada.
Nada queda,[tab=30]¡sucumbe ya el congojo!
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- Registrado: Mié, 09 Abr 2008 10:21
re: Viento de invierno
Besos
Pilar
- Ventura Morón
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- Rafel Calle
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Re: Viento de invierno
- Ramón Carballal
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Re: Viento de invierno
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: Viento de invierno
Ventura Morón escribió:...
Vendando esquinas, huecas y vacías,
entre calles va, se apresura, ¡aullando!,
como si nunca antes hubiera entrado.
Desolación muda, que al pasar chilla...
invisible telaraña, avanzando,
robando la luz que en mis ojos brilla.
Nunca desapareció de mis manos
de esta forma el aliento tan maltrecho.
Insufla gélido, desde mi pecho,
y a las entrañas va petrificando,
se escurre azul, impávida, hacia el lecho,
el alma, que a la cuneta va echando.
Respiran tus pasajes en mis venas,
añiles, ya tiritan mis anhelos
al cruzar tu madeja de riachuelos,
se despojan las sombras de sus cuerdas,
triste y húmeda, adentro, centellea,
la esperanza de humildes chimeneas.
Una exánime luz, como robada,
apenas asoma, entre los recodos,
filtrándose extenuada, entre los lodos,
sorpresa de si subes o si bajas...
es del ánima su ultima parada.
Nada queda,[tab=30]¡sucumbe ya el congojo!
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Creo que escribes muy bien, Ventura. Todo el poema es bello y su trato al tema, artístico. Hay algo bello en imaginar al poeta escribiendo y eso es la imagen que se ha presentado en mi mente, Ventura en el acto de escribir; es una sensación muy bella. Abrazos, ERA